白俄罗斯的雪是从十月份开始的，一直下到第二年四月。
天空如同灰白色的铅板，和雪地连成一片，分不清边界。
47号站在集体农庄的院子里，雪没过脚踝。她穿的棉靴太大，里面塞了报纸，走起路来沙沙响。
教官领着她进屋，手中握着一把旧枪，枪柄的防滑纹路已经被磨平，木头的纹路被汗和血浸成了深褐色。
枪递过来，残留上一个人的体温。那个人可能已经死了，可能还活着，可能正在另一间农舍里，用另一把枪，对着另一个被绑在椅子上的人。
“杀了他，你就可以吃晚餐。”
她接过，很重，比训练用的塑料模型重得多。
面前的男人大概四十岁，胡子拉碴，穿着褪色的格子衬衫，瞳孔在煤油灯下急速收缩，嘴里塞着破布，发出呜呜的声音。他的腿在绑绳下发抖，膝盖互相撞击，像两根被风吹动的树枝。
47号看着他锈色的眼睛，想起孤儿院的暖气管道。
别的孩子都挤在管道旁睡觉，用身体挡住热气不让它散掉。她永远挤不进去，只能在最外围靠着某个人的后背，隔着衣服透过来的体温是冬天唯一的暖意。
有一天早上醒来，睡在她旁边的女孩身体已经凉了。她不记得那个女孩的名字，只记得她的头发是淡褐色的，编成两条细细的辫子，用红色的橡皮筋扎着。
她把那个女孩推到暖气管道最热的那一段，躺在旁边，以为只是睡得太沉。后来教官把女孩拖走了。
那天晚上暖气管道旁边空出一个位置，她终于能挤上去。
47号扣下扳机。
枪声在破败的农舍里回荡，像一块石头被投进深井。她的虎口震得发麻，枪口往上跳了一下。
男人的头垂下去，下巴抵着胸口，衬衫领口被浸成深褐色。血从弹孔里流出来，滴在农舍的地面上，□□燥的泥土吸进去，只留下一小块深色的湿痕。
教官看着她。她脸上没有任何表情，如同一个死板的木偶。
“好孩子，去吃饭吧。”
她走出农舍。
雪还在下，落在头发上，睫毛上，肩膀上。她弯腰抓了一把，搓掉溅在脸上的血，然后往食堂的方向走。靴子踩在雪地上，沙沙，沙沙，沙沙。
47号当晚吃的是荞麦粥，里面拌了猪油，在热粥里化开，把每一粒荞麦都裹上一层亮晶晶的油光。
她吃用勺子把粥在碗里摊开，等它凉到刚好能入口的温度。每一口都嚼很久，谷粒在牙齿间被碾碎，释放出一股淡淡的坚果香气。
食堂里还有别的孩子，不同的人种，不同的年纪，都低着头吃饭。坐在斜对面的男孩吃得太快，粥从嘴角流出来，他用袖子擦掉，继续吃。没有人说话。
训练第四年，她获得了面见Peter的资格。
Peter是个高大的东欧女人，金发剪得很短，贴着头皮，高耸的颧骨，眼眶深邃如同骷髅。
她的肩膀比一般男人还宽，坐在高背椅里。房间没有窗户，只有一盏灯从天花板垂下来，光很硬，把人的影子投在地上，边缘锐利如刀切。
47号站在她面前，白色的脸上有两颗石头般的漆黑眼睛。
Peter端详她，像把手伸进米袋子里，抓出一把掂掂有多少分量。
“把手伸出来。”
47号伸出右手。Peter握住她的手腕，翻过来，掌心朝上。她手上每一处茧都对应着某一种武器，某一种训练，某一种她已经被证明掌握了的能力。Peter松开她，对门口微微点头。
纹身师是个驼背的老人，他让47号趴在一张窄床上，将上衣褪到肩胛骨。针尖刺进皮肤，密集得像缝纫机走过。墨水和血混在一起，被纹身师用浸了酒精的棉片擦掉。
疼痛是持续的，就像有人用钝刀在她背上一遍一遍地划。她默数，五个小时。
“好了。”
她站起来，走到房间里唯一的镜子前。边缘的银涂层剥落，照出的人影带着斑斑点点的暗黄。她侧过身，扭头看着自己的背。从后颈下方开始，肩胛骨之间出现一排拉丁文字母，左肩头横跨到右边，如同一条血淋淋的绶带。
Fortis Fortuna Adiuvat.
她不知道这句话的意思。
红肿的皮肤，新鲜的墨迹，针孔里渗出的最后一滴血被纹身师用棉片按掉。从这天起，她是鲁斯卡罗姆的量产武器。
和她同一批的训练营里还有个女孩，比她小两岁，黑头发绿眼睛，说话的时候嘴角总是往上翘，天生的笑模样。
她很幸运，有属于自己的名字，叫做蕾塞。
她们睡在同一间宿舍里，蕾塞在上铺，47号在下铺。每天熄灯之后，蕾塞会从上铺探出头，黑发垂下宛若一道倒挂的瀑布。
她用气声说话，声音很轻，刚好够传到下铺的枕头边。
她说昨天跑去河里抓过鱼，河水很凉，鱼鳞很滑，她第一次抓到的时候太用力了，鱼从手里弹出去，弹到岸上，在草丛里跳来跳去，她扑上去，整个人趴在草丛里，把鱼压在肚子下面。
47号躺着，听她的脑内妄想。天寒地冻的明斯克，每一条河都冻结了，哪里会有鱼？
蕾塞问她，你有没有抓过鱼。47号说没有。蕾塞说以后我带你去抓。47号没有说话。她看着上铺床板裂缝里漏下来的光，想象鱼鳞在太阳底下反光的样子，就像破裂的很小很小的镜子。
47号加入鲁斯卡罗姆帮派后，就得搬出训练营的宿舍了。
走的那天早上，蕾塞还在上铺睡着，瘦削的小小的少女的肩膀。47号站在宿舍门口，想上去从背后搂住她，吻吻她的肩头，再见亲爱的达瓦里希。可是她看着蕾塞垂下的黑发，什么也没做，安静地转身走了。门在身后关上，仿佛剪断了一根线。
她不知道蕾塞后来去了哪里。
帮派的训练从每天早上四点半开始。天幕漆黑，遍布星子，雪地被月光照成灰蓝色。她和男孩们一起跑步，靴子踩在冻硬的雪地上，发出嘎吱嘎吱的声音。
呼出的白气在脸前散开，睫毛上结了一层薄霜。跑到第五圈的时候脚趾开始发热，第十圈，脚趾失去知觉，第十五圈的时候脚趾又回来了，带着针扎的疼。
拳击训练在地下室。天花板很低，个子最高的男孩跳起来能摸到灯管，外罩着的铁网上积着陈年的灰。
她的对手总是比她重十公斤以上的男孩，因为和她体重相当的男孩已经没有能打过她的了。
第一次失败，来自一个健壮男孩的拳头，狠狠击中她的左肋。47号弯下腰，肺里的气从喉咙里被挤出来，发出气球泄漏一样的声音。
太疼了，疼得想哭，但哭没有用，哭不会止疼，哭只会让下一次拳头来得更快。47号蹲在地上抱着肚子，等疼痛感变成自己的伙伴，渐渐习惯，再站起来。
暗杀术的教官告诉他们如何在各种地形上接近目标而不被发现，草地，碎石，木地板，铁皮屋顶，雪地。
雪地是最难的，因为雪会把脚步声放大，每一脚踩下去，雪的压缩声会在寂静的冬夜里传出很远。
他教他们如何在雪面上分布体重，像雪豹，像猞猁，像所有在雪地里捕猎的动物。
47号练习了三个月，终于能走出几乎无声的步子。
雨中野地战是秋天开始的。明斯克的秋雨很冷，他们练习射击，雨水会改变子弹的弹道，在长距离上足够让一发原本应该命中心脏的子弹打在肩膀上。
她学会了计算偏移量。打一百发，记住每一发偏了多少，然后下一百发，身体会自动修正。
疼痛训练也在地下室，铁椅子上焊着手铐，他们把47号固定住。
她不记得具体做了什么，只记得结束之后她的手指像肿胀的紫红色香肠，指甲缝里有血。她把手泡在冰水里，等它们慢慢能动了再去食堂吃饭。那天晚上还是荞麦粥，她握不住勺子，粥洒出来，滴在桌上。她低头把桌上的食物舔掉。
耐毒训练则是分阶段的。第一阶段把微量毒素掺在食物里让他们吃下去，接着观察身体的反应。呕吐，腹泻，眩晕，瞳孔放大或缩小，心跳加速或减慢。
他们必须记住每一种毒素在自己身体上的效果，因为将来某一天，他们必须在毒性发作之前认出来，然后用对应的解毒剂。
第二阶段是让他们自己调配解毒剂。第三阶段她记不太清了。47号不擅长这门课。
所有这些训练她都不是做得最好的。但，有人枪械最快但格斗不行，有人格斗最狠但耐毒性太差，有人在野外能像狼一样追踪猎物但一进城市就变成瞎子。47号的所有项目排在一起，是总分最高的那一个。
教官在评估报告上写：没有弱点。
就像一把刀没有缺口，一颗子弹没有裂纹。她是鲁斯卡罗姆最趁手的量产兵器。
20岁，47号来到东京新宿。
后来地下世界的人把这件事叫做新宿扫除。听起来像某种清洁服务，其实不是。目标是极道组织真渊会的一整层事务所，位于歌舞伎町一栋大楼的第八层。任务简报上只有一行字：清理全部目标，不留活口。
她一个人去的。
手枪装备消音器，匕首别在后腰，四枚破片手雷在外套内袋里，一把截□□管的雷明顿用琴盒背着，带进大楼。琴盒是租来的，还回去的时候里面装满硝烟味。
她从楼梯潜入，防火门推开一条缝，走廊尽头两个守卫在抽烟聊天。烟头的橙红色在走廊的荧光灯下一明一灭，他们靠在墙上，聊昨天那家店的女人。
她把手枪举起来，对准第一个人的眉心，装了消音器的枪声像锤子砸在枕头上。下一秒，那人的眉心出现小小的黑洞，他靠着墙滑下去。
第二个人还没反应过来，太阳穴便多了一个洞。
烟头在地毯上烧出焦痕，化纤被烫得卷起来，发出一股甜腻的焦味。
她跨过尸体，推开事务所的大门。
里面是一个开放办公区，十几个穿黑西装的男人在工作，有人在打电话，听筒夹在肩膀和耳朵之间，一边说一边在便签上写字，有人在看文件，手指顺着数字往下移，有人在吃便当，筷子夹起一块炸鸡。
他们同时抬头。
47号开了第一枪。
打电话的人往后仰，听筒从他肩膀滑落，摔在桌上，电话线缠住了他的手腕。第二枪，看文件的人额头磕在文件上，血洇红了那些数字。第三枪，吃便当的人嘴里还含着炸鸡。
办公区顿时炸了锅。拔枪的，四散奔逃的，躲在桌子底下的。
47号像个野兽，动作精密地射杀跑动的人。躲藏起来的她暂时不想处理，尽管能打穿办公桌，可子弹同样珍贵。
换弹夹，啪嗒一声落地。
有人从走廊冲出来，手里端着□□。她侧身躲进隔间，枪声打进石膏板墙，碎屑像雪屑一样落下来。
她在对方换弹的间隙探出身子，两枪了结他。对方的冲锋枪在地毯上扫出一排弹孔，像缝纫机走过。
整个八楼突然安静下来，只有硝烟和血腥味，远处新宿的霓虹灯在窗外无声地闪烁。
她一边往里走，一边随手击毙躲起来的漏网之鱼。
最深处的和室里有人声，压得又低又急促，像在争论什么。她站在纸拉门前，摸出手雷，另一只手握住门边，横着一拉。
里面是五个已经拔枪的人，围坐在一张矮桌周围，桌上摊着地图和几包白色粉末。手雷从她手里滚进去，在地图上弹了一下，白色粉末被震得飞起来，像一小片突然升起又落下的云。
47号转身跑远。
背后的纸门碎片像蝴蝶一样飞起来，落在她肩上。
任务结束后，她从消防楼梯下去。走到五楼的时候腿开始发抖，肾上腺素的离去像海啸退潮之后露出的光秃秃的海底。
她在楼梯间坐了五分钟，背靠着冰凉的混凝土墙壁。深呼吸，平复杀戮带来的兴奋。
等腿不抖了，她才继续往下走。
凌晨三点，47号离开大厦。雨后的街道被都市的光污染氤氲得五光十色，如同颜料泼在水面上，任由它们自己流淌混合。
一个流浪汉缩在大楼旁边的纸箱里，看见她出来，整个人往深处蜷缩，纸箱的边缘被他抓得凹陷进去。
她从口袋里掏出一万日元的钞票，放在纸箱边上，压了一块小石头，以防被风吹走，然后消失在夜色里。
那天晚上之后，她有了代号：Veil。
起这个代号的人据说当时是这么描述：“那女人每次收工，现场全是烟，跟挂了一层纱似的，谁能看清她长什么样。”
后来以讹传讹变成“面纱一样看不见摸不着的刽子手”。
她对此感到疑惑，她从不蒙面行动。只是因为□□和硝烟，那些变成碎片的墙体与人的身体所扬起的灰尘，太多太浓，将监控摄像的镜头都涂成了灰色。
好话歹话？算歹。她不在乎。代号只是代号，和47号一样，叫什么都行。
22岁，Veil来到罗马。
这里和明斯克不一样。东欧的太阳像隔着磨砂玻璃看一盏日光灯，罗马的则是金黄色，从台伯河的水面上反射过来，将整座城市染成一种温暖的、昏昏欲睡的蜂浆神采。
Veil在那次任务的目标是一个意大利Mafia的中层干部，前三天踩点，第四天动手。
她从大陆酒店租了一把P30L，配湿式消音器。她喜欢P30L的握把，可以根据手型更换握把背板。
这是个干净的活。目标在自家阳台上喝浓缩咖啡的时候，后脑勺突然多了一个洞。杯子从他手里滑下去，在瓷砖地面上摔碎，香醇的咖啡与鲜血混在一起，冒着热气。
任务结束后她去大陆酒店交还武器，大堂穹顶上画着天使，翅膀张开，羽毛极致清晰、纤毫毕现，被几百年前的画家用掺了金粉的颜料描出边缘，在水晶灯中微微发光。
天使的脸平静安详，像是已经看遍了人间血腥，没有什么能让他动容了。
Veil走进大堂，看见一个人坐在酒吧的高脚凳上。黑色西装，黑发，背对着她，但她认出了这个背影。是John Wick。
她停下脚步。
所有的感官像被一只手攥住，全部对准同一个方向。他正在喝波本威士忌。酒保在擦杯子，白布在玻璃内侧转圈，发出老鼠跑过木地板一样的吱呀声。整个酒吧只有他一个人。
她想走过去，说：我知道你。我看过你所有的任务档案。你在卡萨布兰卡的那次暗杀，目标坐在露天咖啡馆里，你从他身后经过，用一根钢琴弦。你在纽约的那一次，一个人，一把枪，七层楼。
她从十四岁开始看John Wick的光辉历史，那些任务录像翻录了太多次，画面模糊，但她依旧能背出每一个动作的节奏，像一首听过就不会忘的歌。
她想说：我们有一样的烙印，我们都属于鲁斯卡罗姆。
Fortis Fortuna Adiuvat。
命运眷顾无畏者。
John Wick忽然抬头看门口，另一个人走进来，手里拿着一摞金币，用油纸卷成一筒，两端封着红色的火漆。
他们有正事要谈。
Veil只好转身离开，阳光刺得她眯起眼睛。她在台阶上站了一会儿，走进街对面的小杂货店买了一瓶波本威士忌。
回到安全屋之后她打开酒倒了半杯，喝了一口，从食道一直烧到胃里，变成一小团持续燃烧的火。
她脱掉上衣站在镜子前，扭头看着自己的背，伸手摸了摸肩胛骨之间那行字，指尖能感觉到细微的凸起，像盲文。
命运眷顾无畏者。
逗留在罗马的几天，Veil遇见一个叫西蒙的男大学生。
他读艺术史，住在安全屋对面的公寓里，每天早上八点出门，背着一个书包，带子太长，走路的时候会在屁股上一拍一拍。
他在街角的咖啡店买卡布奇诺和羊角包，边走边吃，羊角包的碎屑掉在围巾上。
他不知道这条街上有多少扇窗户后面住着多少种不同类型的人，不知道对面三楼那扇永远拉着的窗帘后面，住着一个杀过几百人的女人。
他们第一次说话是在咖啡店。她排在他后面，他买完单转身太急，卡布奇诺撞在她胸口，泼了一身。
他的脸从脖子红到发根，手忙脚乱地掏纸巾，一边擦一边道歉，意大利语和英语混在一起，像两种不同颜色的毛线被猫抓散了缠成一团。
Veil看着对方通红的脸和耳朵，没有生气。
这个人不会构成任何威胁。
后来他开始偶遇她。在咖啡店，在超市，在街角的书店。他打招呼的时候会先笑，然后才说ciao。
Veil对西蒙完全无感，像对一件家具或一盏路灯，抑或路边长椅上的鸽子。她不需要家具，不需要路灯，不需要鸽子。
但西蒙不知道。他以为她的沉默是神秘，她的面无表情是忧郁，她从来不提自己的工作是某种需要被理解的孤独。他用自己看过的电影和读过的书在她身上拼凑出一个形象，和她本人没有
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