从石桥村回青湖镇的路上，天已经黑透了。

方远坐在后座，靠着车窗，蓝布棉袄的领子竖起来，半截下巴缩在领子里。他没有睡，但也没有说话，浅褐色的眼睛看着窗外快速后退的山影和偶尔闪过的远光灯，目光平静而疲惫。他的手里攥着那只铁盒——第三个铁盒，和苏晚那个一样旧，盒面上的獬豸被摩挲得线条模糊。苏晚从后视镜里看了他一眼，看见他的手指搭在盒盖上，指腹贴着獬豸的独角，一下一下地摩挲着。那个动作和父亲、和姑妈、和她自己都一模一样。

到青湖镇的时候，已经将近十一点了。镇上的人家大多熄了灯，只有主街上的路灯还亮着，橘黄色的光把空荡荡的街面照得发白。车驶过派出所门口，驶过菜市场，驶过茶馆，驶过姑妈家别墅外面的湖岸公路。铁栅栏门关着，院子里黑沉沉的，只有客厅的窗户透出一线微弱的光，是姑妈惯常留的那盏夜灯。

苏晚把方远安顿在三楼客房，那间她刚来时住的斜顶小房间。方远没有多说什么，抱着铁盒上了楼，步子很慢，膝盖在爬楼梯的时候发出轻微的脆响。苏晚站在楼梯口，看着他的背影消失在二楼拐角处，然后转身进了书房。

书房的灯没有开，只有月光从窗户外面照进来，在书桌角上铺出一块银白色的光斑。獬豸雕像站在光斑的边缘，独角上泛着一层冷白色的光，蒙眼布在黑暗里几乎看不清了。苏晚走到书桌后面，拉开左手边最下面那个抽屉——姑妈放文件袋的那个抽屉。抽屉里是空的。她把手伸到最里面，在抽屉后壁和柜体之间的缝隙里摸了一下，找到了一把备用钥匙。那是姑妈第一天带她进书房时随手放进去的，苏晚当时看见了，记在了脑子里。

她把备用钥匙攥在掌心里，转身出了书房。经过一楼走廊时，她听见陆征在客厅打电话，声音压得很低，大概是跟老陈确认明天去北京的事宜。苏晚没有停下来，径直上了三楼。

她站在客房门口，敲了两下门。方远的声音从里面传出来，沙哑而简短：“进来。”

苏晚推开门。方远坐在床沿上，铁盒放在膝盖上，蓝布棉袄的扣子解开了两颗，露出里面一件洗得发黄的旧衬衫领子。他的脸上带着旅途的倦色，眼窝深陷，但目光还是亮的。苏晚走到床边，在床头柜前面蹲下来。床头柜是老式的木头柜子，两扇小门，门板上嵌着铜拉手，拉手氧化成了暗绿色。她把备用钥匙插进锁孔，转了一下。锁芯发出干涩的一声响，门开了。

柜子里有一个暗格。苏晚把手伸进去，摸到一个牛皮纸袋。是姑妈交给她的那个文件袋——苏建国死前交给苏玉琴保管的那一份。下午出门之前，苏晚把文件袋重新锁回了这个暗格里。她把它拿出来，放在方远的铁盒旁边。

“方老师，”她说，“明天我们去北京。你手里的材料，我手里的材料，加上我姑妈的那份，合在一起才是完整的。今晚我把它们放在一起。”

方远看着那个文件袋，又看着自己膝盖上的铁盒。他点了一下头，没有多问。他把铁盒往旁边挪了挪，让苏晚把文件袋放在床上，两只并排摆着。文件袋的牛皮纸已经发黄发脆了，铁盒的暗灰色铁皮被磨得发亮，两样东西搁在一起，像一对分离了太久终于重逢的东西。

苏晚站起来，转身往外走。走到门口的时候，方远的声音从背后传来，很轻：“你爸当年把这些东西分开的时候，跟我说了一句话。他说——‘分开是为了安全，合在一起是为了正义。’”苏晚停了一下，没有回头，点了一下头，然后拉开门走了出去。

她回到自己的房间——三楼另一间客房，和方远隔着一道走廊。她没有开灯，摸黑脱了外套，在床沿坐了一会儿。窗外的湖面黑沉沉的，看不到水光，只有远处镇上几盏零星的灯火在对岸闪了一下，又灭了。她躺下来，把被子拉到下巴，闭上眼睛。身体很累，但脑子还醒着，像一台关不掉的机器在空转。她翻了个身，面朝墙壁，强迫自己把注意力放在呼吸上，一吸一呼，一吸一呼。不知道过了多久，意识终于一点一点地沉下去了。

玻璃破碎的声音把她炸醒了。

清脆而尖锐，像一把刀劈在了冰面上，碎片四溅的声响在黑暗里炸开来，从一楼传上来，经过两层楼板的过滤，传到苏晚耳朵里的时候已经碎成了无数片细小的锐响。苏晚猛地睁开眼，心跳在胸腔里擂鼓，快得她几乎听见了血液冲击耳膜的声音。她从床上弹起来，光脚踩在地板上，冰凉的触感从脚心往上蹿。她没有开灯，摸黑抓起外套披上，拉开房门。

走廊里一片漆黑。方远的房间门关着，门缝底下没有光。苏晚快步走到楼梯口，扶着扶手往下走。楼梯木板在脚下吱呀作响，每一级都在叫，声音在黑暗里被放大了好几倍。她走到一楼拐角处，看见客厅的方向有光——不是灯光，是月光。客厅窗户的方向，月光从一个大洞里灌进来，把地板照得惨白。

苏晚站在楼梯口，看清楚了。客厅朝湖的那面窗户被砸了。整块玻璃碎在地上，碎片铺了一地，月光从破洞里照进来，把碎玻璃照得像一地的冰碴子。夜风从破洞里灌进来，吹得窗帘猎猎作响，一面白纱被风卷起来，飘到半空中，又落下去。窗台下面的地板上，躺着一块砖头。红砖，比拳头大一圈，边角磕掉了一块，砖面上绑着一张纸条。纸条是用白色橡皮筋箍在砖头上的，橡皮筋绷得很紧，勒进了砖面的凹痕里。

苏晚走过去。碎玻璃在她脚底下发出细碎的声响，她没有穿鞋，脚底被玻璃碴子硌得发疼，但她没有低头看。她蹲下去，伸手把橡皮筋从砖头上褪下来，取下那张纸条。纸条是一张普通的便签纸，撕下来的，边缘不整齐。上面用黑色记号笔写了一行字，笔画粗而硬，力透纸背，在纸面上留下一道一道凹陷的笔痕。

“再查下去，下一个就是你。”

苏晚攥着纸条，站在碎玻璃和月光中间。夜风从破洞里灌进来，吹动她的头发和外套的下摆，冷得她打了个寒噤。她看着那行字，一个字一个字地看过去。黑色的记号笔，粗硬的笔画，陌生的笔迹。但那种威胁的口气，她熟悉。郑建国的口气。

身后传来急促的脚步声。陆征从二楼冲下来，风衣披在身上，扣子没有系，里面还是白天那件白衬衫。他看见苏晚站在碎玻璃中间，脸色一下子变了。他三步并两步走到她面前，手抓住她的胳膊，把她从碎玻璃堆里拉出来。

“脚。”他说。声音很低，但很紧，像是从喉咙里压出来的。

苏晚低头看了一眼自己的脚。脚底板上划了几道口子，不深，但渗了血，血珠混着细碎的玻璃碴子，在月光里泛着暗红色的光。她没有感觉到疼，但看见血的时候，才觉得脚底火辣辣地烧。陆征没有多说话，他蹲下来，从风衣口袋里掏出一块手帕，把苏晚脚底的玻璃碴子轻轻拨掉，用手帕裹住伤口，然后站起来，把她拉到客厅中央的沙发旁边，让她坐在沙发上。

他转身走出前门。苏晚坐在沙发上，听见他的脚步声在院子里转了一圈。过了一会儿，他回来了，脸色比刚才更沉，下颌的肌肉绷着，眼里的光冷而锐。他手里拿着一枚烟头。白色的烟卷，黄色滤嘴，滤嘴上有一圈烫金的字——“中华”。烟头抽了大半，剩下的那一截还留着牙印，被夜风吹得微微发潮。

“围墙外面有一串脚印。”陆征说。他的声音压得很低，低到只有苏晚一个人能听见。“从院子东边进来，绕到客厅窗户下面，然后原路出去。脚印到湖边就没了。大概是从湖上坐船过来的。岸边的泥地上留了一枚烟头。没抽完就掐了。”

他把烟头举到月光下，滤嘴上的“中华”两个字在冷白色的光里清清楚楚。郑建国抽的牌子。在省城郑建国的办公室里，茶几上的烟灰缸里就搁着同样牌子的烟蒂，苏晚当时看见了，记在了脑子里。

苏晚把那张纸条展开，放在膝盖上。月光照在纸面上，那行字像一排钉子，又黑又硬。她看着那行字，看了两秒。然后她抬起头来，看着陆征。她的声音很平，平得像是被什么东西压过了。

“郑建国派人来警告我们。”

陆征把

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