老人在哈尔滨道外这间低矮的平房里，一躲就是三天。

三天里，陈徽之和沈屹几乎没有出过门。白天就蜷在炕上，听着外面偶尔传来的脚步声和叫卖声，把呼吸压到最低。晚上等巷子彻底安静下来，才敢悄悄起身，在屋里活动活动僵硬的四肢。

老人姓张，是个孤寡老头，靠给人浆洗衣裳勉强糊口。他不多问，也不多说，每天按时把饭菜端到屋里，偶尔带回来一点外面的消息——哪里又在抓人，哪家铺子被封了，哪个熟面孔不见了。消息零零碎碎，像冬天的雪片，落在地上就化了，留不下什么痕迹。

第三天夜里，老人的侄子终于来了。

是个三十来岁的汉子，姓孙，长得五大三粗，但眼神透着股机灵劲儿。他在码头扛活，见的人多，知道的事也多。他一进门，目光就在沈屹和陈徽之身上扫了一圈，没说话，先蹲在炉子边烤了烤手。

“叔跟我说了。”他压低声音，带着浓重的东北口音，“你们要找的人，老郑，我知道。”

沈屹的眼睛一亮：“他在哪儿？”

孙大壮摇摇头：“不知道。但我知道谁能找到他。”

他从怀里掏出一个烟盒，打开，里面藏着一张皱巴巴的纸条。纸条上写着一个地址，还有一行小字——三棵树，老槐树，夜半钟声。

“这是老郑出事前，托人递出来的。”孙大壮说，“他说，如果有人来找他，就把这个给那人看。那人看了，就知道怎么办。”

沈屹接过纸条，借着昏暗的灯光仔细看了看，然后递给陈徽之。

陈徽之的目光落在那行小字上。三棵树，老槐树，夜半钟声——像是一句暗语，又像一个谜题。

“三棵树是什么地方？”他问。

孙大壮道：“哈尔滨东边一个小站，有个老教堂，院子里有棵老槐树，据说有几百年了。教堂早就废弃了，但钟楼还在。夜半钟声——应该是说午夜的时候，那钟楼还会有人敲钟？”

“谁会去敲？”沈屹问。

孙大壮摇摇头：“这我就不知道了。我只负责把东西送到。剩下的事，得你们自己去。”

沈屹点点头，把纸条小心收好，贴身放着。

孙大壮站起身，拍拍身上的灰：“我得走了。天亮前还有一趟活。你们……小心点。”

他走后，屋里重新陷入沉默。炉火烧得很旺，发出噼啪的声响。陈徽之坐在炕沿上，望着跳动的火苗，脑子里转着那个谜题。

三棵树，老槐树，夜半钟声。

“你怎么看？”沈屹在他身边坐下。

陈徽之想了想，缓缓说：“这像是一个接头地点和时间的暗号。三棵树是地点，老槐树是标志物，夜半钟声是时间——午夜。但钟声……”

“教堂废弃了，钟怎么还会响？”沈屹接过他的话，“除非是有人故意敲的。”

陈徽之点点头：“对。所以我们要等的，就是那个敲钟的人。”

沈屹看着他，忽然伸出手，把他揽进怀里。

“徽之，”他的声音很低，在陈徽之耳边响起，“这些日子，苦了你了。”

陈徽之的身体微微一僵，然后慢慢放松下来。他靠在沈屹肩上，闭上眼睛，没有说话。

苦吗？他不知道。他只是记得那些画面——闷罐车里的拥挤和恶臭，平房营地里堆积如山的衣服，那个年轻女人最后燃起光的眼睛。和那些比起来，自己这点苦，算什么呢？

“我不苦。”他轻声说，“只是……有时候会怕。”

“怕什么？”

陈徽之沉默了一会儿，然后说：“怕完不成答应她的事。怕那些名单送不出去。怕……你出事。”

沈屹的手紧了紧，把他揽得更深一些。

“不会的。”他的声音很轻，却像一颗钉子，稳稳钉在陈徽之心里，“有我在，什么都不会发生。”

陈徽之没有说话，只是往他怀里缩了缩。炉火的光照在他们身上，把两个人的影子投在墙上，交叠在一起，久久不分。

第四天夜里，他们出发了。

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