苏瑜睁开眼时，头还在发胀。

眼前不是她熟悉的卧室天花板，而是灰蒙蒙的、像是永远覆盖着一层雾霾的天空。空气里有股铁锈和尘土混杂的味道，吸进肺里带着凉意。

“发什么呆呢？”有人从背后推了她一把。

苏瑜踉跄两步，回过头，看见一张陌生的、神情麻木的脸。是个中年男人，穿着灰扑扑的、样式古怪的衣服，袖口已经磨得发白。

“快走啊，”男人语气里带着焦躁，“天幕快开了，别拦路，再晚就占不到位置了。”

天幕？

苏瑜下意识抬头。

然后她僵住了。

城市——如果眼前这片废墟还能被称为城市的话——上空，横亘着一道巨大的、近乎透明的光膜。它像倒扣的碗，笼罩着视野所及的一切建筑。光膜表面有暗流般的纹路缓缓蠕动，偶尔闪过一道冰冷的蓝光。

这不是她认知中的任何科技。

也不是她认知中的地球。

“第一次看天幕？”旁边有人注意到她的失态，嗤笑一声，“跟没见过似的，别看了，每次开擂不都都这样。赶紧去广场，今天……今天轮到我们了。”

“轮到我们”四个字，被那人说得极轻，像是什么不祥的谶语。

苏瑜心脏一紧，还没理清状况，就被稀稀拉拉的人流裹挟着向前走。

街道两侧是低矮破败的建筑，墙体斑驳，许多窗户用木板钉死。偶尔有店铺开着，货架空了大半，店主坐在门槛上，眼神空洞地望着街上匆匆的行人。

每个人脸上都蒙着一层灰败。不是尘土，是更深的东西——一种认命般的绝望。

“这次是谁打我们？”前面有人低声问。

“还能是谁，”回答的声音沙哑，“‘飓风神国’的人。他们上个季度刚吞了南边三个小族，气势正盛。”

“飓风神国……”苏瑜身边一个老太喃喃重复，干瘦的手攥紧了衣角，“他们的祖灵是‘风暴可汗’，听说上次擂台，一招就卷碎了对面整个军团……”

“咱们有什么？”另一个年轻人苦笑，“历史书都是空的，祭坛上连个名字都没有。上次请祖，大祭司跪了三天三夜，吐了血，祭坛连点光都没亮。”

“……”

人群沉默下来。

苏瑜听着这些破碎的对话，碎片慢慢拼凑出一个恐怖的图景。

这个世界没有战争——或者说，战争被另一种形式取代了。

国运擂台。

天幕每季度开启一次，随机匹配两个族群进行对决。双方各派代表，召唤各自历史长河中最强大的“祖灵”，在独立生成的擂台上厮杀。

胜者，夺走败者三成国运，并获得资源、土地、乃至技术。

败者……国力衰退，灾祸频生，一步步走向衰亡。

而华夏族，在这个世界，是出了名的“无祖之族”。

“我们历史断得太彻底了，”一个戴着眼镜、学者模样的男人低声对同伴说，声音刚好传到苏瑜耳中，“连最古老的石刻都模糊不清。有人说我们是被神明遗弃的种族，根本没有辉煌的过去，自然请不出祖灵。”

“那之前怎么活下来的？”苏瑜忍不住问。

“靠苟。”学者扯了扯嘴角，笑容比哭难看，“匹配到的对手不太强时，勉强用人数和战术堆赢过几次。但这次……是飓风神国。”

那个名字让周围温度都降了几度。

苏瑜跟着人群涌进中央广场。广场巨大，地面铺着磨损严重的石板，正中央是一座高耸的灰白色石质祭坛，样式古朴，却空荡荡的，透着凄凉。

祭坛四周已经围了数万人。黑压压的人头攒动，却异常安静。只有压抑的抽泣声、急促的呼吸声、还有死死掐住手掌的骨节摩擦声。

天幕，在这个时候变了。

嗡——

低沉的震颤从头顶传来。透明光膜骤然变得凝实，化作一片巨大的、幽蓝色的投影屏幕。屏幕中央，浮现两行冰冷的、仿佛用光蚀刻的文字：

【本季国运擂台】

【华夏族（无评级） vs 飓风神国（评级：A+级）】

“A+级……”人群中传来绝望的呜咽。

苏瑜仰头看着。

天幕侧方展开数面分屏，开始滚动播放“飓风神国”过往的战斗影像：遮天蔽日的风暴、踏着雷云降临的巨狼虚影、对手军团在狂风中被撕成碎片的画面。每一次播放，广场上的空气就凝固一分。

而代表华夏族的屏幕，始终是一片空白。只有一行小字标注：

【历史档案：缺失。祖灵记录：无。过往胜率：17%。】

百分之十七。

对上这样强大的对手，基本就是必输的意思。

苏瑜感到喉咙发干。她穿越了——穿越到一个历史被抹去、族群在悬崖边摇摇欲坠的世界。

天幕中央，画面切换。

一座宏伟的、仿佛用青灰色巨石垒成的异族祭坛出现。坛上站着三名身披羽饰祭袍的身影，他们高举双手，吟唱声通过天幕传来，古老而诡异。祭坛前方，跪着数百名被铁链锁住的奴隶。

“他们要献祭了……”有人颤抖着说。

只见为首的大祭司挥下骨刀。没有实际画面，但所有人都听见了那种令人牙酸的、血肉剥离的声音。鲜血渗入祭坛纹路，青石开始发光。

轰！

祭坛中央，空气扭曲、膨胀，一道接天连地的青色龙卷风凭空生成。风中，传来巨狼的长嗥。

一道庞大、模糊、身缠风暴的虚影，在龙卷风眼中缓缓凝聚。

它高近百米，每踏出一步，擂台上就留下一个雷电焦灼的爪印。

飓风神国的祖灵——“风暴可汗”，降临。

而华夏的祭坛上，只有一名身穿简朴麻袍、白发苍苍的老祭司。他孤零零地站着，面前连祭品都没有——因为无论献上什么，都从未得到过回应。

老祭司开始吟唱。声音苍老、沙哑、却带着孤注一掷的虔诚。他跪下来，额头抵着冰冷的祭坛石板，一遍遍呼唤着连他自己都不知道是否存在的先祖之名。

十分钟。

二十分钟。

祭坛毫无动静。

天幕上，属于飓风神国的观众席传来肆意的哄笑。甚至其他中立种族的观测区，也响起低低的议论和叹息。

“又是这样……”

“无祖之族，名不虚传。”

“直接判负吧，浪费时间。”

华夏的观众席，死寂一片。有人低下头，肩膀开始颤抖。有人死死咬着牙，眼睛充血。更多的人，只是麻木地看着，仿佛早已预料到结局。

苏瑜站在人群中，看着老祭司佝偻的背影，看着空荡的祭坛，看着天幕上那尊风暴缠绕的恐怖虚影。

一种冰冷的愤怒，顺着脊椎爬上来。

然后，那个声音就在她脑中响起了。

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