四月初二，未时，御书房。
午后的日光被窗格切成几道，落在地上，随着风从缝隙里探进来，慢慢挪动。屋里的光不算亮，却把桌案边缘磨得发白，像一张用了许多年的纸，翻到最薄的那一页。
这间书房比她想的小。
赵馥灵踏进门时，先看见屋顶不高，接着看见窗下的一只小竹篓，里头放着几卷未拆的旧纸。她原以为皇帝的书房，至少会让人一进门便自动把背挺直，这里倒像是谁读书读累了，随手把日子也搁在屋里。
没有金漆，没有屏风，没有两排整整齐齐的内侍。只有一张旧书案，案后一把圈椅，案上堆着奏本，高高矮矮，有几本的封皮被翻得起了毛边。靠墙一个架子，上面零零散散摆着几件东西：一只缺了口的青瓷笔洗，一把没有弦的琴，一只很旧的木马，马尾巴掉了一半。
她的目光在那匹木马上停了一停。木头的漆色已褪，四条腿倒还站得稳，只有那截短短的马尾显得格外倔强，像是它当年也曾坚持过自己不需要装饰。她把木马缺尾的模样在心里说给小馥。小馥便说：“主人，这匹马的造型简朴，显然很早就学会了减少不必要的负担。”她在心里回：“你若把这句话说给它听，它可能会觉得你在替它找台阶。”
皇帝坐在案后，披着一件旧袍子，膝上盖着毯子。
旧袍的袖口磨得发软，袍角有一道细细的补痕。那毯子搭得不算平整，边缘在膝上微微皱起。他的手搁在案边，指间还留着握笔的姿势，案上几册奏本的次序显然是他自己理过的，最上头那册压着一枚小小的木签，没有多余的装饰。
没有仪仗，没有记注。门口站着一个很老的内侍，替他们把门带上，脚步轻得像一片叶子落在地上。
门阖上时，只发出一声极轻的木响。老内侍没有立刻离开，仍在外头守着，连衣料擦过门框的声音也很快远去。
她和郑君珩并排站着，行了礼。
“坐。”
只有两把椅子，一左一右，摆在案前。椅面很旧，坐垫是手缝的，针脚歪歪斜斜，像是哪个宫女初学时的作品，被留了下来，没有人舍得换。
她看着那两个坐垫，心里生出一点敬意。宫里的对象多半讲究齐整，这一对却各有各的歪法，仿佛曾经有人认真努力过，最后由皇帝亲自裁定：歪得很有心意，准了。若她现在开口称赞针脚，恐怕倒像在替那位不知名的宫女考校手艺。
她坐下的时候，郑君珩没有立刻坐，先看了他父亲一眼，才在另一把椅子上落座，腰背仍然直着，像在朝堂上。
他的衣袖在椅侧垂下，收得整整齐齐，手掌落在膝头，指节轻轻蜷起又放开。赵馥灵坐得比他随意一些，却也把裙角理平了，免得待会儿起身时踩住衣摆，让一场正经谈话多出一声不合时宜的撕裂声。
“带了吗？”皇帝问。
“带了。”
她从袖子里取出一只小小的铜炉，不到掌心大。
铜炉的盖子被她握在指间，炉身小巧，边沿有一圈细细的纹。她把它放上案时，特意避开离奏本太近的地方。皇帝案上的纸已经够多，若再让香灰添一份，恐怕奏本也要替自己喊冤。
炉里是香丸，橘皮焙到八分，加栀子开时封存的花，是知香院每一粒押蜡里那一层院味，再添一点安息香。她没有选什么名贵的方子。
她把香丸放好，指尖停在炉沿旁片刻，确认炉盖扣得妥当。那点香，不需要摆出声势，像是来赴一场家常的约，带着熟悉的东西便够了。
“随便。”皇帝说过。
她先问过能否点香，请内侍把窗扇支开。得了允准，才点起少许，盖上盖子，搁在远离纸页的耐热小盘上。
炉中一点火色安稳地亮了亮，很快伏下去。她将铜炉往里推了一点，免得有人伸手取笔时碰到。窗缝送进来的风很轻，案角的奏本页边却动了一下，像纸也在听他们说话。
烟很细，直直地升起来，橘皮的甜、栀子的清、安息香的暖，在书房里一点一点散开。
皇帝闭了一下眼睛。
“这味道，”他说，“像朕小时候，母后的院子。”
她没有接话。
她的手放在膝上，掌心微微蜷起，指尖被袖口遮住。方才一路走来，她已经想过许多句合宜的回答，真正听见这句时，那些话却都不该拿出来。于是她把它们留在心里，让那片安静在屋中多停一会儿。
“这间屋子，”皇帝又问，“你闻到什么？”
她闭上眼睛，闻了一息。
眼皮合起时，眼前的光便收成一片薄薄的暗。她没有急着回答，先让那一息落稳，免得把一种感受匆匆说成另一种。
“旧纸，”她说，“磨过很多次的墨，暖炉里的炭，案角的一点药。”
“还有呢？”
“墙边那个架子上，”她睁开眼睛，“有一股很淡的旧漆味。儿臣方才看见一匹木马，才猜它曾是孩子的玩物；不是鼻子能闻出谁玩过。”
她答完后，目光自然落向架子。那几件旧物都静静留在原处，没有被刻意摆成一段故事的模样。木马的四条腿落着薄薄的灰，青瓷笔洗缺口朝外，像是有人曾经把它转过来，看过那道裂痕，然后又放回原处。
皇帝没有回答，只是嘴角动了一下，像一个人听见多年前自己藏起来的事，被人轻轻说了出来。
＊ ＊ ＊
案上的铜炉仍吐着一缕细烟，烟影淡得几乎看不清。郑君珩没有朝架子再看第二眼，双手仍放在膝上；皇帝则将笔尖在砚边收了收，留下极小的一点墨痕。
“君珩。”
“儿臣在。”
皇帝把手里的笔放下，慢慢转过头，看着他。
笔杆落在案上，滚了半圈，恰好停在砚台边。那声音很轻，却让赵馥灵的视线跟着落了一下。她又抬起眼，望向皇帝。
这是她第一次看见，这位皇帝用这么平常的眼神看一个儿子。没有朝堂上的审视，没有帝王的距离，像一个老人，在看一个站在门口、背着光的人。
“你六岁那年，”皇帝说，声音很哑，“有一天，来到朕的书房，说你母妃的药有怪味。”
郑君珩的手指，在膝上，轻轻收紧。
赵馥灵看见他的指尖抵住衣料，将一小片布面压出一道褶。那褶子很快又被他松开的手掌抚平，仿佛那一点动作也不该惊动任何人。
“朕那时候，刚批完三十本奏折，头疼得厉害。”皇帝说，“朕说，你鼻子太灵，是病，去找太医。”
屋里没有人动。
香炉的烟，笔直地升着，连一丝晃动都没有。
赵馥灵的眼睛落在那缕烟上。它从铜炉的缝隙里升起，经过案角，在半空中散开，细得像一道被人写下又来不及收笔的线。
“你就走了。”皇帝说，“也没有哭，也没有闹，转身出去的时候，把门带上了。带得很轻。”
皇帝说到最后几个字时，手背上的筋微微浮起。他没有抬手，掌心仍搁在毯上，指尖却向内弯了弯。
他停下来，咳了两声，左手抵在唇边，过了好一会儿，才放下。
“朕后来想过很多次，”他说，“那天，朕要是站起来，跟你去一趟她的院子。”
他没有说下去。
那句话后面空出了一段，谁也没有替他接上。铜炉里的火色似乎暗了一点，窗外有风掠过，将窗格上一小片日光推得微微一颤。
他看着自己的手，那双握过无数次笔、批过无数份奏章的手，此刻搁在毯子上，指节突出，皮肤薄得透出青筋。他的目光从手上移开，落在墙边那个架子上，落在那匹缺了尾巴的小木马。
郑君珩顺着他的视线看过去，整个人僵住了。
他看着木马，眼神停在那截短短的尾根上，像是在努力把眼前的东西和记忆里的某个空处连在一起。赵馥灵没有看他太久，只把掌心放回膝头，让自己的肩膀松一些。
“那匹马，”皇帝说，“是你那天落在这里的。”
“儿臣……不记得。”
“尾巴是你自己拔的。”皇帝说，“你说，马不用尾巴也能跑。”
郑君珩看着那匹马，嘴唇动了动，没有发出声音。
“朕留了这么多年。”皇帝说，“想着，总有一天，要还给谁。”
那匹木马的耳朵还立着，漆色褪去后，木纹显得深浅不一。架子上别的东西都落了些灰，唯独它的背脊被摸得平滑，像是有人一次又一次将它拿起来，又一次又一次放回去。
“那年在殿上，朕只说了一句知道。”皇帝停了一下，“今天补上。是朕错了。”
这四个字，他说得很轻，也很稳，像一个人把一件很旧的东西，从怀里取出来，搁在桌上。
他的眼睛是干的。
他只是沉默着，沉默得比任何一句话都长。
赵馥灵的喉咙微微一紧，肩膀却先松了些。她没有替那句迟来的话添上一声评断。
她坐在一旁，没有伸手去碰身边的人。她只是把椅子往他那边挪了半寸，让两人的衣袖轻轻挨在一起。袖口那一点冷杉和旧墨的味道，贴着她的手背，稳稳的，没有动。
椅脚挪过地面，只擦出一点极轻的声音。半寸不多，衣料相碰时，连袖边的褶皱都没有被挤乱。她的手仍放在自己膝上，指尖离他的手只隔着一层布，没有再往前。
郑君珩低下头。
过了好一阵，他才开口，声音有一点哑：
“父皇。”
“嗯。”
“那天，我走出去的时候，”他说，“门外有一只猫。我蹲下来摸了牠，才走的。”
皇帝抬起眼睛。
“牠后来呢？”
“不知道。”
“朕让人去找找。”
“已经过去太久了。”
“那就找牠的子孙。”皇帝说。
小馥在赵馥灵心里悄悄补了一句：“主人，这项寻访可能需要从猫的家谱开始。”她在心里回：“你先别替牠们拟名册。”那点念头轻轻一过，便没有再说下去。
屋里忽然很静。
然后，郑君珩笑了一声，很轻，肩膀松了一寸。
她低头，用袖子掩了一下嘴。
铜炉的香烟在案边散开，窗外的光落在地板一角。皇帝重新把手放回毯上，手指没有再蜷起来，停在那里，像是终于找到一个不必握紧的地方。
＊ ＊ ＊
老内侍在门外轻轻问了一声，皇帝只抬手示意，门便仍然阖着。屋里这一回的安静，比刚才短些，像一段话说完后，大家各自把心里的椅子扶正了。
“辞储的事，”皇帝说，“朕准了。”
“谢父皇。”
“皇孙的事，明日下旨。你三哥辅育，你从旁协理。”
“儿臣遵旨。”
郑君珩答得沉稳，坐姿也仍端正。只有衣袖和赵馥灵相贴的那一小段，还留着刚才挪近时形成的折痕。她没有替他抹平，让那道褶子安安稳稳地留着。
“还有一件。”
皇帝转向她。
“你那间院子，叫知香院。”
“是。”
“朕没有给过它什么。”皇帝说，“赐一块匾。”
她愣了一下。
那一瞬，她先看见的是书案上的奏本，接着才想起知香院门口的院墙。她曾在那里看过人进人出，看过香丸被一粒粒封好，也看过空出来的格子等着下一次使用。皇帝说要赐匾，她竟先有点担心匾挂上去后，院子里的人会不会从此不敢在门口说笑。
“儿臣不敢……”
“朕说赐，就是赐。”皇帝说，“字，你自己写。”
他从案下抽出一张白纸，铺在案上，压上一方旧镇纸。又推过来一支笔，笔杆上有磨出的凹痕，
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