九月初，米兰内洛的松林又被晒得发烫了。
从摩纳哥回来以后，联赛就开始了。卡卡在客场对安科纳完成了首秀，第一场就踢得让人眼前一亮，更衣室里所有人都在说这个巴西小子，说他跑起来像一阵风，说他笑起来像个天使。卡卡听了，又是那种明晃晃的笑，挠着头说哪里哪里，转身就去帮器材管理员搬球框。
那天训练结束，埃利亚在停车场拦住了正要上车的舍甫琴科。
“安德烈。”他说，“陪我去走走吧。”
舍甫琴科站在车门边上，闭上了眼睛。一年了，整整一年了。这孩子一周拽他进两三次小树林，一路疾走，一路念叨，念叨的永远是同一个名字。他陪着走过了秋天的落叶，冬天的雪，春天的泥，夏天的蚊子。
他以为这个夏天过去了，这件事也就过去了。
他睁开眼睛，看着那双一眨不眨的绿眼睛，叹了一口长长的气，把车钥匙揣回了口袋里。
这一回，埃利亚没有走得很快。
他们沿着那条铺着碎石的小路，一前一后，慢慢往林子深处走。九月的阳光从树叶间漏下来，在地上投出一块一块晃动的光斑。林子里很安静，只有鸟叫，还有他们两个人的脚步声。
舍甫琴科走在后面，等着。等着那个熟悉的开头，鲁伊今天跟我说，鲁伊今天教了我，鲁伊今天……
可是埃利亚一直没开口。
一直走到那截倒木前面，他才停下来，转过身，说：“我跟鲁伊表白了。”
舍甫琴科愣在原地。他张着嘴，盯着埃利亚，盯了足足有五秒钟，然后用俄语问：“什么？你在说什么？”
“我跟他表白了。”埃利亚又说了一遍，他也换成了俄语，好像怕舍甫琴科没听清楚，“在摩纳哥。超级杯那天晚上。”
舍甫琴科的脑子嗡的一声。
他想起那天晚上，酒店大厅里吵吵嚷嚷的，他喝得晕头转向，好像看见保罗和比利架着这孩子从大厅里穿过去，鲁伊·科斯塔跟在后面。他当时还笑了两声。
“你……”舍甫琴科艰难地开口，“你跟他说了什么？”
“我没说。”埃利亚说，“我唱了一首歌。”
“……什么歌？”
埃利亚说了那首歌的名字。
舍甫琴科当然知道那首歌。哪个在苏联长大的孩子不知道那首歌？这一年里所有他没想明白的东西，那些疾走，那些念叨，那些说到一个名字就亮起来的眼睛，此时全都有了解释。
我要沿着这条细长的小路，跟着我的爱人上战场。
“他……”舍甫琴科张了张嘴，“他听懂了吗？”
“没有。”埃利亚说，“他听不懂俄语。”
“所以你……”舍甫琴科的声音都有点发飘了，“你唱了一首他听不懂的歌，然后管这个叫表白？”
“嗯。”
“然后呢？”
“然后他说很好听，给我鼓掌。”埃利亚说，“还问我是不是喝多了。”
“那你喝多了吗？”
“喝多了，唱完我就睡着了。是他和保罗、比利把我搬回房间的。”
舍甫琴科一屁股坐在了那截倒木上。他抬起手，揉了揉自己的眉心。他觉得自己需要坐下来，需要喘一口气，需要把这件事从头到尾在脑子里再过一遍。
“伊柳沙。”他终于开口，声音很低，“鲁伊他……”
“我知道。”埃利亚说。
他在舍甫琴科旁
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