故事讲到这，我本以为结束了，虽然我不明白安德鲁是在哪里知道，这个关于两个中国人所谓的‘真实故事’，但不可否认，它的确震撼到了我。

可没想到的是，安德鲁的故事还没结束。

他仔细的盯着我的脸，缓缓发问，像是问我，又像是透过我询问另外一个人。

“你有没有过童年阴影？

明明现在看起来一点都不可怕的东西，在童年时却实实在在的吓你一跳。

并且在之后的日子里，每当想起它来都会让自己陷入恐慌。

有人害怕的是虫子，有人害怕的是一个歌曲，或者是一张图片。

而我害怕的，却让人觉得好笑。

我害怕缝隙。

没错，就是那个黑漆漆又窄又长的缝隙。

哪怕是听到这个词，我也会联想到某些不好的记忆。

这件事的起因要从小时候说起......”

接下来的故事，他讲的很激动，语序颠颠倒倒，我将其整理了一下，所以接下来的故事，我将以第三人称讲述

——

黑暗。冰冷。绝望。

安德鲁猛地从噩梦中惊醒，冷汗浸透了单薄的背心。

房间里弥漫着熟悉的消毒水气味，床头柜上的电子钟显示着凌晨3:47。

他又梦见了那个缝隙。

那个在无人区边缘、散发着无法形容的、如同跗骨之蛆般恶臭的缝隙。

作为纽约市法医局的一名助理法医，安德鲁·米勒早已习惯了死亡的气息。

福尔马林、腐败组织、各种化学试剂……这些职业伴随的气味对他而言只是工作的注脚。

但唯独那种味道——二十年前烙印在他童年记忆深处的、从无人区缝隙里飘出的恶臭——是他永恒的梦魇，是他一切恐惧的源头。

他坐起身，打开台灯，昏黄的光线驱散了部分阴影，却驱不散心头的寒意。

他走到窗边，看着外面沉睡的城市，霓虹在远处闪烁，如同冷漠的眼睛。

那个中国男人的脸，在记忆的碎片中再次浮现——英俊、苍白、消瘦，眼神沉寂如同古井，却又带着一种难以言喻的、令人心悸的平静。

记忆如同褪色的胶片，带着贫民窟特有的灰暗色调，缓缓回放。

那年，安德鲁大概只有五六岁。

家住在布鲁克林最混乱的边缘地带，再往外，就是大片荒芜废弃、被铁丝网潦草围起来的无人区。

父母是挣扎在底层的瘾君子，对家里一大群孩子的死活漠不关心。

饥饿和孤独是安德鲁童年最清晰的记忆。

那天，他不知为何，像着了魔一样，越走越远，穿过了那些象征边界的、锈迹斑斑的铁丝网破洞，深入了那片连流浪汉都很少涉足的荒地。

夕阳将废弃工厂的残骸拉出长长的、狰狞的影子。恐惧开始攥紧他的心脏，他想回家，却迷失了方向。

就在他蹲在一个废弃的水泥管道旁，无助地抽泣时，一个高大的身影挡住了西沉的日光。

那是一个中国男人。穿着安德鲁从未见过的、料子看起来异常挺括干净的深色大衣（后来他才知道那叫风衣），脸色是一种不健康的苍白，仿佛很久没见过阳光。

他的眼睛很黑，深不见底，里面没有任何情绪，像两口枯竭的深井。

他就那样静静地看着哭泣的小安德鲁，没有说话。

安德鲁被吓住了，忘记了哭泣，只是呆呆地看着这个突然出现的、气质与周围破败环境格格不入的怪人。

男人转身走向不远处一个搭在背风处的、看起来相当厚实专业的深绿色帐篷。

他掀开门帘，示意安德鲁进去。

帐篷里很整洁，甚至可以说得上“豪华”，与外面的荒凉形成鲜明对比。

一张折叠床，一张小桌子，一个冒着热气的炉子，还有一盏明亮的汽灯。

空气中弥漫着一股……食物的香气？

一种安德鲁从未闻过的、异常诱人的肉香。

男人默默地从一个小柜子里拿出一个银色的金属罐头，用一把奇怪的小刀“嗤啦”一声撬开盖子。

浓郁的、带着油脂香气的肉味瞬间充满了小小的帐篷。他递给了安德鲁，还有一把勺子。

饥饿战胜了恐惧。安德鲁狼吞虎咽起来。那是他这辈子吃过的最好吃的东西！

高级牛肉罐头！

他边吃边兴奋地、语无伦次地说着话，关于他的家，他的兄弟姐妹，他的饥饿，他对这片荒地的恐惧……那个中国男人就坐在对面，安静地听着，不发一言。

昏黄的汽灯光映着他苍白消瘦的侧脸，那双深潭般的黑眸大部分时间都落在跳跃的炉火上，或是帐篷外无边的黑暗里，里面盛满了安德鲁看不懂的、如同万年寒冰般的沉寂。

偶尔，当安德鲁因为吃到美味的肉而发出满足的咕哝声，或是手舞足蹈地描述着什么时，男人的目光会短暂地移过来，落在安德鲁沾着油渍的小脸上。

就在那样的瞬间，安德鲁捕捉到男人眼中那亘古不变的死寂冰层下，似乎有什么东西极其微弱地闪烁了一下，如同深海中遥远星辰的倒影，快得让人以为是错觉。

那是一种极其复杂、极其沉重的情绪，混合着难以言喻的悲伤和……一丝几乎被磨灭殆尽的温柔。

直到安德鲁吃完最后一口，满足地舔着勺子，男人才缓缓开口，说出了他们见面以来的第一句话。

他的声音低沉，平稳，带着一种奇异的、金属般的质感：

“我有一个儿子，”男人的目光这次没有飘远，而是落在了安德鲁身上，仿佛在透过他看着另一个小小的身影。

那目光似乎穿透了时光，带着一种令人心碎的专注。“如果他还活着，”他的声音顿了一下，喉结极其轻微地滚动，那平稳的声线里似乎裂开了一道微不可察的缝隙，泄露出一点深埋的痛苦，“应该像你这么大了。”

这句话像一颗小石子投入安德鲁懵懂的心湖。

他不太懂男人话语里沉甸甸的全部含义，但那种深沉的悲伤和怀念，比他见过的所有贫民窟的苦难都更安静，也更庞大。

那是一种……被彻底掏空后，又在废墟里固执地寻找着什么的死寂。

就在安德鲁有些无措地回望着男人时，一只冰凉的手，带着一种极其生涩、甚至有些迟疑的动作，轻轻地落在了安德鲁沾满灰尘的、乱糟糟的头发上。

安德鲁的身体瞬间僵住了。

那只手只是短暂地、几乎是象征性地触碰了一下，带着一种难以形容的克制和……一种仿佛触碰易碎品般的珍惜感。

那冰凉的触感，像一片雪花落在头顶，转瞬即逝。但就在那不到一秒的触碰里，安德鲁仿佛感觉到男人身上那层坚冰般的外壳，裂开了一道极其细微的缝隙，泄露出一点点几乎无法感知的温度。那温度微弱得可怜，却与他眼中刚才那一闪而逝的微光遥相呼应。

随即，那只手便收了回去，快得仿佛刚才的一切只是安德鲁的错觉。

男人的眼神迅速恢复了之前的沉寂，仿佛刚才那瞬间的波动从未发生过。

第二天清晨，安德鲁在帐篷里醒来。

那个中国男人已经穿戴整齐，站在帐篷门口，望着外面灰蒙蒙的天空。

他递给安德鲁一小叠用橡皮筋扎好的钞票——全是二十美元面额，厚厚一沓。

接着，男人带着安德鲁走到帐篷外不远的地方，指着一处地面。

那里，一块松动的水泥板边缘，露出一条狭窄幽深的缝隙。

“记住这个地方。”

男人的声音恢复

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