沈渡的声音从身后传来，不近不远，刚好能听见：“林暮，洗澡水放好了。今天你先洗，睡衣放在架子上，可能有点大，你先将就穿，明天我去买。”

林暮没有回头。

“衣服给你放在洗手台上了。蓝色的那件，纯棉的，我洗过了。”

林暮的肩膀微微抖了一下。

衣服。新的。洗过了。蓝色的。

每一个词都像一颗石子，投进了他胸口那潭死水里，激起一圈一圈的涟漪。他想起自己的衣服——不，他没有属于自己的衣服。在福利院，衣服是公用的，一大筐混在一起，挑能穿的穿。他身上的这件深蓝色外套，不知道是谁穿过的，领口磨得发白，袖口脱了线，扣子少了一颗。冬天的时候风从缺扣子的地方钻进去，冷得他直哆嗦。

没有人给他买过新衣服。

没有人觉得一个孩子需要一件属于自己的、干干净净的、扣子齐全的衣服。

林暮站在原地，肩膀抖得越来越厉害。他没有发出任何声音，但眼泪已经掉下来了。不是嚎啕大哭，不是抽抽噎噎，而是一种沉默的、无声的、像解冻的河面下暗流涌动的那种哭。

眼泪一颗一颗地砸在窗台上，落在绿萝的叶片上。

沈渡没有走过来。

他只是把那盏夜灯打开了。橘黄色的小夜灯，插在走廊的插座上，光线柔和得像月亮。从客厅到浴室，从浴室到卧室，整条走廊都被这盏小夜灯照亮了，不是刺眼的大亮，而是恰到好处的不暗。

沈念洗完澡出来，穿着她的小兔子睡衣，头发湿漉漉地披在肩上。她走到林暮面前，仰头看了他一眼，然后踮起脚尖，把自己脖子上的小毛巾取下来，递给林暮。

“你的眼泪好像比我洗澡的水还多，”沈念认真地说，“但没关系，爸爸说眼泪是心里的雨，下完了就会出太阳。”

她顿了顿，又补充道：“不过你今天先别下完了，留一点等会儿再下。因为我想给你看我的小熊，念念不忘，它可大了，比我还大。你看到它肯定会哭的，到时候再下也不迟。”

林暮接过那条小毛巾。毛巾上绣着一只小兔子，已经被沈念的头发蹭得温温热热的。他把毛巾按在眼睛上，手在抖，但他终于发出了这一整天以来的第一个完整的声音：

“……好。”

声音很小，沙哑得几乎听不清。但沈念听见了，沈渡也听见了。

沈渡靠在浴室门框上，怀里抱着一沓干净的毛巾。他在等林暮洗完澡，好教他开热水器的开关——那个开关有点紧，小孩的手可能拧不动。他等在那里，不着急。

他的影子被走廊的小夜灯拉得很长很长，一直延伸到窗台下面，延伸到林暮脚下。林暮低着头，看着沈渡的影子覆盖了自己的影子，像一把伞，撑在了一场无声的雨上面。

林暮洗完澡出来的时候，整个人像是被重新泡开了一朵花。

热水把他身上的灰尘和疲惫都冲走了，露出来的皮肤白得不像话——是在室内关了太久的白，不见阳光的那种苍白。蓝色的新衣服挂在他身上，确实大了一号，领口露出细细的锁骨，袖子要卷两圈才能露出手指。但那蓝色衬得他的脸有了几分生气，像冬日里第一朵探头的早梅。

他站在浴室门口，有些不知所措。

衣服太软了。不是他穿惯的那种硬邦邦的、洗了太多次发硬的面料，而是柔软的、蓬松的、像云朵一样的棉。每走一步，布料轻轻蹭过皮肤，那种触感陌生得让他想躲。

“林暮。”沈渡的声音忽然响起来。

林暮抬起头，看见沈渡蹲在他面前，手里拿着一把蓝色的剪刀和一卷绷带。

“你的手，”沈渡指了指林暮捧着杯子的手，“给我看看。”

林暮低头看了看自己的手。手心手背都有细小的擦伤，指甲缝里嵌着洗不掉的灰黑色。最严重的是右手虎口处的一道伤口，已经结痂了，但痂裂开了，露出里面嫩红色的新肉。

他不知道沈渡是怎么发现的。<

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