门缝里透出的昏黄灯光，在雪地上投下一小片温暖的光晕。

陈徽之和沈屹对视一眼，握紧彼此的手，向那扇门走去。脚下的积雪发出轻微的咯吱声，在寂静的夜里格外清晰。他们的影子被灯光拉得很长，投在斑驳的教堂墙壁上，像两个蹒跚前行的幽灵。

走到门口时，沈屹的手按在陈徽之的手臂上，示意他停一下。他侧耳倾听，门里很安静，只有风声偶尔穿过门缝时发出的呜咽。

“进去?”陈徽之用口型问。

沈屹点了点头，伸手推开了那扇门。

门轴发出一声苍老的呻吟，像迟暮老人的叹息。门里是一条狭长的走廊，尽头有一间屋子亮着灯。走廊两侧挂满了灰尘和蛛网，脚下的木板已经腐朽，踩上去吱呀作响。

他们一步一步向那间屋子走去。每走一步，心跳就加快一分。陈徽之的右手悄悄按在腰间——那里别着老金送的那把匕首，冰冷的刀柄贴着皮肤，让他保持着一丝冷静。

终于，他们走到了那间屋子的门口。

门虚掩着，从缝隙里可以看到里面有一张破旧的桌子，桌上放着一盏煤油灯。灯光照出一个人的背影——那人背对着门坐着，穿着一件半旧的棉袄，头上戴着一顶狗皮帽子，看不清脸。

沈屹推开门。

那人听到动静，缓缓转过身来。

煤油灯的光照在他脸上——那是一张饱经风霜的脸，皱纹像刀刻的一样深，眼睛浑浊却透着一种陈徽之熟悉的光芒。

老郑。

“你们来了。”老郑的声音沙哑，却带着一丝笑意，“比我想象的快。”

沈屹和陈徽之愣在门口，一时不知道该说什么。老郑被捕的消息是老人亲口说的，孙大壮也说他“出事”了。可现在，他活生生地坐在他们面前。

老郑看着他们的表情，苦笑了一下：“听说我被抓了？那是我自己放出去的风声。不这样，怎么能甩掉那些尾巴？”

他指了指桌边的条凳：“坐吧。站着累。”

陈徽之和沈屹在条凳上坐下。屋里很冷，只有一盏煤油灯提供微弱的温暖。老郑从怀里掏出一个酒壶，递给他们：“喝一口，暖暖身子。”

沈屹接过来，喝了一小口，递给陈徽之。陈徽之也喝了一口——烈酒像一团火，从喉咙一直烧到胃里，驱散了一些寒气。

“东西带来了吗？”老郑问。

陈徽之从怀里掏出那几张名单和照片，放在桌上。

老郑拿起那几张纸，就着煤油灯的光，一页一页仔细看。他看得很慢，每一页都要看很久。屋里安静得只能听到煤油灯芯的轻微噼啪声。

终于，他看完了最后一页。他把那几张纸放下，抬起头，看着陈徽之和沈屹。

那双浑浊的眼睛里，有什么东西在涌动。是愤怒，是悲伤，还是一种陈徽之说不上来的复杂情绪。

“这些东西，”老郑的声音沙哑得几乎听不出来，“能让很多人死，也能让很多人活。”

他顿了顿，把那几张纸小心地折好，贴身放起来。

“我替那些死去的同胞，谢谢你们。”

陈徽之摇了摇头，没有说话。他想起了那个年轻女人的脸，想起了她最后那句“替我杀了他”。他做的这些，不是为了谢，是为了她，为了那些变成衣服堆、变成骨灰、变成河底淤泥的人。

“谭宗明还在七三一。”沈屹开口，“我们走之前，没能动手。”

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