那本书在顾夜胸口内袋里待了一整个晚自习。林微坐在前排的时候，余光偶尔扫向后方，能看到那本书硬壳封面的轮廓隔着卫衣布料略微凸起，像一块被贴身放着的护板。他不知道顾夜为什么把它放在那里——可能是为了方便随时取出来看，也可能是为了让那本书的温度保持在他自己的体温里。不管原因是什么，林微看见那个轮廓的时候，自己的心跳会不自觉地放慢半拍。

晚自习结束之后，林微没有立刻回宿舍。他等教室里的人走得差不多了，才从座位上站起来，走到后排。

“书能再给我看一下吗？”他在顾夜旁边坐下，“我想看看最后一页。”

顾夜把书从胸口内袋里取出来，递过去。纸页还带着一点体温的余热，透过封面传到林微的指尖——那个温度让他想起顾夜每天放在他桌角的牛奶盒，也是这种温热的、刚好到不会被烫到的程度。他把书翻到最后一页。样书最后一页就是版权信息页，印着出版社的名字、出版日期、字数、印数。一切看起来都正常，像任何一本出版物的最后一页该有的内容。

但他注意到了一件事。在版权信息的底部，靠近页脚的位置，有一行小字被一层薄薄的白色贴纸覆盖住了。贴纸的颜色和纸面几乎一致，不仔细看会以为是纸张本身的留白。他凑近了看，用手指轻轻摸了摸那层贴纸的边缘——贴得很平，像是故意贴上去的。

“这下面有字。”他说。

顾夜没有否认。

“我能撕开吗？”

顾夜沉默了一下。“……能。”

林微用指甲小心翼翼地挑起贴纸的一个角，慢慢往下揭。贴纸的胶面不算粘，他撕得很慢，边撕边注意不把纸面扯破。当整张贴纸被完整揭开之后，底下那行字露出来了。那是一行被印刷在页面下方的字，字体和版权信息一致，字号略小，位置紧挨着出版社地址的后半段。印着的是一行确认声明：“本书核心概念由未署名合作者提供，原始故事架构及时间线设定由双方共同完成。”

林微的手指停在那一页上。他读了一遍，又读了一遍。“你跟我说‘我只提供了设定’，但这里写的是‘共同完成’。”

“那是出版社排版的时候加的。”顾夜的声音从旁边传过来，“我没有要求他们写。”

“但你没有要求他们删掉。”

“我收到样书的时候已经印出来了。没有第二版。”

“你在‘提供设定’之外还做了别的。”林微翻到那本书的前面部分，快速翻过几页，停在一个章节的开头，“这章的结构和你笔记本里补过的那些废稿的写法很像。你的用词习惯——你习惯在一句话的结尾用破折号而不是逗号。这章里至少有七处破折号。”

“你观察到了？”

“你写的东西我都看过。”林微把书合上，“你以前说过这句话。现在轮到我说了。”

顾夜靠在椅背上。教室里的灯已经灭了大半，只剩后排这盏日光灯还亮着，光线下落着细小的灰尘，缓缓地浮动。他看着林微手里那本书被翻开的状态，看着那行被贴纸遮住了三年的文字现在重新暴露在灯光下。“你的剧本里有一些段落是我写的。不多。七八个关键转折点。但你润色过，我写完之后你重新过了一遍，所以最终稿看起来像是你一个人的风格。那些段落如果不是拆开看，普通读者看不出来。”

“七八个关键转折点。占比多少？”

“可能在百分之一左右。但每个都在结构的关键位置。”

“你写了它们，没有署名。出版社印了这一行‘未署名合作者’的声明，你又贴了贴纸把那一行遮住了。为什么？”

顾夜把双手放在膝盖上。他低下头，帽沿遮住了他的表情。“因为我想让你的书只署你一个人的名字。如果把‘合作者’印在最后一页，有人看到了会去查。查到了会质疑你是不是一个人写的。你的第一本书，我不想有任何争议。”

“你写的那部分写得很好。如果有人问起来，你可以说——”

“我不能说。”

“为什么不能说？”

顾夜抬起头。他的目光从帽沿底下露出来，那双深灰色的眼睛在日光灯下颜色偏浅，像冰面正在被光照穿。“因为我在那个时间线上不存在。出版合同签的是你的名字。如果有人说‘顾夜参与了写作’，没有人会查到我的记录。我没有那个时间线的身份档案。他们会觉得是有人在帮你造假。我不想你的第一本书背上任何质疑。”

林微坐在后排的椅子上，背靠着墙壁。那本书合着放在他膝盖上，他的手掌压着封面。他在想一件事——一个人为了不让另一个人的作品背上“合著”的争议，会把自己贡献的部分遮住，把自己存在的证据用贴纸盖掉。然后那个人在接下来三年里反复翻看这本书，每次翻到最后一页的时候都知道底下那行被盖住的字在说什么。但从来没有撕开过。

“那你现在为什么要让我看？”

“因为第三轮了。”顾夜说，“你已经在看那些没有遮住的东西了。被遮住的部分也该让你看见了。”

林微把那行被贴纸盖过的字又看了一遍。然后他把书翻到扉页，和那张“谢谢你帮我走完那些路”的便签一起，放在膝盖上并排摊开。两件事——一封感谢信、一行被盖住的声明——它们之间的关联像一条被画在地上的线，一端连着他的感谢，另一端连着顾夜的沉默。

“你帮了我很多，”林微说，“不只是剧本结构。你帮我补那些废稿的时候，你在用你自己的时间和力气让我那些没写完的东西变成完整的作品。你帮我补的时候，署名写的是我。你补的那些稿子投出去发了，稿费打到了我的旧账户上。那笔钱你转成了别的东西——你把它变成了寄给我妈的那个包裹。”

顾夜没有说话。他看着林微把那本书合上，用手指在封面上慢慢抚过。“你现在知道了。”

“我现在知道了。”

“那你打算怎么做？”

林微把书递回去。顾夜接过去的时候，手指碰触到书脊上残留的林微掌心的温度。“我打算把贴纸留着，但放在别的地方。”林微说，“

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