晨光从苏州城东的药肆木窗漏进来，洒在斑驳的地板上，像一层薄纱覆在昨夜的惊魂。叶青禾坐在药肆角落的木凳上，手里攥着半本评弹曲谱，墨迹斑驳的纸页在她掌心微微刺痛，像在低语古宅的秘密。她的布包摊在桌上，三张剪纸残片拼凑成模糊的女子剪影，裙角、衣袖、发髻的线条在晨光下隐约相连，像一幅被时间撕碎的画。耳边那《残弦》的弦音还在回荡，低沉而断续，像昨夜追逐的余韵。
沈长风靠在药肆柜台上，手臂上的血迹干涸成暗红，棉袄破得像乞丐装，露出结实的小臂。他低声道：“丫头，歇会儿吧。昨晚那阵仗，命都差点丢了。”他的声音粗而沉，带着一丝疲惫，手指捏着一根甘草嚼着，药肆里弥漫着淡淡的草药味，混杂着柜台后熬药的苦涩气味。
叶青禾没抬头，低声道：“师兄，老唐得找。”她的声音低而急，眼神亮得像晨光下的刀锋。她顿了顿，手指在剪纸上摩挲，触感粗糙而冰凉，像在抚摸一段旧时光，“他知道这些的来头，那些黑衣人冲着这来的，他跑不掉。”
沈长风皱眉，吐掉嘴里的甘草渣，低声道：“那老头滑得跟泥鳅似的，昨晚跑得比谁都快。你指望他老实交代？”他顿了顿，低声道，“不过你说得对，他那反应不像没事人。青瓷碎片、弦声、这剪纸……他八成藏了什么。”他走到窗边，推开木窗，晨风吹进来，卷起柜台上的药粉，飘散在空气中。
叶青禾点头，手指攥紧曲谱，低声道：“师兄，今天夜市还去。我得逼他说。”她的声音低而沉，像刀锋划过晨光，透着一股不容置疑的执拗。
夜幕再次降临，苏州城外的夜市灯火摇曳，石板街被灯笼映得昏黄，人群喧嚣如潮。叶青禾和沈长风挤进人群，耳边是摊贩的吆喝和孩子们的笑声，空气里混杂着油烟和桂花香。她一眼就看见老唐的评弹摊，木案上摆着那把旧琵琶和三弦，老唐坐在矮凳上，毡帽压得低低的，手指拨弦拨得稳如流水。人群围了一圈，有人低声议论，有人扔下铜钱，叮当作响。
叶青禾站到摊前，老唐刚唱完一句，停下拨弦，抬头看她。毡帽下的脸瘦削而苍老，眼角皱纹深得像刀刻，眼神却亮得刺人。他咧嘴一笑，露出几颗黄牙：“小丫头，又来了？昨晚没听够？”他的声音沙哑，像风吹过干草，带着几分戏谑。
叶青禾没绕弯子，直截了当地问：“老丈，《残弦》到底什么来头？你知道这些剪纸的秘密。”她从布包里掏出拼凑好的剪纸残片，摊在手心，递到他面前，低声道，“别藏了，那些黑衣人冲着这来的，你跑不掉。”她的语气平静却坚定，手指攥紧剪刀，指尖在刀柄上轻轻一敲，金属声细微却清脆。
老唐瞥了眼剪纸，眼神沉了沉，手指在三弦上停住，像被什么刺了一下。他低头拨了下弦，琵琶声低低响起，像在掩饰什么。他沙哑道：“丫头，有些事不知道比知道好。乱世里，活命要紧。”他的语气僵硬，目光在她和剪纸间游移，透着一丝不易察觉的紧张。
沈长风站在一旁，皱眉道：“老丈，别装了。昨晚我们差点没命，那些人冲着这剪纸和曲谱来的。你不说，我们就去找古宅的主人问。”他的声音粗而沉，手不自觉地攥紧拳头，透着一股威胁。
老唐猛地抬头，眼角湿润，拨弦的手微微一颤，弦音断了一下，又很快接上。他低声道：“古宅……”他的声音低而沉，像被记忆压住的叹息。他顿了顿，目光落在剪纸上，低声道，“丫头，这东西哪来的？”
叶青禾直视他，低声道：“我师父留给我的。他教我剪纸，也教我听声音。你唱的《残弦》，跟他的调子一样。我昨晚在古宅找到这些残片，黑衣人追着不放。你知道什么，说吧。”她的声音低而急，像剪刀划过纸面，留下不可忽视的痕迹。
老唐沉默片刻，手指在三弦上轻轻拨动，弦音低沉，像在诉说一段不愿被人听见的秘密。他低声道：“丫头，你逼我也没用。”他顿了顿，眼角的皱纹更深了，“可你这剪纸……我认得。”他的声音沙哑，透着一股疲惫。
叶青禾攥紧剪刀，低声道：“老丈，你是剪纸世家的人，对吗？”她的声音低而沉，眼神亮得像灯火，像在刺穿他的伪装。
老唐愣了愣，手指停在弦上，琵琶声戛然而止。他低头看了她半晌，终于叹了口气，低声道：“丫头，你耳朵真灵。”他顿了顿，目光落在剪纸上，眼角湿润，“对，我是唐氏剪纸的后人。这《残弦》，是我祖父写的。”他的声音低而沉，像风吹过枯草，透着一股沉重的回忆。
沈长风皱眉，低声道：“唐氏剪纸？那宅子是你们家的？”他的声音粗而急，目光扫过老唐，透着一股惊讶。
老唐点头，手指拨动三弦，眼角湿润：“战火烧了宅子，祖父把故事藏进曲里，我只会唱……”他的声音低而沉，弦音缠绵，像在诉说一段被烧毁的往事。他顿了顿，低声道，“唐氏剪纸，百年前是苏州一绝。祖父不光剪纸，还写评弹，把文化刻在纸上，藏在曲里。可战乱来了，宅子烧了，剪纸散了，祖父临死前把《残弦》教给我，说是留给后人。”他的眼角滑下一滴泪，落在三弦上，弦音微微一颤。
叶青禾低声道：“老丈，那这些剪纸和曲谱，为什么引来黑衣人？”她的声音低而急，手指攥紧剪纸，眼神沉下来。
老唐叹了口气，低声道：“丫头，你还不明白？这不是普通的剪纸和曲子。”他顿了顿，目光扫过夜市，低声道，“祖父藏了东西在里面，苏州的文化，剪纸的秘密，全在《残弦》里。那些黑衣人，是古董商的爪牙，想抢这遗产，卖给洋人。”他的声音低而沉，透着一股愤怒和无奈。
沈长风皱眉，低声道：“卖给洋人？那宅子里的弦声，也是他们弄的？”他的声音粗而急，手不自觉地攥紧拳头。
老唐摇头，低声道：“弦声……我也不知道。宅子烧了后，我再没回去过。可《残弦》是钥匙，那些剪纸是地图，他们要抢走，就等于抢了唐氏的魂。”他的声音低而沉，眼角的泪痕在灯火下闪闪发亮。
叶青禾攥紧剪纸，低声道：“老丈，你为什么不早说？”她的声音低而急，眼神亮得像灯火，透着一股不解。
老唐苦笑，低声道：“丫头，我怕啊。乱世里，谁敢保命？我只会唱，剪纸不会，祖父的魂我守不住。”他顿了顿，低声道，“可你这丫头，逼得我没办法。”他的目光落在剪纸上，像在看一段逝去的时光。
夜市的灯笼在石板街上摇曳，昏黄的光晕映得人群喧嚣而模糊，评弹摊前的听客渐渐散去，只剩几枚铜钱在竹篓子里叮当作响。老唐坐在矮凳上，手指停在三弦上，琵琶声已歇，弦音的余韵却还在空气中低吟，像一段未完的叹息。他的毡帽压得低低的，遮住半张瘦削的脸，眼角的泪痕在灯火下闪闪发亮，像是被岁月刻下的沟壑。他低头看着叶青禾手里的剪纸残片，目光沉重，像在凝视一段逝去的时光。
叶青禾站在摊前，手里攥着拼凑好的剪纸残片，女子剪影的裙角、衣袖、发髻在灯火下隐约相连，像一幅被撕碎的画。她低声道：“老丈，你说《残弦》是钥匙，剪纸是地图，那宅子里到底藏了什么？”她的声音低而急，眼神亮得像灯火，透着一股不屈的执拗，手指在剪刀上轻轻敲击，发出细微的“叮叮”声，像在催促答案。
老唐叹了口气，手指拨动三弦，弦音低沉而断续，像在诉说一段不愿被人听见的秘密。他低声道：“丫头，你真要知道？”他顿了顿，目光扫过夜市，低声道，“宅子里藏的，是唐氏剪纸的魂。祖父不光把故事藏进《残弦》，还把剪纸的技艺、评弹的曲谱，甚至苏州百年的风物，全刻在了一套剪纸里。那套剪纸有九张，拼起来是一幅大画，画的是苏州的城墙、园林、评弹班子，连药肆的炉火都剪得活灵活现。”他的声音低而沉，透着一股厚重的回忆。
沈长风站在一旁，皱眉道：“九张？那我们找到的才三张，其他的呢？”他的声音粗而急，手不自觉地攥紧拳头，目光扫过老唐，透着一股急切。
老唐苦笑
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