风在耳边，锐的，像指甲划过玻璃。一根钢筋横过来，她没来得及看清，腹部先疼了。那疼从脊椎往上爬，爬到喉咙口，变成一个字。她没能喊出来。

最后看见的是天。天裂开一道缝。

细得像刀背划的线。她倒下去，缝还在，横在云层中间。

然后黑了。

——再睁眼，是一整片灰白的穹顶。

顾湮躺着，盯着穹顶看了很久。那些纹路在她头顶缓缓地爬，不发光，只是动，像水银在石面上走。她抬手摸了一下，指腹凉凉的，什么都没沾上。

她坐起来。

脚底下的地面温的，微微下陷，像踩在压实了的灰上。四周是一间大得没有边的厅堂，灰白的柱子一根根立着，柱身上的纹路有的亮、有的暗。厅堂里没有人。至少，没有她一眼能看见的人。

柱子后面有声音。

很轻，像石子滚过瓦片。

她绕到第三根柱子后面。一个孩子蹲在那儿，赤脚，头发乱蓬蓬的，低着头在拨拉地上的什么东西。是一堆石子，灰白的，大小差不多，被他按颜色深浅排成了一圈。

她蹲下来。

"你在干什么？"

孩子没抬头，把两颗颜色相近的石子换了个位置，又退开半步端详。

"你叫什么名字？"

他仍然没抬头。顾湮等了一会儿，又问："你吃饭了吗？"

这一次他停住了。他抬起头看她，眼睛是深灰色的，像两枚磨薄的硬币。他看了她很久，然后低下头，继续摆石子。

衣袋从他短褐的口袋里鼓出来一角，露出半个干馒头。

"馒头是你的？"她问，"我也有点饿了。"

孩子没接话。他摆完最后一颗石子，站起来，拍了拍手，往厅堂深处走了两步，回头看她，像在等她跟上来。

顾湮没动。她看了一眼那碗汤。

台阶边放着一碗汤，白瓷碗，碗沿磕了一个小口。汤是甜的，闻得出来——一股桂花的甜味，还温着，热气细得像一根线。厅堂里除了她和这个孩子，没有别人。

"这碗汤是谁的？"她问。

孩子没回头。

她走过去，蹲下看那碗汤。白瓷碗上沾着一点灰，但汤是干净的，清澈，漂着几粒桂花。热气已经淡了。她没碰它，站起来，跟着孩子往前走。

走到一半她回头看了一眼。那碗汤还放在台阶边，热气已经散了，表面结了一层薄薄的油皮。

门口站着只白猫。

不是孩子，是猫。通体雪白，蹲在门框边，尾巴盘在前爪上，看着他们。顾湮和它对视了两秒，猫先移开了眼睛，低头舔爪子。

"你养猫？"她问孩子。

孩子没有回答。他走到那扇矮门前，停下来，等。

门是灰黑色的，门框上积着厚厚的灰，虚掩着，门缝里透出一线极淡的光。顾湮伸手推门，指尖沾了灰，那灰厚得像积了几年。门轴没响，门却轻飘飘地开了，像有东西在另一侧托着。

长廊。

两侧石壁上刻满纹路，比穹顶上的密，细得像用指甲划的。她抬手去摸，指腹碰到刻痕的瞬间，指尖一麻——

一个女人。

站在老房子的厨房里，背对着她，在切菜。刀落在砧板上，一下，一下，一下，很稳。女人穿一件洗得发白的蓝布衫，肩很窄，脊背微微弯着。

顾湮想看清她的脸。画面却糊了，像墨洇了水。她只记得那个背影。

她收回手。

指腹上多了一道灰白色的细纹，从指根蔓延到指尖，像一条新生的血管。她盯着它看了两秒，没碰它。

"这个……"她问，"你知道这是什么吗？"

孩子站在长廊尽头，正回过头看她。他的唇抿得很紧。他抬起手，指向长廊尽头那扇门。

门上刻着两行字，古篆，笔锋像刀：

『灰烬者，归墟之第一律。』

『弃名者，方可拾阶而上。』

顾湮凑近看。"弃名……"

她试着回想自己的名字。顾湮。两个字，钉在记忆里，没有松动。

"我名字还在这儿。"她对孩子说，"那是不是说明，我不能上去？"

孩子没点头，也没摇头。他侧过头，像在听什么。然后他抬起手，指了一下第二行字。

『弃名者，方可拾阶而上。』

"你是说答案在门后面？"

孩子的手放下来。他看着她的眼睛，嘴动了动，像说了什么。没有声音。

她盯着那口型看了两息，慢慢开口，一字一字："走下去。"

她

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