枯萎公国第十二章互相托着给彼此留一点活下去的希望的人们

汤姆带着罗斯路线杂乱无章的尘巷的棚屋穿梭。罗斯努力的跟上汤姆的脚步，完全头晕脑胀。罗斯心想这条路现在他能来但过会他肯定靠自己回不去。

在某个罗斯完全无法分辨方位的地方，汤姆停了下来。有一间歪斜的棚屋，木板墙上用炭条歪歪扭扭地画着两根交叉的线条——一根是棍子缠红布条，另一根是草叶的形状。那是这根街巷里所有人认得的标记：这里能治病，也能剃头。

汤姆在棚屋前停下脚步，侧耳听了听里面的动静，然后回头对罗斯压低声音说："就是这里。药大叔叫巴索罗，我们叫他老巴。他会治病，也会理发——在这里，这两件事是同一双手干的。他脾气古怪，你别被他吓到。"

罗斯点点头，喉结微微滚动，整理了一下衣襟，尽量让自己看起来稳重一些。

汤姆抬手敲门，不是用拳头，而是用指节轻轻叩了三下，显然是这里约定的敲门方式。

里面没有回应。

汤姆又叩了三下，稍微重了一点。

"进。"一个沙哑的声音从里面传出来，像是砂纸磨过木头。

汤姆推开门，一股浓烈而复杂的气味扑面而来——那是几十种草药混杂在一起的味道，但其中有很多已经发潮、发霉，透着一股腐败的苦涩，像是放得太久开始变质。还夹杂着皂角、血腥气和某种廉价酒精的味道——那是理发师用来消毒工具的劣质烧酒。

棚屋不大，大概只有二十来个平方。靠墙的架子分成了两部分：上层摆着稀疏的布包和陶罐，数量比以前少得多，有的贴着歪歪扭扭的手写标签，有的什么标记都没有，只用麻绳扎着口。架子的下层，堆着几条脏兮兮的绷带、几把形状古怪的金属工具——有一把像小锯子，有一把像细长的小刀，还有一把像是钳子但尖端是弯的。

但最醒目的是屋子另一角：一把破旧的木椅，椅背搭着一条脏兮兮的白布围裙，旁边的小桌上放着一把磨得发亮的剃刀、一面铜镜，还有一钵浑浊的皂角水。那是他的"理发位"。

屋子中央，一张粗糙的木桌上，摊着一块发黑的砧板，旁边放着一柄短刀和一小堆切好的干草根——那些草根看起来干瘪、细小，和罗斯在乡下见过的饱满草根完全不一样，像是营养不良的标本。

一个男人坐在桌子后面的矮凳上，正用两块石头慢慢地磨着一截断骨头。他大概五十多岁，头发稀疏花白，手指关节粗大变形，指甲缝里嵌着洗不掉的深色污渍。他的围裙前面沾满了各种各样的污渍——深色的药汁、浅黄的草浆、还有几块已经分辨不出的颜色。但最引人注目的是他的手：左手食指和中指上各有一道旧伤疤，那是被剃刀划伤过的痕迹——每一个理发师外科医生都有这样的疤。

他抬起头，用一双浑浊但锐利的眼睛扫了汤姆一眼，然后又看向罗斯，目光在他的羊毛紧身短袍和低帮皮靴上停留了一瞬，微微皱了皱眉。

"汤姆。你又带人来干什么？"他的声音沙哑而平淡，像是在说一件日常琐事，"如果是来剃头的，排队。如果是来看病的，也排队。如果是来偷东西的，你可以试试。"

"巴索罗大叔，"汤姆的语气里带着一丝恭敬，但更多的是熟络，"我不来看病，也不来剃头。我带个人来，他想找份活干。他会一点草药调剂。"

被称为巴索罗的男人，也就是"药大叔"，把手中磨骨头的石块放下，用一块脏布擦了擦手，然后靠在椅背上，打量着罗斯。

"草药调剂？"他的语气里带着明显的怀疑，"你知道洋甘菊和毒芹的区别吗？你知道车前草煎汤要煎多久吗？你闻过伤口化脓的味道吗？碰过断骨头吗？"

罗斯深吸一口气，尽量让自己的声音保持平稳："洋甘菊的花心是凸起的，毒芹的花是伞形的，味道不一样。车前草煎汤，水开之后转小火，煎到原来的一半。我……我没有碰过断骨头，但我帮我父亲处理过割伤和烫伤。"

巴索罗沉默了一会儿，然后用下巴指了指角落的一个木盆，里面泡着几块脏兮兮的绷带和几条发了黄的毛巾："去洗。洗干净。洗完我给你一根手指，你把它接回去。"

罗斯愣了一下。

汤姆在旁边轻轻碰了碰他的胳膊，低声说："去吧。他每次见新人都这样。你得先证明你不怕脏。"

罗斯走到木盆旁边，蹲下身，把手伸进去。水温冰凉，水面上漂着一层灰白色的泡沫，散发着一股腥甜的气味，混着皂角的苦涩。他用手搅了搅，摸到一块滑腻的绷带，拿起来开始搓洗。

绷带很脏，上面凝结着深色的不明污渍。他搓了很久，水变得越来越浑浊，但绷带依旧没有完全洗干净——有些污渍已经渗进纤维里了。

他洗了三遍，才把绷带拧干，搭在盆沿上。

然后他站起来，走向巴索罗。

巴索罗依旧坐在那里，手里不知道什么时候拿起了一截干草药，在指间慢慢地揉搓着。他的目光在罗斯洗过的绷带上停了一下，然后微微点了点头——那个动作很轻微，几乎看不出来。

"手指，"他又说了一遍，"你敢碰吗？"

罗斯犹豫了一下。他从来没有接骨的经验。但他想到了父亲的手——那双布满老茧的手，在他小时候被镰刀割伤时，稳稳地按住伤口，用针线把皮□□合起来的样子。

"我敢试试。"他说。

巴索罗从桌子下面掏出一个布包，打开，里面是一截猪的趾骨，已经煮过了，白森森的。他把趾骨往桌子上一放，又拿出一根细麻线和一根弯了的缝皮针。

"接。"他说。

罗斯看了看那截骨头，又看了看针线。他深吸一口气，拿起骨头，试着感受了一下"关节"应该在哪里对接。然后他拿起针，穿上线，慢慢地把"断开"的地方缝合起来——他不知道自己做得对不对，但他尽量让针脚均匀，不让麻线勒得太紧。

他缝了大概五分钟，才把那截骨头重新"接"好。麻线在骨头表面交错着，看起来不怎么美观，但至少没有松脱。

巴索罗凑过去看了看，伸出粗大的手指，捏了捏罗斯缝合的地方，然后抬头看了他一眼。

"针脚太密了，浪费线。还有，你缝的时候应该从里往外缝，你是从外往里缝的，碰到真的皮肉会多一次穿透。"他的语气依旧平淡，但罗斯注意到，他没有说"你不行"，而是说"你做得不对"——这在罗斯听来，几乎算是一种认可。

"留下吧，"巴索罗说，"管吃管住，没有工钱。你干得好，偶尔给你一点铜币。你干得不好，随时走人。你敢干吗？"

罗斯的心猛烈地跳了一下，他几乎不敢相信他找到了。一份工作，一个能让他在这座城市里站住脚的位置。

"我敢。"他说，声音有点发紧，"谢谢您，巴索罗大叔。但是我现在住在旧磨坊街，我能不能继续住那里？"

"别叫我大叔，人来看病的时候可不会挑你什么时候在不在。"巴索罗低头继续磨他的骨头，"叫我老巴。汤姆是个好孩子，我是看他的份上让你试试，你这么体面就不应该来这些地方。你不想做就算了，快滚。"

罗斯赶紧向前一步说，“巴索罗大叔我愿意，请你留下我。”

他停了一下，没说什么。

然后抬眼看了看架子上那些稀疏的草药包，眼神里闪过一丝罗斯读不懂的情绪说，"这里的草药不多了。你应该看得出来。"

罗斯顺着他的目光看向架子。那些草药包确实很少，而且看起来干瘪、色泽暗淡，和他在乡下见过的饱满、气味浓郁的草药完全不一样。

"土地在枯萎，对吧？"老巴的声音低了下去，像是自言自语，"以前城外到处都能采药，现在……"他没有说完，只是用下巴指了指架子上的一个布包，"那包是去年秋天在城东那片土地上采的，一共就采了这么一点。用完了，就不知道哪里还能找了。"

他顿了顿，抬头直直地看着罗斯的眼睛："你会辨认草药，在这座城市里，会调剂的人不少，但能找到草药的人，比会调剂的人值钱。"

罗斯的心猛地一沉。他想起乡下的土地干裂的、长不出粮食的、连杂草都开始枯死的土。如果连城外那点也采不到多少草药，那老巴架子上的那些包，真的是最后的存货了。

"我能行《阿普列乌斯草药志》、《常用药物集》、《草药论》我都读完了。"罗斯说，"只是我没有在灾荒过后的土地上找过。"

"那行，你留下吧，你叫什么名字。"老巴说，"你跟着我干，我教你外科。理发、放血、缝合、接骨，你去尽可能的找寻草药，药找回来我才能教你调剂，你会学会的。"他的语气平淡，像是在说一件再正常不过的事。

"好的，老巴师傅。我叫罗斯西维尔。"罗斯诚恳的点点头说。

"还有，"老巴用那双粗大的手敲了敲桌面，"管吃管住，没有工钱——但如果你学会了外科，偶尔有人来找我做手术，我可以分你一点。不过别指望太多。这座城市里，穷人连剃头的钱都付不起，更别说手术费了。"

他站起来，走到那个"理发位"旁边，拿起那把磨得发亮的剃刀，用一块脏布慢慢擦着刀刃。刀刃很锋利，在昏暗的光线里闪了一下。

“今天下午有个家伙要来找我放血，”老巴头也不回地说，“放血前，你把外面那堆药渣分拣完。分不清的不要乱分，问我。然后站在旁边看。别说话，别碰东西，别吐，懂吗？”

"懂。"罗斯说。

老巴重新坐回矮凳上，拿起那截骨头继续磨。

罗斯看向汤姆，汤姆朝他挤了挤眼睛，然后转身推门出去了。走到门口时，他回头说了一句："老巴人很凶，你运气不错。"

门"吱呀"一声关上了。

老巴继续磨他的骨头，头也不抬地说了一句："把那边的扫帚拿过来，把地上的碎骨头扫干净。”

棚屋里只剩下罗斯和巴索罗，还有满屋子的草药味——那种混杂着发霉、腐败和一丝丝顽强生命力的味道。

停在门口的汤姆吃完了黑面包，擦了擦嘴角，守在那里，眼神坚定。他看着铺子里的光线透过窗户洒出来，落在罗斯忙碌的身影上，心里第一次生出了一丝微弱的希望——或许，这个看起来单薄天真的外乡人，真的能给他们带来不一样的未来。

罗斯扫完地放下扫帚，走到老巴所说的"外面那堆药渣"旁边。

那是一个木筐，里面堆着小山似的干枯碎片——碎叶子、断草根、碾碎的花瓣、还有些说不清是植物哪个部位的东西。这些东西看起来是被筛过的：细碎的、没法入药的残渣被集中在一起，等着被扔掉或者被二次利用。

他蹲下来，开始用手翻拣。他挑出了几片还能辨认的叶子

他的动作很慢，每拿起一片碎叶，都要放在鼻尖闻一闻，或者用指甲掐一下，看汁液颜色和纤维质地。他在乡下帮父亲处理过草药，后来自己又读了那几本草药书——虽然书里写的很多植物他只在纸页上见过，但至少他知道该用什么方法去辨认。

"这片是百里香的碎叶，"他自言自语地把一片细小的碎叶挑出来，放在手心里，"但这颜色不对……应该是晒得太久了，还是本来就是劣质的？"

"是劣质的。"老巴的声音从背后传来，平淡得像在说天气，"去年秋天采的，搁太久了。百里香在这片土地上长出来的味道本来就淡，晒干了更淡。你挑它出来干什么？"

"我想把还能用的挑出来，"罗斯说，"这些碎叶虽然品质不好，但煮水给发烧的人喝，总比没有强。"

老巴没说话。

罗斯继续分拣。他挑出了几片还能辨认的叶子：百里香、碎成两半的薄荷叶、一小撮已经失去香气的薰衣草碎花……还有一些根本辨认不出的碎片，他按照老巴的吩咐，没有乱分，而是放在一个小陶碗里，准备等会儿问。

他分拣了大概半个时辰。手指□□草梗划了几道细小的口子，鼻子被药味冲得发酸。但那堆小山似的药渣里，他居然挑出了小半碗"还能用"的碎片。

"老巴师傅，"他举起那碗碎片，"这些……"

"放架子上，最下面那层，左边第二个格子。"老巴头也不抬。

罗斯走过去，把碗放好。他趁这个机会仔细看了看架子上的东西——和刚才进门时匆匆一瞥不一样，现在他有了更多时间观察。

架子上层那些布包和陶罐，数量确实很少。他之前听说"草药不多了"，但亲眼看到才知道少到什么程度——一个理发师外科医生的草药架，居然只有二十来个包？在乡下，随便哪个稍微像样的药铺都有上百种药材。

他注意到一个细节：有几个陶罐的标签上写着拉丁文。比如其中一个写着"HERBA MENTHAE"（薄荷草），另一个写着"CALENDULA"（金盏花）。但更多的包没有标签，只用麻绳扎着口——老巴显然是靠记忆和手感来辨认的，不需要标签。

"你看够了没有？"老巴的声音依旧平淡，"看够了就回来坐着。那个要放血的家伙快来了。"

罗斯赶紧回到那张粗糙的木桌旁边，在一把矮凳上坐下来。他坐得很端正，双手放在膝盖上，像是在等着上新课的小学生。

老巴看了他一眼，嘴角似乎微微扯了一下——但那表情一闪而过，罗斯不确定那是不是自己的幻觉。

"放血，"老巴突然开口，"是这门手艺里最简单的活儿，但也是最容易出人命的活儿。你切开静脉的时候，血会喷出来——不是流，是喷。你怕不怕？"

"……应该不怕。"罗斯诚实地说。

"应该不怕和真的不怕是两回事。"老巴拿起那把剃刀，在指间转了一下，刀刃在昏暗光线下闪过一道冷光，"我第一次给人放血的时候，吐了。吐在病人的伤口上。那个病人后来感染了，死了。不是因为我的呕吐物——他本来就没多少活头。但我一直记得那件事。"

他停顿了一下，把剃刀放下。

"所以我说，别吐。你吐在我家地上，你得自己擦干净。"

罗斯用力点头。

放血的病人在大约一刻钟后到了。

来的是一个中年男人，瘦得像一根枯柴，皮肤灰暗，眼窝深陷。他走路的姿势很奇怪——左腿明显比右腿无力，拖着走，每一步都伴随着一声低沉的、从喉咙里挤出来的呻吟。

"老巴，"男人的声音嘶哑，"帮我放血。最近总觉得头晕，估摸是血太稠了。"

老巴上下打量了他一眼，然后看了看他的左腿。

"你这条腿怎么了？"

"前天在码头扛货，让箱子砸了。不碍事，就是疼。"男人满不在乎地坐到那把破旧的木椅上，把左臂伸出来，"先放血。腿的事儿，等会儿再说。"

老巴没动。他盯着那条左腿看了很久，然后走过去，蹲下来，用粗大的手指按了按小腿中段。

男人发出一声惨叫。

"骨头断了，"老巴说，"你让箱子砸了两天，没来看？"

"我没钱……"男人苦笑，"想着扛一扛就过去了。"

老巴沉默了几秒。然后他站起来，走到架子前面，从最下层摸出一个布包，打开，里面是一种干枯的、颜色发黑的草根。他抓了一小把，放进一个陶碗里，倒入一点热水——那热水是从角落的小炉子上取的，炉子一直温着，不知道烧了多久了。

"先喝这个，止痛。"他把碗递给男人，"喝完我们再谈放血和接骨的事。你这条腿，如果不接，以后就瘸了。接的话，我需要时间，你也需要付钱——不是很多，但比你一分不给强。"

男人接过碗，手微微发抖。他喝了一口，苦得整张脸都皱了起来，但还是硬着头皮喝完了。

"老巴……我真的没钱。"

"我知道。"老巴的声音突然软了一点点——真的只有一点点，像刀刃上反射的一丝光，"你先欠着。等你码头上有工钱了再给我。但如果你的腿好了之后不还钱，我会亲自去码头找你——你扛箱子那条胳膊，我放血的时候会多切一个口子。"

男人竟然笑了一下——在疼痛和胃涩药味中，那个笑容看起来很怪异，但也很真实。

"行。你宰我，我也要给你钱，你切我，你也要给我治。你这人真有意思，老巴。"

"别叫我老巴，叫我巴索罗师傅。"老巴面无表情，"躺下。先放血，再接腿。你那条腿再拖两天，坏血上来你就没命了。你以为头晕是血太稠？你那是腿骨裂了之后发炎，毒血往上走。你再拖一周，大腿也要保不住。"

罗斯在旁边听得心惊肉跳。

他在书里读过"坏血"（败血症）的描述，但从来没有亲眼见过。他看着那个男人的左腿——小腿中段已经肿得很粗，皮肤绷得发亮，颜色呈现一种不正常的暗红。他不知道老巴打算怎么接骨，但他知道，如果真的像老巴说的"坏血往上走"，那这条腿确实危险了。

"罗斯。"老巴突然叫他的名字。

罗斯一个激灵："在！"

"你看好了。"老巴说，"放血这个人的静脉在肘窝内侧，你能看到那条青色的线吗？我切下去之后，血会涌出来，你拿着这个陶碗接。别用手去堵，别用布去擦，就拿着碗接。接满了倒进那个木桶里。听懂了吗？"

"听懂了。"罗斯拿起那个陶碗，在手里转了转，感觉它又小又轻，不太像能接住"喷出来的血"的容器。

老巴走到男人面前，拿起他的左臂，用那块脏兮兮的布擦了擦肘窝内侧。然后他拿起剃刀——那把磨得发亮的剃刀——在烛火上掠了一下，然后用左手按住男人的上臂，右手持刀，毫不犹豫地切了下去。

血喷了出来。

真的是喷出来的——不是罗斯想象中的"流出来"或者"渗出来"，而是一道暗红色的液体从那个小切口里射出来，溅到了老巴的围裙上，溅到了木桌上，也溅到了罗斯手里那个陶碗里。

罗斯拼命拿碗去接。但血喷出来的速度和方向都不受控制——他接住了大概三分之一，其余的都溅到了桌上、地上、还有老巴的手指上。

老巴完全不在意。他用左手继续按住男人的上臂，右手放下剃刀，拿起一根细绳，在切口上方约两寸的地方扎紧——那是用来控制血流速度的技巧。然后他松开左手，血立刻从"喷"变成了"流"，慢慢滴进罗斯的碗里。

"看到了吗？"老巴一边操作一边说，像是在对罗斯讲课，"先让它喷一会儿，把脏血放出来。然后扎紧，让它慢慢滴。一个成年人放血，大概放……"他看了看病人的脸色，"这个人太瘦了，放半碗就够了。放多了他会晕。"

罗斯盯着碗里的血。那半碗暗红色的液体，在陶碗里微微晃动，表面已经开始凝结成一层薄膜似的东西。他闻到了血腥味——浓烈的、温热的、带着一丝铁锈气息的味道。他的胃翻了一下，但他死死忍住了。

别吐。你吐了老巴会让你自己擦。而且那个第一次给病人放血就吐在伤口上、害病人感染死了的故事，你不想成为第二个。罗斯在心里反复说到。

他深吸一口气，把目光从碗里移开，看向老巴的手指。

老巴正在用一块布轻轻擦拭切口周围的血迹，然后他从架子上拿出一个小陶罐，打开，里面是一种暗绿色的、黏稠的膏状物。他用指尖挑了一点，涂在切口上，然后用一块干净的（相对来说）麻布把切口包扎起来。

"按住。"他把男人的手按在包扎处，示意他自己按住。

然后老巴转向罗斯："把碗里

【当前章节不完整】

【阅读完整章节请前往原站】

【ggd8.cc】

【退出畅读，阅读完整章节！】