第二天一早，汤姆去镇上找了一辆马车。不是因为他自己走不了路，是因为瑞娜妮。

他太清楚了，让她徒步走几十公里山路，她走一半就会翻脸，然后把气撒在他身上。

他不想在路上跟她吵架，所以花了两倍的价钱雇了一个当地的车夫，用一辆破旧的马车送他们一程。

车夫是个沉默寡言的老头，脸上全是褶子，手指关节粗大，握着缰绳的时候指节发白。他没有问这两个穿着考究的年轻人为什么要去那种鸟不拉屎的地方。他只是收了钱，点了头，甩了一下鞭子，马车就晃晃悠悠地上了路。

瑞娜妮和汤姆坐在马车后面，铺了一条毯子，但屁股还是被颠得生疼。路越来越窄，越来越陡，两边的树木越来越密，枝叶几乎遮住了天空，光线从树叶的缝隙里漏下来，在两个人身上画出一块一块的碎金。

瑞娜妮靠在汤姆肩上，闭着眼睛，像在睡觉，但她的手指一直攥着他的衣角，不是因为紧张，是颠簸得让人不舒服，抓着点什么总好受些。

汤姆一只手揽着她的腰，另一只手垂在身侧，指尖搭在袍子内侧的魔杖上。他的目光不紧不慢地扫过两边的树丛，像在欣赏风景，但他的拇指一直在魔杖的纹路上来回摩挲，随时准备抽出来。

他们不知道的是，就在他们离开小镇的第二天，三个穿着深色长袍的男人来到了这个小镇。

他们没有住店，没有吃饭，甚至没有跟任何人打招呼。他们直接走进了旅馆，走到柜台前，最前面那个高个子男人伸出手，捏住了旅馆老板的下巴，强迫他抬起头。

他的眼睛对上了那个男人的眼睛，然后他什么都想不起来了。他只记得那两秒里，他的脑子像被人翻了个底朝天，所有关于那两个年轻人的记忆，他们的长相、他们说话的声音、他们去的方向，全部被翻了出来，像被摊在阳光下的脏衣服。

三个男人松开他，转身走了。旅馆老板站在柜台后面，眼神涣散了几秒，然后眨了眨眼，像什么都没发生过。

他们的目的地在一片深山里。马车在山脚下停了下来，车夫指了指前面那条被杂草和碎石掩盖的小路，说了一句“只能到这里了”，然后调转马头，头也不回地走了。

瑞娜妮和汤姆下了车，站在山脚下，看着那条蜿蜒向上的小路。路很窄，只能容一个人通过，两边是密密麻麻的灌木和蕨类植物，露水还挂在叶子上，在阳光下闪着细碎的光。空气里有一股潮湿的、混着泥土和腐叶的味道。远处传来鸟叫声，一声一声的，在空旷的山谷里回荡。

汤姆走在前面，瑞娜妮跟在后面。两个人的靴子踩在碎石和泥土上，发出沙沙的声响。他们走了大约一个小时，路越来越陡，越来越窄，两边的树木越来越密，枝叶几乎遮住了整片天空。

光线暗了下来，像黄昏提前降临了。瑞娜妮的脚步慢了下来，她的呼吸有些重，但不是因为累，魔药的药效还在，她的体力比从前好多了。

她慢下来是因为感觉到了什么。一种说不清道不明的、像有什么看不见的东西从她皮肤上拂过的感觉，不是风，是更细微的、像静电一样的、让她的汗毛竖起来的感觉。

汤姆也停下了。他站在她前面两步远的地方，侧着头，像是在听什么。他感觉到了。两个人对视了一眼，同时往前走了一步。空气像被什么东西撕开了一道口子。

不是视觉上的撕裂，是感觉上的，像穿过了一层看不见的水幕，身体微微凉了一下，然后一切恢复正常。身后的鸟叫声突然变了，不是声音变了，是声音的来源变了，那些鸟叫好像从很远很远的地方传过来，隔着一层厚厚的东西。

结界。古老的、被人遗忘的、但还在运行的结界。

汤姆的嘴角弯了一下。他抽出魔杖，对着脚边一块石头点了一下，石头飘了起来，悬浮在半空中。没有踪丝，没有魔法部的警告，什么都没有。

他放下魔杖，石头落回地上，发出一声闷响。他转过头，看了瑞娜妮一眼。瑞娜妮也抽出了魔杖，对着旁边的灌木丛挥了一下，灌木丛的枝叶向两边分开，露出一条更窄的、被青苔覆盖的小路。

她的嘴角也弯了一下。两个人同时施了漂浮咒，身体变轻，脚离地面几寸，往前飘去。这样不会在泥地上留下脚印，也不会被碎石和树根绊倒。两个人一前一后地在密林中无声地滑行，像两片被风吹着的落叶。

又走了大约半个小时，树木开始变得稀疏。光线从头顶倾泻下来，刺得眼睛有些睁不开。汤姆停下脚步，从半空中落下来，站在一块突出的岩石上。

瑞娜妮落在他旁边。他们面前是一片开阔的空地，空地中央矗立着一座古老的遗迹。不是城堡，不是神庙，是更古老的、像被时间遗忘了一样的东西。

几根巨大的石柱从地面拔起，有的还立着，有的已经倒塌了，碎成几截，横卧在杂草丛中。石柱的表面布满了青苔和地衣，灰绿色的，像一层长在石头上的皮肤。

柱身上刻着图案，不是文字，是符号，是一些扭曲的、像藤蔓又像蛇的线条，缠绕着柱身，盘旋而上，消失在柱顶的断裂处。空地中央有一个圆形的石台，不高，大概到膝盖，台面是平的，中央有一个凹陷，像是什么东西曾经嵌在那里，后来被人拿走了。

石台周围的地面上刻着一圈又一圈的同心圆，从石台边缘向外扩散，最外圈的圆已经模糊了，被杂草和泥土覆盖了大半。整个遗迹笼罩在一片说不清道不明的气氛中，不是阴森，是古老——那种比人类、比魔法、比记忆本身都更古老的气息。

阳光照在石柱上，青苔在光线下泛着暗绿色的光，像一双双闭着的眼睛。风吹过空地，杂草发出沙沙的声响，像有人在低声说话。

汤姆从岩石上跳下来，走到最近的一根石柱前。他伸出手，指尖触到了柱身。石头是凉的，但不是那种冰冷的凉，是那种在阴凉处放久了之后、带着一丝潮湿的凉。

他的手指在那些扭曲的线条上慢慢移动，从下到上，从上到下。蛇佬腔告诉他，那些线条不是装饰，是字。是一种比古代魔文更古老的、已经失传了的语言。他看不懂，但他能感觉到，那些符号在对他说话。

不是用声音，是用某种更直接的、像电流一样的方式，从指尖传进他的脑子里。他收回手，转过身，看着那个石台。他走过去，蹲下来，看着台面上那个凹陷。

凹陷的形状不规则的，边缘磨损得很厉害，像被什么东西反复摩擦过。他伸手摸了一下，凹陷的底部是光滑的，像被打磨过。

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