酒杯碎了。

她握着那片最锋利的瓷，往脖子上一抹。

老板的脸在眼前晃，张着嘴在喊什么，她听不见了。耳朵里只有嗡嗡的响，像有人在她脑子里擂鼓。她想笑。

三十岁，高级白领，任劳任怨，最后死在一场酒局里。说出去都没人信——现在的职场剧都不敢这么编。

意识断掉之前的最后一个画面，是老板伸过来的手。

然后是黑。

无边无际的黑。

……

再醒来的时候，她闻到了一股霉味。

不是写字楼空调房里那种干燥的、带着咖啡香的霉，是真正的、潮湿的、木头烂了的霉。混着稻草的腥味，还有一股……老鼠尿的骚气。

她睁开眼。

头顶是黑黢黢的房梁，挂着蛛网，蛛网上沾着灰。房梁在晃——不是房梁在晃，是风在吹。风从墙缝里钻进来，带着一股寒意，贴着她的脸刮过去。

她动了动手指。

手指是僵的，冷的。

她低头看了看自己的手——那不是她的手。这只手小，瘦，指头细得像柴火棍，指甲盖泛着青紫色，是冻的。

她猛地坐起来。

头一阵眩晕，眼前发黑。她撑着地面缓了好一会儿，才看清自己所在的地方。

一间柴房。

不大，顶多六七个平方。墙角堆着柴火，门是木板钉的，缝隙大得能塞进一根手指。风从缝隙里灌进来，把地上的碎草屑吹得满地跑。

她坐在干草堆上，身上盖着一床破棉絮。棉絮是硬的，像一块板，根本不保暖。

她低头看了看自己的身体——瘦小，单薄，穿着一件打了好几个补丁的旧棉袄，棉袄里是空的，没有中衣，风一吹，凉飕飕地贴着皮肤。手腕细得像一折就断的样子。

她深吸了一口气，然后慢慢吐出来。

行吧。

至少比酒局强。

酒局上那些人，那些脸，那些油腻的笑和不怀好意的手……她宁可在这间漏风的柴房里冻死，也不想再回去。

记忆像潮水一样涌上来。

不是她的记忆，是这具身体的。

碎片式的，一帧一帧，像坏掉的电影。

一个小女孩，十二岁，叫沈清辞。

父亲叫沈毅，原来是个武将，守过边，打过仗，还立过功。后来被人弹劾，说他“通敌叛国”，罢了官，抄了家，在流放路上病死了。

母亲姓苏，书香门第出身，父亲出事之后，忧思成疾，不到一年也走了。

小女孩被托付给了叔父沈勇。叔父是个老实人，在汴京城外做个小买卖，养家糊口都勉强。婶娘姓王，是个精明厉害的角色，从一开始就不乐意养这个吃白饭的。

这些年，小女孩在叔父家过的什么日子，记忆里全是碎片——

柴房。冷饭。婶娘的骂声。叔父的叹息。冬天没有炭火，夏天没有蚊帐。手上的冻疮，脚上的鸡眼。还有婶娘那双总是在打量她的眼睛，像在看一件货物，估摸着能卖多少钱。

最近，婶娘的算盘打得越来越响了。

城西有个布商，姓郑，家里有钱，就是年纪大了点——四十多，死了老婆，想纳个妾。婶娘托人去说了，郑家那边看了“人牙子”画的像，挺满意，出了二十两银子的价。

沈清辞——现在是她了——坐在柴房的干草上，把这些碎片拼起来，然后冷笑了一声。

笑完之后，她又觉得没意思。

冷笑有什么用？她现在就是一个十二岁的、手无缚鸡之力的小姑娘，寄人篱下，身无分文，连走出这间柴房的力气都没有。

原主是怎么“死”的？

记忆最后一段是：她发了高烧，三天，婶娘不给请大夫，只给灌了两碗姜汤。然后她就什么都不知道了。

再醒来，芯子换成了她。

“……行吧。”她又说了一遍，声音是哑的，带着高烧过后的干涩，“既来之，则安之。”

她前世的父亲是中学语文老师，一辈子就爱说这种文绉绉的话。她以前觉得酸，现在脱口而出，才发现这些话已经刻在骨子里了。

父亲。

想到父亲，她的心抽了一下。

那个一辈子不得志的男人，守着一屋子的古籍孤本，教她认字，教她背诗，教她“达则兼济天下，穷则独善其身”。可他自己呢？连自己的女儿都护不住。

她死在酒局上，父亲大概也活不成了。

她闭上眼睛，把那股酸涩压下去。

现在不是想这些的时候。

现在要想的是——怎么活。

她摸了摸自己的身体。十二岁，还没开始发育，瘦是瘦了点，但底子还行。高烧刚退，浑身发软，但养几天就能恢复。

问题是，她没有“几天”。

柴房外面传来脚步声，然后是婶娘的声音，尖细，像指甲刮过木板：

“死丫头还没醒？”

是叔父的声音，闷闷的：“烧刚退，让她再歇歇。”

“歇歇？”婶娘的声音拔高了，“她歇着，谁干活？家里的柴谁劈？水谁挑？我养她六七年，现在连个柴火都砍不动，我图什么？”

叔父叹了口气，没说话。

婶娘又说：“我跟你说，郑家那边催了，过了年就送过去。二十两银子呢，够咱们家吃两年的。你别给我心软，这丫头命硬，克死了爹娘，留在家里也是个祸害。”

过了年。

沈清辞在柴房里算了算。

现在是冬月，离过年还有一个多月。过年之后，出了正月，就是二月。

满打满算，三个月。

三个月之内，她要么想办法离开这个家，要么就被卖给一个四十多岁的布商做妾。

她攥了攥拳头。

那只瘦小的、冻得发青的拳头，攥起来还没有她前世的一半大。

但她的眼神是冷的，是成年人的冷，是死过一次之后的冷。

“三个月。”她在心里说，“够了。”

她前世三十年都熬过来了，还怕这三个月？

她掀开那床硬邦邦的破棉絮，试着站起来。

腿一软，差点摔倒。她扶着墙，慢慢站直了。头晕了一阵，眼前发黑，但她咬着牙没倒下去。

柴房的门“吱呀”一声被推开了。

婶娘站在门口，叉着腰，三角眼上下打量她：“哟，醒了？我还以为你死了呢。”

沈清辞看着她，没说话。

婶娘被她看得有点不自在——这丫头以前看她的时候，眼神是怯的，像一只受惊的兔子。今天这眼神……怎么说呢，太静了，静得像一潭深水，看不到底。

“看什么看？”婶娘硬起心肠，骂道，“醒了就起来干活！后院的柴都堆成山了，还不快去劈！今天劈不完，别想吃饭！”

沈清辞收回目光，扶着墙，一步一步往外走。

经过婶娘身边的时候，婶娘闻到她身上一股药味——不是熬的药，是高烧过后那种从骨子里透出来的、又酸又涩的味道。婶娘皱了皱眉，往旁边让了让。

沈清辞走到院子里。

冬天的阳光惨白惨白的，照在身上一点暖意都没有。院子很小，角落里堆着柴火，水井上结了一层薄冰。叔父蹲在屋檐下，吧嗒吧嗒抽着旱烟，看到她出来，嘴唇动了动，想说什么，最终只是叹了口气，把头低下去了。

沈清辞走到柴堆旁，拿起斧头。

斧头比她想象的重。她两只手握着斧柄，举起来，砍下去。

“咔。”

柴火没劈开，斧头卡在里面，震得她虎口发麻。

婶娘在堂屋门口看着，冷笑一声：“连个柴都劈不动，还想吃白饭？”

沈清辞没理她。

她把斧头拔出来，调整了一下姿势，回忆着前世在电视上看到的劈柴动作——脚要站稳，腰要用力，斧头要顺着木纹走。

她深吸一口气，举起斧头。

“咔。”

这一下，柴火裂了一道缝。

她继续。

一下，两下，三下。

劈到第十下的时候，额头上开始冒汗。劈到第二十下的时候，胳膊开始发抖。劈到第三十下的时候，她眼前发黑，差点栽倒。

但她没停。

她知道，从今天起，她不能停。

一停，就是万丈深渊。

劈到第五十下的时候，她的手心磨出了水泡，水泡破了，血沾在斧柄上，滑腻腻的。她在棉袄上蹭了蹭，继续劈。

太阳偏西的时候，她劈完了那堆柴。

婶娘出来看了一眼，没说话，转身回屋了。过了一会儿，扔出来一个黑面馒头，落在她脚边的地上，沾了一层灰。

“吃吧。”婶娘的声音从堂屋里飘出来，“别饿死在我家里，晦气。”

沈清辞弯腰捡起那个馒头。

馒头是凉的，硬的，硌牙。她一口一口地吃，吃得很认真。

她知道，这是她今天唯一的一顿饭。

吃完馒头，她回到柴房。

天已经黑了。柴房里没有灯，只有从门缝里透进来的一点月光。她在干草上坐下，背靠着墙，闭上眼睛。

浑身都疼。胳膊疼，手心疼，腿疼，头疼。但她的心是静的。

比任何时候都静。

她想起前世父亲书桌上的一张纸条，上面是父亲的笔迹，写着一句诗：

“命蒂从来在真息。”

她那时候不懂，问父亲什么意思。父亲笑了笑，说：“等你长大了就懂了。”

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