僵持的第四天，一件小事改变了我们之间的关系。

那天下午，她在织什么东西。

从储物箱里翻出的毛线球——那是之前某个季节留下的，颜色是暗红色，像秋天的枫叶。两根长长的针在她手里上下翻飞，毛线渐渐变成一小片规整的织物。

我蹲在沙发另一端，远远地看着。毛线球在滚动，随着她的拉扯，一点点变小。

她的动作很熟练，针与线碰撞发出轻微的嗒嗒声，像某种节拍器。她的脸上带着专注的神情，眉头微蹙，嘴唇轻轻抿着。

偶尔她会停下来，检查一下织物的密度，或者数一数针数，然后继续。

我不打扰她。但我的目光始终跟着那个滚动的毛线球。

所有猫都知道，毛线球是这个世界上最完美的玩具之一。它滚动，它跳动，它会随着你的爪子改变方向。它既柔软又富有弹性，既可控又难以预测。一个完美的毛线球，足以让任何猫度过一个愉快的下午。

但这不是我的毛线球。这是她的东西。我还不能确定她对“分享”这件事的态度。

就在这时，意外发生了。

她换线的时候，毛线球从腿上滑落，骨碌碌地滚向地板，然后——滚进了沙发底下。

她“哎呀”了一声，放下针，试图伸手去够。但沙发太低，她的手臂不够长，只能碰到毛线球的边缘，却无法把它拿出来。

我站起身，慢慢走过去。

“芝麻？”她看着我。

我蹲在沙发边缘，把头探进去，用爪子轻轻一拨。毛线球从沙发底下滚出来，正好停在她脚边。

她愣了一下，然后笑了。

“谢谢你啊，芝麻。”

她弯腰捡起毛线球，却没有立刻开始继续织。而是看着我，似乎在思考什么。

然后，她把毛线球往我这边轻轻一滚。

毛线球滚到我面前，停下。

我看看毛线球，再看看她。这是邀请吗？这是游戏开始的信号吗？

我伸出爪子，轻轻一拍。毛线球滚向另一边。

她伸手接住，又滚回来。

我再拍，又滚回去。

这样重复了五六次，她笑得脸上的纹路都舒展开来：“原来你喜欢这个啊。”

就在这时，门开了。他下班回来，看到的就是这样一幕：他的母亲坐在地板上，把毛线球滚向蹲在沙发旁边的我；我伸出爪子，把毛线球拍回去；毛线球在她和我之间来回滚动，像一个小小的、暗红色的钟摆。

他站在门口，愣了好几秒。

“妈，你在和芝麻玩？”

“它刚才帮我从沙发底下把毛线球弄出来，”她笑着解释，“我就想，陪它玩一会儿。”

他走过来，蹲下，摸了摸我的头。他的手掌里有温度，还有一点我看不懂的情绪——也许是欣慰，也许是如释重负。

那天晚饭后，气氛明显轻松了很多。她继续织她的东西，他坐在旁边看书。我趴在他们之间的地板上，偶尔抬起头，看看这个，看看那个。

毛线球安静地躺在她身边的篮子里，暂时结束了它的使命。

但有些东西已经改变了。那个下午的游戏，那个来回滚动的红色毛线球，在我和她之间搭起了一座看不见的桥。我不再是那个她需要小心接近的陌生生物，她也不再

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