胡不才后来回想起来，那天早上天空灰得像一块洗旧了的抹布，云层压得极低，整个上海滩都闷在一种黏稠的、随时要坠下来的气压里。他照常在梧桐树下站了半个时辰，卖了四份报。买报的是个戴礼帽的年轻人，递铜板的时候手指在他掌心里多按了一下，眼神像秤钩一样从他脸上刮过去。

他没在意。他这几天总有些恍惚，脑子里反复回放老周扑过来的那个瞬间，血的热度，柏油路上的褐色印子，还有他呕吐在和平饭店台阶上的狼狈。夜里睡不着的时候，他把那张写着诗和句子的小纸条从怀里掏出来看，看完又折好塞回去，纸边已经被汗渍磨软了。

第二个买报的人来时，胡不才注意到不对劲了。那人穿一身藏青短打，站在马路对面，不靠近也不走远，两只眼睛直勾勾地钉在他身上。等他看过去，那人就把目光移开，假装在望电车。但没过一会儿又转回来。

胡不才后颈一凉。他把剩下的报纸收拢，打算往人多的方向挪一挪。才迈出两步，身后传来脚步声，一左一右，堵住了他的退路。

“姓胡的？”

左边那人虎背熊腰，右手插在口袋里，鼓出一截硬邦邦的轮廓。右边那个瘦些，但眼神更锋利，像一把没开鞘的刀。

胡不才攥紧了报纸，嗓子里干得像塞了团棉花。“是我。”

“跟我们走一趟。”瘦的那个说，声音不高，但每个字都咬得很清楚，“法租界巡捕房，有人想问问你前天下午的事。”

前天下午。老周死的时候。

胡不才的膝盖软了一下。他想起那天黑衣服的人翻过老周的身体，从老周手里掰走了什么东西。那东西是什么他没看清，但他知道那天他站在离老周不到三尺的地方，他看见了那些人的脸，看见了几辆车，看见了车牌大概的颜色——虽然他后来拼命想忘掉，可那些细节像烧红的铁钉，一颗一颗钉在脑子里。

“我跟那位拉车的师傅不认识，”他听见自己的声音，干巴巴的，像在念别人写的台词，“就是常买我的报，面熟而已。”

虎背熊腰那个“嗤”了一声。“面熟？面熟他临死之前往你这边冲？面熟他搁你这儿存东西？”

存东西？胡不才一愣。老周没在他这儿存过任何东西。除了那天早上的葱油饼。

可他说不清了。他张了张嘴，喉咙里挤出来的只有气音。

瘦的那个上前一步，伸手就要扣他的手腕。胡不才往后缩，背撞上梧桐树干，粗糙的树皮隔着薄薄的长衫磨着肩胛骨。他的手在发抖，腋下的报纸散了一地，被风卷起来，打着旋往马路中间飘。

“我没拿过任何东西，”他说，声音终于大了一些，但尾音还是抖的，“我什么都不知道——”

“知道不知道，回去说清楚就知道了。”虎背熊腰的手已经从口袋里抽出来了，指间夹着一副铁铐，在晨光里泛着冷白的光。

胡不才闭上眼睛。他想起老周趴在地上的样子，想起那个暗红色的手印，想起师娘以后的葱油饼再也没人吃了。他忽然觉得，跟老周比起来，巡捕房也不算太可怕。至少他还有机会把话说清楚。

虽然说不清。

“等等。”

声音从街对面传过来，不大，甚至称不上响亮，却像一瓢凉水浇在烧红的铁上，滋啦一声，把那两个巡捕的动作生生钉住了。胡不才睁开眼。

街对面的咖啡馆门口停了一辆黑色福特。车门开着，一只苍白的手搭在门框上，手指细长，指甲剪得很短，干干净净。然后一个人从车里下来。

胡不才这辈子没见过那样的男人。

长发。是真的长发，乌黑柔顺地垂到腰际，只用一根墨绿色的绸带松松地束在脑后。风从巷口灌进来，把几缕发丝吹到他脸上，他抬手拢了一下，那动作轻得像在拂一朵棉花。他穿一件月白底暗竹纹的锦缎长衫，领口扣得严严整整，腰带收得极细——胡不才后知后觉地意识到，那腰细得有些过分了，仿佛两只手合拢就能圈住。脸上没什么血色，却并不显病态，倒像一块上好的羊脂玉，只在颧骨处浮着一层薄薄的、由内而外的红润。眉目是极温润的，眼尾微微上挑，却不带半分凌厉，唇色浅淡，嘴角天生就有一点向上的弧度，像随时要笑，又像一直没笑出来。

两个巡捕的脸色变了。虎背熊腰那个把手铐飞速收了回去，背在身后，赔了个笑脸出来。瘦的那个虽然没笑，但眼神里的刀收起来了，垂着眼，不敢和那个人对视。

“于……于少爷。”虎背熊腰的嗓子都扁了，“您怎么今儿出来了？”

长发的人没有看他们。他站在福特车旁边，目光越过两个巡捕的头顶，落在胡不才身上。那目光是软的，像秋天的日光铺在被子上，暖烘烘的，让人想躺下去。胡不才的鼻子忽然一酸。他已经好几天没被人这样看过了。

“这个人，”长发的人开口了，声音也软，像含着一口温水说话，“我府上要用的。你们巡捕房有什么事，跟管账的说一声，派人来于宅问就行。”

两个巡捕面面相觑。虎背熊腰的那个还要说什么，瘦的那个已经拽了他一把，冲长发的人拱了拱手。

“于少爷说笑了。既然府上要用的人，那必然是清白的。我们再去别处查查，再去别处查查。”

两个人退得很快，像潮水一样，几秒钟就消失在了巷子口。胡不才还靠着梧桐树站着，腿软得挪不动，报纸散了一地，被风吹到马路牙子下面去了。他看着那个长发的人，看着他慢慢走过来，停在离自己三步远的地方。

风把他身上的味道吹过来。胡不才闻到了——不是脂粉的香，也不是花露水的腻，是一种干净的、暖烘烘的气息，像晾了一整天的棉布被褥收进柜子时残留的太阳味，又像冬天炉子边上烤过的那层薄薄的蜜橘皮。香得让人想靠近，又让人不敢靠太近。

“吓着了？”他问。

胡不才点点头，又摇摇头。他说不出话。

长发的人弯下腰，把地上散落的报纸一张一张捡起来，抖了抖灰，叠整齐了，递回胡不才手里。他的手指碰到胡不才的指尖，温的。胡不才打了个哆嗦。

“我叫于情慕。”他说，“于公馆的于。你写的诗，我见过。”

胡不才猛地抬头。

于情慕嘴角那个天生的弧度往上翘了一点，是真的笑了。那笑容像石子投进深潭，轻轻的，却漾开了满池的光。“‘浮生若梦，为欢几何’，下面还添了一句，对么？‘为欢几何，便碎几何’。”

胡不才的脸涨红了。那张纸条他贴身藏着，从不示人，怎么会落到于公馆的人手里？

“别慌。”于情慕似乎看穿了他的心

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