这场废土狂欢的余波，最终还是冲破了周彻那道坚固的豪宅大门。
凌晨三点的北京，位于CBD顶层的复式豪宅里，巨大的落地窗上映出一道修长孤寂的身影。
周彻手里捏着高脚杯，他没有开灯，只有那个占满了整面墙的投影屏发出幽冷的光。
画面循环播放着那个只有十五分钟的视频。
一遍，两遍，十遍。
他看着商颂在那片肮脏的废墟里起舞，看着她眼神里那种濒死的艳丽。那种生命力，太强了，强得让他那颗已经被权力腐蚀得有些迟钝的心脏，感到了久违的刺痛和嫉妒。
她在泥里，却开得比他在金屋里养着时还要美。
而那个站在阴影里为她伴奏的祁演，就像是一个该死的骑士，用最原始的噪音，为她筑起了一道他也无法轻易跨越的墙。
他想把她抓回来。不是为了折磨，而是因为恐慌。他恐慌如果不把她抓回来，这只鸟，就真的要变异成鹰，飞向他也触碰不到的天空了。
桌上的内线电话突然响起。是秘书处打来的，语气惶恐：“周先生，这边……这边的舆论有些控制不住了。几家原本要解约的品牌方，现在看到这个视频的反响，都在私下里接触商小姐的那个临时邮箱……甚至还有国外的品牌在打听。”
“拦住。”
周彻拿起话筒，“告诉他们，谁敢在这个时候给商颂递合同，就是跟我周彻过不去。包括那些国外的。”
“可是……有些独立品牌如果不怕封|杀……”
“那就买下来。”周彻语气淡漠，“把路封死。”
挂断电话，周彻看着屏幕上那个最后商颂倒在祁演身边的画面，嘴角勾起一抹残忍而温柔的笑。
“商颂，既然你这么喜欢‘缪斯’这个角色，那我就给你一个最大的舞台。”
这封邀请函送达大理的方式极其高调，甚至带着一丝羞辱的意味。
并非是邮寄，而是直接由一位穿着三件套西装还带着白手套的管家，跨越几千公里，站在了那个满是工业废料的厂房门口。
那是周家的老管家，看着周彻长大的何叔。他那一丝不苟的银发和那种从骨子里透出来的英伦范儿，与这满地狼藉的废墟格格不入。
“商小姐。”
何叔无视了站在旁边手里提着根钢管的祁演，甚至没因为这里的脏乱而皱一下眉，只是双手奉上一张黑色的邀请函。
封面上烫金的字体极其繁复优雅：
TheTenthMuse·FirstShow
To:Ms.ShangSong
“少爷说，他在北京看了您的‘演出’，非常精彩。”何叔的声音温和，“他说，既然您这么想做艺术，那就应该在最顶级的地方做。‘第十位缪斯’下周二在巴黎的首秀，那是少爷筹备了三年的高定品牌。”
“他缺一个明星模特。或者说，缺一个代言人。”
商颂接过那张邀请函。
第十位缪斯。
那是西方神话里并不存在的存在。九位缪斯掌管艺术与科学，而柏拉图曾将女诗人萨福称为“第十位缪斯”。那是关于痛苦、爱欲与不可得的象征。
周彻用这个名字命名品牌，本身就透着一种让人捉摸不透的意味。
“他给我机会？”商颂笑了一声，那笑里带着讽刺，“条件是什么？如果是让我跪着爬回去，那就算了。”
“少爷说，这是他给您的最后一次机会。”何叔依然保持着那种完美的微笑，“如果您来了，之前的封|杀|令作废，房子、车子、甚至是之前的资源，都会在那一夜之后回到您手里。如果您不来……”
何叔看了一眼旁边脸色铁青的祁演。
“这间厂房的地皮，明天就会被周氏集团收购，推平做度假村。以及这位祁先生手里仅剩的这把吉他，可能也会变成某些‘非法违禁品’的证据。”
这是威胁。拿捏七寸的威胁。
祁演猛地丢了手里的钢管，那钢管在地上砸出一声巨响。他几步跨过来，死死盯着何叔，“回去告诉那个孙子，商颂不去。他有种就把大理铲平了，老子光脚的不怕穿鞋的。”
“祁演。”商颂突然出声，打断了他。
她低头看着手里那张黑色的卡片，指腹摩挲过那个“MUSE”的字母。
“我去。”
祁演猛地转头，“商颂！你是不是浑？他在北京铺好了笼子等你，你还非要……”
“祁演，这就是我要的。”商颂抬起头，“这不仅仅是为了我也为了你。虽然说这场直播跟我想的一样火了，但如果我们没能变现，这种热度撑不过三天。到时候我们还是要饿死，要被驱赶。”
“周彻既然递了梯子，我就得爬。”她看着何叔，“告诉他，我提前到。”
那一夜，大理的风很大。
祁演没有再阻拦，也没有再骂人。他只是沉默地在那辆机车旁边抽了一整夜的烟。他知道商颂是对的，那种刻在骨子里的理智告诉他这是最好的选择。但他还是恨，恨自己的无能为力，恨商颂那种即便把尊严碾碎了也能笑着拼起来的狠劲。
飞机落地北京大兴机场的那一刻，商颂有些恍惚。
明明只离开了几周，却像是过了一个世纪。
没有媒体接机，没有鲜花拥簇。只有一辆黑色的保姆车安静地停在VIP通道口，接她直接去了三里屯的一处私人工作室。
那是周彻为“第十位缪斯”专门建立的独立设计中心。
整栋楼被玻璃幕墙包裹，像一块巨大的黑水晶。电梯直达顶层，门开的那一刻，商颂被眼前的一幕刺得眯起了眼。
几百平米的空间空空荡荡，没有员工，没有助手。
只有一盏巨大的聚光灯打在中央，照亮了那一排排被丝绒布罩着的礼服。以及坐在那个巨大的裁剪台后，正低头看着一张设计图的男人。
周彻。
他并没有像之前在大理时那样剑拔弩张。今天的他戴着一副金丝边眼镜，穿着一件黑色高领毛衣，外面套着一件剪裁考究的设计师款白大褂，手腕上依旧是那块昂贵的表，指间夹着一根裁缝用的软尺。
这样的他，不像那个杀伐果断的资本家，倒像是个温润如玉的艺术家。
听到脚步声，他甚至没有立刻抬头，只是手里拿着红蓝铅笔在图纸上勾勒了一下，声音平淡得听不出喜怒：
“瘦了。”
商颂站在离他几米远的光圈边缘，手袋还未放下。
这句开场白并没有像以前那样激起她的应激反应。她甚至分不清此刻的自己到底是在按计划行事——利用这种颓败的消瘦来博取同情或引起愧疚；还是经历了那场废墟直播后，她心里那股气已经真的立了起来，让她不屑于再向任何人解释自己的苦难。
“瘦骨嶙峋，才撑得起那些所谓的‘高级感’，这不是时尚圈的铁律吗？”她语气平淡，没有在这个话题上纠缠，也没有趁机控诉在大理的遭遇。她就像个按时打卡的冷漠模特，放下包，径直向他走去，“衣服在哪？试装吧，我很忙。”
这种公事公办的疏离感，比歇斯底里的吵闹更让人不适。
周彻终于放下了笔，缓缓抬起头。
隔着镜片，那双狭长的眼眸深不见底。他站起身，绕过宽大的操作台，一步步走到她面前。
商颂下意识地肌肉绷紧，但脚下却像是生了根，一步未退。
退，是示弱；不退，是对峙。她把自己钉死在原地，任由他的影子覆盖下来。
“急什么。”
周彻并未像情人般去牵她的手，而是一把扣住了她的手腕。指腹带着不容置疑的力度，甚至可以说是粗暴地用指节卡量了一下她的腕骨。
“只剩一把骨头了。”他眉头微皱，语气里终于染上了一丝烦躁，“你在大理除了把自己弄得人不人鬼不鬼，就不会稍微照顾一下自己？”
“如果不把自己逼到绝境，怎么演得好那个‘被抛弃的疯女人’呢？周大少，这不是你给我的人设吗？”
商颂迎着他的目光，眼底一片荒芜的平静。她没有挣扎，任由他捏着自己的骨头，仿佛这具身体只是她的一件工具，“现在的商
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