晚上吃了饭，回到卧室时，首尔已经是夜里十点，以前这个点，他不是和朋友打游戏就是在路边摊吃烧烤。

姜时宇盯着镜子里的自己，生无可恋的飙中文：“哥真是想念王记包子，刘姐麻辣烫，王哥烧烤……”

洗漱完，换上宽松的家居服，湿漉漉的黑发贴在额前，褪去了白日的利落，多了点慵懒。

顶级财阀，最不值钱的是亲情，最珍贵的是利益。

当年祖父一句否定，逼走怀有身孕的妈妈，任由他们母子在外漂泊十七年，不闻不问，杳无音信。

如今妈妈离世，无牵无挂，确想起还有他这一枚血脉可用，何其凉薄。

他没有愤怒，没有委屈，只觉得荒唐又可笑，不必较真，不必介怀。

这些冰冷的算计，配不上妈妈半生的温柔坦荡，也配不上他热烈鲜活的人生。

收拾妥当，他躺回大床，盯着天花板发了会儿呆。

吊灯关了，只剩下床头那盏暖黄色的小夜灯还亮着，光晕柔柔地铺在半张脸上，把他的睫毛照出一小片影子。

他翻了个身，把被子拉到下巴，闭上眼睛。

空调的嗡嗡声很轻，窗帘被风吹得微微鼓起来又落下去，像某种缓慢的、有规律的呼吸。

窗台上的多肉在月光里安静地蹲着，肉嘟嘟的叶片上凝着一层水珠，亮晶晶的。

意识像一块慢慢沉入水底的石头，一点一点地往下坠。

画面先是很模糊的，像透过一层磨砂玻璃去看，光与影混在一起，分不清轮廓。

然后慢慢地清晰起来，像有人用手擦去了玻璃上的雾气。

他站在一条很熟悉的街道上。

首尔。

是十几年前的首尔。

街边的建筑没有现在这么高这么密，行道树没有现在这么整齐茂盛，但那种属于这座城市的气息是一样的。

干净的、有序的、带着一点冷冽的都市感。空气里有夏天傍晚的味道，混合着谁家厨房里飘出来的大酱汤的香气、街角便利店门口冰美式的苦味、还有路边花坛里那几株月季花的淡香。

他低头看自己，手很小，胳膊很细，穿着一件浅蓝色的短袖，胸口印着一只卡通恐龙。

裤子是米色的，膝盖上贴着一块创可贴，他记得是在小区游乐场摔倒时贴上去的，创可贴是浅蓝色的，上面画着一只小熊。

他大概五岁，也可能是四岁，他记不太清了，但那种被妈妈牵着手、走在这条街道上的感觉，他闭上眼睛就能想起来。

是他和妈妈还住在首尔的时候，是妈妈还没有带他离开的时候。

是妈妈还穿着那件米白色风衣、牵着他的手走过这条街道每一个黄昏的时候。

是妈妈在街角的面包店给他买最爱的红豆面包、在便利店的冰柜前蹲下来问他“时宇啊，想吃哪个口味的冰淇淋”的时候。

他站在那栋房子的门口。

一栋很温馨的小洋楼，三层，奶白色的外墙，院子里种着妈妈从花卉市场搬回来的各种花草。

门口有一个小小的信报箱，上面贴着他们家的门牌号，还有妈妈用韩文和中文写的“姜”字，字迹娟秀好看。

院子的栅栏是白色的木栅栏，不高，他踮起脚尖就能看到外面的街道。

门廊下放着一把木质的小椅子，是妈妈画画用的，有时候她会坐在那里，抱着画板，用铅笔画远处的山和近处的树。

他想走进去，想看看妈妈的样子，想听听她说话，想告诉她他去金家了，想告诉她他过得挺好的，让她不要担心。

但他的脚动不了，像被什么东西定在了原地。

他喊了一声“妈妈”，声音从喉咙里跑出来，又轻又小，像一个刚学会说话的孩子发出的第一个音节。

门口没有人，妈妈不在那里。

画面动了。

不是他自己在走，是画面在切换，像有人在他眼前翻书页，一页一页地翻，每一页都是他记不太清但从来没有忘记过的旧时光。

他站在院子里。阳光很好，妈妈种的那些花开了，红的白的粉的挤在一起，像一群叽叽喳喳的小姑娘在说悄悄话。

他蹲在花坛旁边，手里拿着一个小水壶，认认真真地给每一朵花浇水，浇到妈妈蹲下来帮他把水壶扶正，笑着说：“时宇啊，你浇太多了，花会淹死的”。

他不服气，说：“花也要喝水”，妈妈被他噎了一下，然后笑得更厉害了，手指点了一下他的鼻尖，说“你这小家伙，到是会说”。

他记得那天妈妈穿了一件碎花连衣裙，头发编成一条松松的辫子搭在肩上，阳光落在她脸上，她的眼睛亮亮的，像两颗刚从水里捞出来的宝石。

他记得自己伸手去抓妈妈辫子上的那朵小花，妈妈假装生气地瞪他，但眼睛里有藏不住的笑意。

他想再靠近一点，想再看清楚一点，但画面又动了。

画面来到隔壁的院子。

两栋房子挨得很近，中间只隔了一道矮矮的木栅栏，不是很高，他每次去找那个隔壁的小哥哥都是从那道木栅栏上翻过去的。

木栅栏上爬满了牵牛花，紫色的喇叭形状的花在夏天的傍晚会合拢，到第二天早上又张开，像一个个小小的喇叭在吹早安曲。

隔壁住着一个老爷爷，头发花白，戴着一副圆圆的老花镜，说话很慢很温和，笑起来的时候眼角的皱纹会挤在一起。

老爷爷是从外地搬来的，一个人住，偶尔会有孙子来看他。

老爷爷的孙子比姜时宇大一点点，叫什么来着，姜时宇不知道。

他只记得那个小男孩长得很白净，不爱说话，一个人待着，像一株被种在花盆里但没人浇水的植物。

每次来的时候都穿得很整齐，衣服上没有褶皱，鞋子上没有灰尘，头发梳得一丝不苟，一点都不像一个应该在外面疯跑、摔倒、把自己弄得脏兮兮的小男孩。

姜时宇那时候不懂什么叫“从小就要学会体面”。

他只知道隔壁来了一个小男孩，他的眼睛很好看，是单眼皮，笑起来的时候会弯成两道小月牙，但他很少笑。

他总是在院子里一个人坐着，面前摊着一本书，但眼睛看的不是书，是天上的云，院子角落里那棵歪脖子石榴树，是姜时宇趴在木栅栏上露出半个脑袋冲他笑的样子。

有一个下午，姜时宇趴在木栅栏上，手里举着半块妈妈刚烤好的曲奇饼干，冲隔壁喊了一声：“哥哥！”

那个小男孩抬起头来，单眼皮微微睁

【当前章节不完整】

【阅读完整章节请前往原站】

【ggd8.cc】

【退出畅读，阅读完整章节！】