杰拉德皮克永远记得那个晚上。

那是耻辱的一天，曼联输掉了比赛。客场，一比零，对手是那赛季还在中游晃荡的布莱克本。全队踢得像在泥里打滚，传球歪、跑位散、射门偏得离谱。更衣室里弗格森发了火，吹风机开到最大档，从锋线骂到后防，一个没放过。大巴回曼彻斯特的路上没人说话，耳机塞着，帽衫兜着，车窗外的雨从兰开夏一路跟到曼彻斯特。

皮克坐在倒数第二排靠窗。他没上场，他是替补。替补输球比首发输球更难受——首发好歹在场上跑了九十分钟，他只能在热身区来回踱步，看着队友在远处一次次把球传丢。赛德里奥打了全场。他那天也不在状态，全程像是游戏掉帧般卡顿。弗格森骂他的时候他低着头，金发垂下来遮住脸，看不清表情。

皮克到公寓的时候已经快十一点。洗完澡出来，手机屏幕亮着。

赛德里奥。

他盯着那个名字看了三秒。电话接通，对面是那种被压得很低的安静——能听到呼吸，能听到远处偶尔有车经过，但没有人开口。

“……赛德里奥。”

“嗯。”

“你在哪儿。”

沉默。然后他说了。不是公寓。是曼彻斯特北边一个皮克从来没听过的地址。他问那是什么地方，赛德里奥说了一个酒吧的名字。

“你喝酒了？”

“一点点。”

“你一个人？”

“嗯。”

皮克已经站起来在找车钥匙了。他一边套外套一边把手机夹在肩膀上，问清楚地址。赛德里奥的声音比平时低，尾音往下坠，没有球场上那种清脆的、笃定的上扬。像一根弦被人拧松了半圈。皮克没有问他为什么不打给别人。他不敢问。他怕答案是他想的那样，更怕不是。

车程三小时，酒吧在一个偏僻的郊区，他从没去过那地方，以至于开错了两回。曼彻斯特北边的路晚上没有灯，导航信号断断续续，雨又下起来了，雨刷在挡风玻璃上咔咔地刮。他握着方向盘，脑子里反复转着同一件事。

喝醉酒的赛德里奥给他打了电话。

不是给吉格斯，不是给斯科尔斯，不是给弗莱彻或奥谢。是给他，杰拉德·皮克。

到的时候已经凌晨两点多。酒吧早就关了，门口只有一盏黄澄澄的路灯和一堆叠起来的椅子。赛德里奥坐在路边台阶上，外套没拉，围巾松垮垮挂在脖子上。金发被雨打湿了，贴在太阳穴上。看见车灯，他眯了下眼睛。

皮克下车走过去。他本来想骂人的。你是不是有病，大半夜跑到这种地方，一个人喝酒，还莫名其妙打电话。他攒了一路的怒火在喉咙口堵着，然后赛德里奥抬起头看他，蓝眼睛在路灯下泛着一种被水稀释过的颜色。

“……你来了。”

皮克把外套脱下来披在他肩上。赛德里奥比他矮小半个头，外套穿上去肩线塌到手臂中段。

“车上有暖气，上去。”

赛德里奥的公寓，皮克来过。上一次是什么时候他不记得了，大概是某次全队聚会之后顺路送他回来。他在门口站了一秒，赛德里奥从他身后伸手开了灯。房间和上次一样——茶几上堆着意大利文的书，电视柜下面塞着碟片，厨房水槽里空空的。干净得不像有人住。

“……你吃饭了吗。”

赛德里奥靠在鞋柜上，想了想。“早饭吃了。”

皮克闭了一下眼睛。他转过身，打开冰箱。冰箱里有一盒牛奶，两颗不知道放了多久的鸡蛋，一袋封口没夹好的切片面包，边缘已经干了。没有新鲜蔬菜，调味料只有盐和半瓶橄榄油。

他拿出鸡蛋和面包，用力把冰箱门关上。一边骂骂咧咧一边找出平底锅放在灶上，手上打写蛋液。赛德里奥靠在厨房门框上看着他，很安静。外套从肩膀上滑下来一点。

“你是神吗不吃饭？”

“……今天不想吃。”

“输一场球就不吃饭？”

赛德里奥没有说话。皮克把面包片浸进蛋液里，锅底倒油，油热了之后刺啦一声。他的后背能感觉到赛德里奥的目光停在那里，在他后颈上，在他因为低头而突出来的脊椎骨上，轻轻的，羽毛一样的。

“你真的来了诶”

皮克的手在锅柄上停了一下。

“只是因为晚上莫名其妙的同事的电话”

皮克把煎好的吐司铲进盘子里，放在桌上。然后他转过身看着他。

“你想过我会来？”

赛德里奥靠在门框上。看了他很久，那个眼神是某种更深的、更沉的、像海水退潮之后露出来的礁石的感觉。然后他站起来，走到餐桌前，在盘子里撕了一小块煎吐司。

“我想过。”他说。“确切的说我只想了这一种结果。”

皮克手里的锅铲放下来了，金属碰到灶台边缘，当的一声。他走过去，站在赛德里奥面前，把那盘被撕得乱七八糟的煎吐司从他手里抽走。赛德里奥抬起头看着他。他抬手，手指碰了碰皮克的脸。指腹从颧骨滑到下颌线，沿着那道线条慢慢往下，停在下巴上。他的手指是凉的，但触碰是稳的，和他传球一样精准。

“你喜欢我吧。”

皮克浑身的血液在这一刻同时涌到脑子里。不是疑问句，尾音没有上扬，平静的，笃定的，像在说“今天下雨了”或“那个球应该传后点”。然后他感觉到赛德里奥的拇指轻轻蹭过他的嘴角，很慢。

“从什么时候开始的呢？”

皮克握住了他的手腕。握得很用力。他应该松开的。他应该说太晚了，我该走了，明天训练见。但他没有松开，因为赛德里奥在看他。那双蓝眼睛里有酒意，不多，刚好够眼睛比平时更亮，刚好够呼吸比平时更慢，刚好够他伸手覆在皮克握着他手腕的那只手上，把五根手指一根一根嵌进他的指缝里。指缝扣指缝，掌心贴掌心。

“……你知道的，不是吗？”

然后皮克听到了漫不经心的回答。

“哥哥，好聪明呀”

赛德里奥说这句话的时候弯了下嘴角。那个笑很轻，带着点疲惫的、认输的意味，眼睛垂下来，睫毛在颧骨上投下两片弧形的阴影。

皮克回忆不起来当时内心的想法了。他只记得自己低头吻了对方。这个吻落在嘴角，赛德里奥仰头接住他，嘴唇张开，呼吸里有一点酒精的甜，手指从他指缝里抽出来，穿过他的头发，用力把他往下拉。后背撞在厨房门框上，闷响一声。锅铲掉在地上，没有人去捡。

“你手在抖。”赛德里奥在吻的间隙说，声音压得很低。

“……你话太多了。”

他把他推在墙上，手指从他卫衣下摆探进去，掌心贴着腰侧。皮肤是热的，肋骨在他的手掌下微微起

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