二月初二，龙抬头。
京城的雪化得差不多了，只剩背阴的墙角还留着些残雪，脏兮兮的，像冬天不肯退场的最后一点倔强。但向阳的地方，草已经冒了头，嫩嫩的绿，怯生生的，风一吹就瑟瑟地抖。
李秋水起了个大早。
推开窗，空气里有股潮湿的土腥味，混着远处飘来的炊烟香。春天真的来了，她想。不是那种轰轰烈烈的来，是悄悄地，一寸一寸地，从土里钻出来，从枝头冒出来，从风里透出来。
春桃已经在院子里忙活了。
“姑娘醒了？”她回头笑，“今天龙抬头，得吃春饼。王婶一早就去市集□□菜了。”
李秋水点点头，挽起袖子：“我帮你。”
院子里的菜地还荒着，得重新翻土。去年冬天种的冬白菜已经收完了，剩下些枯黄的叶子，蔫蔫地贴在土上。李秋水拿起锄头，一锄一锄地翻。
土被冻了一个冬天，硬邦邦的，锄下去“梆梆”响。但翻开的深处，土是松软的，黑黝黝的，透着生气。还有蚯蚓，被惊动了，慢慢蠕动着，又钻进土里。
春桃在一旁撒草木灰。
“王婶说，撒了灰，虫少。”
“嗯。”
两人都不说话，只干活。锄头翻土的声音，撒灰的沙沙声，偶尔几声鸟叫，衬得早晨格外安静。
太阳升起来的时候，王婶回来了。
篮子里满满当当：嫩生生的菠菜，带着泥的小葱，水灵灵的豆芽，还有一把荠菜，开着小小的白花。
“今天春菜新鲜，”王婶把篮子放下，“还买了条活鱼，中午炖汤。”
李秋水洗了手，接过荠菜。
荠菜得择，一根一根，掐掉老根，去掉黄叶。是个细致的活儿，急不得。她坐在小凳上，慢慢地择。
阳光照在手上，暖暖的。
春桃也搬了凳子过来，一起择。
“姑娘，”春桃忽然说，“我昨晚做了个梦。”
“什么梦？”
“梦见……我开了一个学堂。”春桃有点不好意思，“不是自立学堂那样的，是专门教小孩子识字的。院子里种满了花，孩子们坐在花底下，念‘天地玄黄，宇宙洪荒’……”
她顿了顿，声音更小了：“我是不是……想得太多了？”
李秋水停下手里的动作，看着她。
春桃的脸在阳光下红扑扑的，眼睛亮亮的，有期待，也有怯意。
“不多。”李秋水说，“梦就是拿来想的。想了，才有可能成真。”
“真的？”
“真的。”李秋水继续择菜，“你想开学堂，是好事。等准备好了，就开。”
“可是……我没钱，没地方，也没人信我……”
“慢慢来。”李秋水说，“林晚当初开绣坊，也只有一间破屋子，三个人。”
她想起秋天那个午后，秋月和林晚站在那间漏雨的屋子里，眼睛里有光。
“重要的不是有多少，而是有多想。”
春桃沉默了一会儿，重重点头：
“我想。”
“那就记着这个‘想’。”李秋水说，“总有一天，它能带你走到该去的地方。”
中午，春饼上桌。
薄薄的面饼，蒸得透亮，能看见里面的屉布纹。春菜一样一样摆开：炒豆芽，炒菠菜，酱肉丝，摊鸡蛋，还有一小碟甜面酱。
李秋水依旧教大家怎么卷：饼摊平，抹点酱，每样菜夹一点，不能多，多了卷不住。然后从一头卷起，要卷紧，不然吃的时候会散。
乌兰学得最快，卷得整整齐齐，一口咬下去，腮帮子鼓鼓的。
阿依莎还是不太会，卷得松松垮垮，菜漏了一手。
“不对不对，”乌兰教她，“要这样，用力。”
“太用力饼会破。”阿依莎皱眉。
“那就轻轻用力。”乌兰示范。
两个人头碰头地研究，像在商量什么大事。
李秋水看着，笑了。
吃春饼，本是再寻常不过的事。
但这样认真地对待一顿饭，认真地学一个手艺，认真地活着——这本就是最不寻常的事。
午后，阳光正好。
李秋水搬了躺椅到院子里，晒被子。
冬天盖的厚棉被，得晒晒，去去潮气，也晒晒霉气。被子搭在绳子上，蓬蓬松松的，像两座小山。
她躺进躺椅里，闭上眼睛。
阳光透过眼皮，是暖红色的。风轻轻地吹，带着院子里刚翻过的土味，混着远处隐约的市井声——卖货郎的吆喝，孩子的笑闹，车轮轧过石板路的轱辘声。
寻常得不能再寻常的声音。
但在穿书前的那些日子里，这些声音是她隔着办公室玻璃窗，怎么都够不到的烟火气。
现在，她就在这烟火里。
真实地，踏实地。
“沈姑娘。”
有人敲门。
李秋水睁开眼，起身去开。
门外站着个陌生妇人，四十来岁，穿着半旧不新的棉袄，手里拎着个小包袱，神情局促。
“您是……”李秋水问。
“我、我姓周，”妇人绞着手指，“是城南王婆子的邻居。王婆子说……说您这儿能学手艺，能识字，是真的吗？”
李秋水想起来了。
王婆子是粥铺的常客，有时候也帮着王婶洗洗碗，换顿饱饭。
“是真的。”李秋水让开身，“进来说吧。”
妇人进了院子，眼睛四处看，看到晒着的被子，看到菜地，看到檐下挂着的干辣椒，眼神渐渐放松了些。
“坐。”李秋水倒了杯热水给她。
妇人接过，没喝，只是捧着暖手。
“我……我想学识字。”她低着头，“我男人去年没了，留下三个孩子。大的十岁，小的才四岁。我做针线活挣的钱，不够……”
她声音越来越小。
“王婆子说，您这儿能学，不花钱。我就……就想来试试。”
李秋水看着她粗糙的手，指甲缝里还留着洗不掉的墨色——是染布坊的活计，最伤手。
“你想学什么？”
“学识字，”妇人抬起头，眼神里有种急切的光，“学会了，就能看契约，不怕被人骗。还能……还能教孩子。”
她顿了顿，声音更轻了：
“我男人就是吃了不识字的亏，借钱的契看不懂，按了手印，一辈子都没还清……”
李秋水心里一紧。
“你叫什么名字？”
“周……周荷花。”
“荷花姐，”李秋水说，“明天开始，你来学堂吧。上午学识字，下午学绣花。学会了，锦绣坊收你的绣品。”
周荷花的眼睛一下子亮了。
“真、真的？”
“真的。”
妇人站起来，就要跪。
李秋水扶住她：“别这样。咱们这儿不兴这个。”
周荷花抹了抹眼睛：
“谢谢……谢谢沈姑娘。”
“叫我秋水就行。”
“秋……秋水姑娘。”妇人还是局促，“那我……我明天来？”
“来。”李秋水送她到门口，“带着孩子一起来。学堂有地方，让他们在旁边玩。”
妇人又谢了几遍，才一步三回头地走了。
李秋水站在门口，看着她瘦弱的背影消失在巷口。
一个人。
一个家。
一点希望。
下午，学堂果然多了三个人。
周荷花，和她的三个孩子。
两个女孩，一个男孩。都瘦，穿着补丁摞补丁的衣裳，但眼睛干净，好奇地打量着教室。
小梅安排她们坐下。
“今天咱们学新字。”小梅在黑板上写，“春。”
“春天来了，万物生长。这个字，就是‘春’。”
她一笔一划地教。
周荷花学得认真，手指跟着在空中比划。她的两个女儿也学，小儿子坐不住，在角落里玩王婶给的布老虎。
李秋水站在窗外看着。
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