第一剑刺出去的时候，天很好。
没有风，没有云，桃林里静得能听见远处山涧的水声。
剑到了半空，停住了。
不是他停的。
是它自己停的。
李寻芳站在那棵最大的桃树底下，把剑收回鞘里，站了一会儿。
然后他做了一件事。
他从怀里摸出纸笔，蹲在树根旁边，写了一行字：
六月十七。晴。无风。第十六次。不成。
写完，他把纸折起来，收好。
· · ·
这半年，他试了十六次。
去年除夕，系统把这一剑递给他的时候，他说过一句话：这一剑要八成内息，我今年才算化到八成。
今年他化到了九成。
内息够了。
可它还是不出来。
——它出来，不靠内息。
他每次都写。
五月十九。阴。第二遍的时候手抖。不成。
五月二十四。晴。剑出一半。不成。
六月初二。有风。未亮剑。不成。
六月初九。无风。成。
——十六次里头，只成了两次。
那两次，都是在最不该成的时候成的。
第一次，是他坐在鱼塘边钓鱼。钓了一个上午，什么都没钓上来。他有些烦了，站起来，顺手把剑从鞘里带出来抖了抖——他要抖掉剑上沾的草屑。
那一下，成了。
剑光出去，水面上那根浮萍，被齐齐地切成了两半。切口太齐，两半浮萍在水上合着，一直没有分开。
第二次，是阿飞回山。
那天阿飞练完剑，把剑往鞘里一收。收得很利索——这只手到那个位置，那条线干脆得像刀切下去。
李寻芳在旁边看着，看着看着，忽然就明白了什么。
他站起来，把素心剑也拔了出来。
又成了。
那一次他明白了一件事。
这一剑，是在他忘了它的时候成的。
· · ·
“大公子。”
石头后面走过来一个人。天机老人拄着那根乌黑的短棒，走得很慢，一边走，一边看地上的草。
“你站了多久了？”
“不知道。”
“老夫看你站了一上午。”老头在旁边的石头上坐下来，“一共出了十六剑，成两剑。”
李寻芳看着他。
“您都数着？”
“老夫没数。”天机老人说，“老夫是替你数着心疼。”
他把棒子在石头上顿了一下。
“大公子，你这一剑，学不来。”
“为什么？”
“因为叶孤城没有家。”
老头抬起眼，看着他。
“叶孤城那个人的院子里，没有鸡叫，没有婆娘骂人，没有小娃儿哭。”
“你这院子里有。”
李寻芳没作声。
“老夫这些日子一直在看你。”
天机老人说。
“你每次出剑之前，眼睛都要往屋里扫一下。”
“你扫什么？”
李寻芳低下头。
“你怕少一个。”
老头说完这句话，就不说了。
桃林里静下来。远处真有一只鸡叫了一声，很短。屋檐底下那串风铃“叮”了一下。
过了很久，李寻芳才开口。
“那怎么办。”
“没办法。”
天机老人说。
“你得先有一样东西，把你心里那些东西，一把火全烧了。”
“那不行。”
“为什么？”
李寻芳把剑拎起来，看了看。
“因为那些东西，就是我不肯用这一剑的理由。”
天机老人看了他很久。
他忽然笑了。
“这就对了。”
他说。
“所以你这一剑，一辈子只能用一次。”
“什么时候？”
“你说不出来的时候。”
老头把棒子举起来，指了指他的胸口。
“等你心里那点东西，一样都不剩的那一天。”
他站起来，拄着棒子慢慢往回走。
走了七八步，他停下来，回头。
“大公子。”
“嗯。”
“老夫活到快八十岁，就学会一件事。”
“什么事？”
“一个人最厉害的一下子，都是替别人出的。”
· · ·
木匣是七月初三送到的。
那天李寻芳在园里。
送匣子的人是个货郎。扁担上挑着两担胭脂水粉，走到李园门口，把一只长条的桐木匣子递给门房，说是一个客人在保定东门的客栈里托他带的，给了三钱银子，只交代了一句话。
“交给李寻芳。”
“别人不许碰。”
门房把匣子捧进来的时候，手是抖的。
李寻芳坐在廊下，看了那只匣子一会儿。
匣子是新的。桐木，没上漆，木纹还是白的。接缝处有一圈细木屑，没擦净——是当天才钉的。
“谁给的？”
“货郎说，那客人戴着一顶斗笠。”
“什么样的人？”
“货郎只说了一句——”门房咽了口唾沫，“他说，那位客人站得特别直。”
李寻芳的手，在膝盖上停了一下。
“你下去吧。”
· · ·
匣子放在桌上。
他没有立刻开。
他先做了一件事——他去洗了手。
然后他回来坐下，把匣盖推开一条缝，往里看。
匣底垫着一层粗布。
布上横着一柄刀。
那是李寻欢的飞刀。
刀尖朝左，刀柄朝右，摆得很正。
刀底下压着一张纸。
李寻芳没有先拿刀。
他把那张纸抽了出来。
纸上只有两个字。
写得极硬，一笔一画都像用铁尺比着刻下来的：
七年。
· · ·
他把刀拈起来。
一上手，他就知道了。
轻了。
这柄刀原是二两七钱。他弟弟的刀，他一柄一柄地掂过——他从前闲得无聊，把三柄刀排成一排，一柄一柄称。
现在这柄，轻了。
轻多少，他说不准。但轻了。
他在光下把刀身转过来。
刀身上有一道痕。
不是伤。伤是有坑的。
那是一道亮痕——像一块石头被人踩了二十年，踩出一道浅浅的凹路。刀身顺着锋口那一条，整整一长道，被人反复地压过、磋过。
磨痕。
他凑近了看。
那道磨痕不是一道。
是重叠的。一层压着一层，压得看不出层数。
有人在它身上花了很长的时间。
他把刀翻过来，看刀柄。
刀柄上原先缠的是黑布条——那是李寻欢自己缠的。缠得很松，松到能塞进一根手指。他缠刀有个毛病：缠两圈就要停一下，捏一捏，再缠。因为他手上没力气，缠紧了他自己解不开。
现在那截黑布没有了。
换成了一根丝绳。缠得死紧，一圈挨着一圈，纹路密得连针都插不进去。
收尾的地方打了个结，结收得极小，藏在柄头底下，从外面看不见。
这只手，缠得比他紧。
李寻芳把刀放下。
他在廊下坐了很久。
太阳从东边转到了西边，廊柱的影子从他膝盖上爬到了墙上。
· · ·
晚饭的时候，李寻欢来了。
他是从城里回来的，担着一身汗，进门先灌了一壶凉茶。他走进堂屋，一眼就看见桌上那只木匣。
他站在那儿，没有动。
“大哥。”
“你说。”
“这是什么。”
李寻芳把匣盖推开。
李寻欢走过来。
他低头看着匣子里那柄刀。
屋里很静。
孙小红端着一盘菜从厨房出来，看见这两兄弟站在桌边不动，愣了一下，把盘子搁下，退了出去。
李寻欢把刀拿起来。
他没有像李寻芳那样先掂。
他先做了另一件事——他用拇指在刀柄那截丝绳上，慢慢蹭了一下。
他蹭了三下。
“他缠得比我紧。”
他说。
李寻芳看着他。
“你看出来了。”
“我这三柄刀，缠绳的手法不一样。”李寻欢说，“左手缠的那柄，缠得最松。因为我的手使不上力。”
他把刀横过来，看刀身那道磨痕。
“磨了多久？”
“看不出。”李寻芳说。
“看得出。”李寻欢说，“这道痕，最少得三年。”
“你怎么知道？”
“因为磨刀的人，磨到后来手上会有茧。”李寻欢说，“茧长出来了，痕就深了。”
他把刀放回匣子里。
他放下的时候，是很慢的。
“他这是什么意思。”
“两个意思。”
李寻芳说。
“第一个意思是：他不怕这柄刀了。”
“第二个意思——”
他顿了一下。
“第二个意思是：他要你睡不着。”
李寻欢抬起眼。
“他把刀留着，你会天天想着那柄刀在他手里；他还回来，你会天天想着，他为什么敢还。”
李寻芳说。
“留着你也睡不着，还回来你也睡不着。”
“他就是要你睡不着。”
· · ·
灯点起来了。
两个人坐在堂屋里，中间隔着那张桌子，桌上摊着那只木匣。
“大哥。”
“嗯。”
“这一场，我来打。”
“不行。”
李寻芳说得很干脆。
李寻欢看着他。
“为什么不行？”
“因为他这七年，磨的是你的刀。”
李寻芳把匣子往自己那边挪了挪。
“他找了不知多少使飞刀的人，一柄一柄地比。他现在知道那柄刀是怎么出手的。”
“他今儿把刀还回来，就是告诉你：**他知道了。**”
“那我更得去。”
“你去了就死。”
“你也一样。”
屋里静下来。
李寻芳看着桌上那盏灯。灯芯有点长了，火苗一高一低。
“寻欢。”
他说。
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