手电彻底熄灭的那一刻，陈骁听见沈昭的呼吸猛地一滞。她没说话，只是用左手撑住冰冷的管壁，指尖划过金属表面，发出一声短促的刮擦。空气变得又厚又重，每一次吸气都像从干涸的井底费力打水。
他把林晚秋往上托了托，背部的肌肉绷得发疼。体温正一丝丝被冰冷的金属吸走，隔着夹克也能感觉到皮肤上冒起的鸡皮疙瘩。远处那点微光还在，像钉在黑暗里的一只萤火虫，不近，也不远。
“乙醇浓度低了。”沈昭的声音有些哑，“但氧气……不太够用了。”
陈骁没吭声。他能感觉到自己的心跳越来越沉，耳膜随着脉搏一下下地鼓胀。战术刀还握在右手里，刀尖抵着前方的管壁，勉强维持着平衡。刚才那段斜坡爬得太久，膝盖内侧又酸又胀。
沈昭忽然动了一下，从解剖服口袋里摸出一小块布条。她撕开袖口，把布条缠在左臂的伤口上，使劲打了个结。动作很轻，但还是扯到了伤处，她咬住下唇，没让半点声音漏出来。
陈骁伸手过去，帮她把结又紧了一把。“还能走？”
“不是选不选的问题。”她说，“要么往前，要么等死。”
他点点头，重新调整了一下姿势，让林晚秋伏得更稳些。她的脸贴在他肩胛骨之间，呼吸弱得几乎察觉不到。他能感觉她在发抖，不是因为冷，是身体在缺氧状态下不受控地抽搐。
两人再次向前挪动。没有光，只能靠手去摸管壁的弧度和湿滑程度。冷凝水不时从头顶滴落，偶尔滑进衣领，冰得人一哆嗦。
爬着爬着，陈骁突然停住了。
他的右手掌心碰到一处异样——壁面上有道凸起的划痕，边缘很规整，是个弧形。他用刀尖轻轻刮过，金属相碰，发出极细微的“咔”一声。
“等等。”他对身后说，“这儿有东西。”
沈昭靠上来，手指沿着那道痕迹慢慢摸过。她的指尖很凉，却异常稳。“是人为刻的。”她说，“不是工具刮出来的。”
陈骁闭了闭眼，忽然想起师父办公桌上那只旧钢笔盒。盒盖背面也有一圈齿轮状的纹路，是老式警徽的轮廓。他问过师父为什么一直留着，老人只说：“有些印子，刻一次就够记一辈子了。”
他现在明白了。
这道弧线，和警徽背面的纹路一模一样。
“你见过这个标记？”他低声问。
沈昭沉默了几秒。“三年前河道案的卷宗里出现过。”她说，“夹在尸检报告第十七页，两张照片中间。当时我还以为是装订压出来的。”
陈骁喉咙发紧。“不是巧合。”
“从来都不是。”她靠着管壁坐下，喘了口气，“我母亲……也不是**。”
这句话像块石头砸进静水里。陈骁转过头看她，虽然什么也看不见。
“沉船那天，她录了一段音频。”沈昭的声音很轻，却清晰得像贴在耳边说，“她说：‘他们改了数据，不想让人知道……’然后信号就断了。第二天，搜救队在下游找到她的救生衣，人没了。”
陈骁记得那份档案。当年局里定性为意外事故，家属没提出异议。没人追问一个心理侧写师为什么会在夜里独自出航。
“你查过？”他问。
“查不动。”她苦笑了一下，“所有航行日志都被归档封存，连调阅权限都没有。直到后来我在一份作废的气象记录里发现，那天晚上根本没有风浪。”
陈骁低头看着自己的手。指甲缝里还留着之前撬格栅时蹭到的铁锈。他想起父亲**前夜，也接到过一通电话，对方说了句“文件已经烧了”，然后就挂了。第二天清晨，他在楼下发现了父亲的鞋。
有些人死前，都在拼命留下点什么。
而活着的人，只能沿着这些碎片往前走。
“你师父呢？”沈昭忽然问。
“他说过一句话。”陈骁嗓子发干，“‘别信文件上的结论，要看谁在写文件。’”
黑暗中，沈昭轻轻“嗯”了一声。她抬起手，摸了摸耳后的银簪，确认它还在原位。
“我们离出口不远了。”她说，“空气流动虽然弱，但方向是对的。”
陈骁没动。他的太阳穴突突地跳，视野边缘开始发黑，像墨汁滴进清水里慢慢晕开。他知道这是缺氧了，大脑供不上血。
他咬了咬牙，用手肘撑住身体，继续往前爬。每挪一寸，肺都像被砂纸磨过一遍。林晚秋的重量压得他肩膀发麻，但他不敢松手。
前方的光好像亮了一点。
也可能只是错觉。
沈昭跟在后面，动作明显慢了下来。她的呼吸越来越急，节奏全乱了。有几次，她的膝盖撞到了陈骁的脚后跟，但她没道歉，也没停下。
“你还记得……”她忽然开口，声音比刚才更弱，“我第一次给你看尸检报告时，画的那个表情吗？”
陈骁想起来了。一张严肃的验尸单角落，画了个咧嘴笑的小人，眼睛弯成月牙。
“记得。”他说。
“那是给我自己看的。”她说，“每次做完特别难的案子，我就画一个。告诉自己……我还活着。”
陈骁没说话。他知道那种感觉。不是怕，也不是怒，而是一种更深的东西——当你天天面对死亡
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