沈铭被安排坐在我对面。
王经理把他交给我带："晓楠，这是新来的沈铭，做跟单的，你带他熟悉熟悉流程。"我应着，给他倒了杯水，递过一沓单子。他接过去，低头翻，动作很利落，一看就是熟手。张姐凑过来看了两眼，心里已经在盘算：这小伙子模样周正，不知道有没有对象。我装作没听见，教他填第一张单子。
他学得快。我讲一遍，他就会了，还自己把几个容易错的点标了出来。我夸了他一句，他笑了笑，说："以前做过类似的。"
一整天，我都在留意他。不是看他，是"听"他。奇怪的是，我几乎听不见他心里的声音。不是没有——是像隔着一层水，模模糊糊的，只有一团团的影子，抓不住。我干了十几年这个，头一回遇到这样的人。我心里发紧，面上不露，照常带他跑仓库、认货、对单子。
下午去仓库点数，他走在我旁边，忽然问："晓楠姐，你以前做什么的？"
"毕业就在这儿。你呢？"
"我？"他笑了笑，"以前在别处跑业务，跑烦了，来镇上清净清净。"
"怎么想到来我们镇上？"
"有缘分呗。"他说得很随意。可他说"缘分"两个字的时候，我耳朵里，他那层水一样的心声，又动了一下——不是"笑面"，是别的什么，像一声叹息，又像一句没说完的话。我记下了，没追问。
张姐那边，一整个下午都在找机会跟沈铭搭话。她端了盘洗好的葡萄过来，嘴上说"新来的，吃点水果"，心里已经把他问了个底朝天：哪的人，多大，有没有对象，在镇上租没租房。沈铭一一答了，滴水不漏，张姐心里反而更来劲了："这小伙子，滑头，得给他介绍个对象管管。"我差点没忍住笑，低头假装对单子。
快下班的时候，王经理叫我去拿资料，我路过茶水间，听见沈铭在里面打电话，声音压得很低："……嗯，还在。我知道了。"
就这么一句。可就在他说"还在"的时候，我忽然听见了他的心声——隔着那层水，清清楚楚地冒出来两个字：
笑面。
我端着杯子，在门口站了两秒，才装作刚到的样子，走进去倒水。他挂了电话，冲我点头："晓楠姐。"
"别叫姐，我也没比你大多少。"我倒完水，随口问，"刚来，住哪边？"
"镇东，桥头那边。"
桥头。我端着杯子的手顿了一下。桥头那棵老樟树，就在镇东。
那天晚上，我躺在床上，翻来覆去睡不着。沈铭、桥头、笑面——这三个词在我脑子里转。我索性爬起来，把抽屉里的玉像拿出来，放在枕边。月光从窗帘缝里漏进来，照在它脸上。我忽然发现，它今天笑得，好像比前几天……更开心了一点。嘴角那个弧度，大了那么一丝。我盯着它看了很久，又觉得是自己看错了。我把它翻过去，脸朝下，放回枕边，闭上眼。这一次，我没有犹豫，直接让意识沉下去，沉到那个房间里去。
我进去了。黄昏。天边烧着红霞，稻田金红一片。这一次进来，我没有像前几回那样心慌。我低头看了看自己——穿着白天那件衬衫，脚上是那双凉鞋，像只是出门散了个步。我从口袋里摸出玉像，它还温温的，像一个刚睡醒的人。我攥着它，没有去樟树，直接朝那片田的尽头走。这一次，我要进那个村子。
我走到村口。那块碑还立在那儿，青灰色的，字磨得看不清。我蹲下去，凑近了看——不是磨的，是刻的时候就浅，一笔一笔，歪歪扭扭，刻的正是两个字：笑面。
和玉像底下一个刻法。碑脚底下，压着几张黄纸，纸角被风卷起来，像有人来祭过。我伸手想掀一张看看，想了想，又缩回来了。黄纸底下压着的，多半不是什么好事。
我站起来，走进村子。黄昏的村子还是那样静，石头墙，黑瓦，屋檐下挂着一串串褪色的红布条，像庙里求来的，风一吹，轻轻地晃。我走过几户人家，门都虚掩着，没有人。我走到村中间一户人家门口，门缝里透出一点光。
我推开门。堂屋里，点着一盏油灯，火苗一跳一跳的。正对门的桌上，供着一尊玉像——比我手里的大一倍，青白色，盘腿坐着，笑眯眯的，和我的那个，一个模子刻出来的。它前面摆着香炉，香灰是冷的，积了厚厚一层。
我站在门口，盯着那尊玉像。它笑得比我的那个还邪——嘴角往上挑着，眼睛眯成缝，可那缝里，好像有一点光，正对着我。我注意到，供桌前的地上，放着一双布鞋，鞋尖朝着门口，整整齐齐的，像主人刚脱下来，随时要穿上出门。可这屋里，没有主人。
我鬼使神差地伸出手，想去摸它。
"别碰。"
身后一个声音，不高，可清清楚楚。我猛地缩回手，回过头——门口站着一个人，白衬衫，袖子挽到小臂，傍晚的光照在他脸上。
沈铭。
他站在那儿，看着我，目光沉沉的："你摸过那个，就出不去了。"
我张了张嘴，喉咙发干："你……你怎么在这儿？"
"这句话该我问你。"他走进来，绕过我，把那盏油灯吹灭，"走吧，别碰这里的东西。跟我走，我的人在前面。"
"你的人？"
"你要是信我，就跟我走。"他已经走到门口，回头看我，"你不信我，也可以留在这儿，等天亮——可这里的'天亮'，跟你家的天亮，不是一回事。"
"它是什么？"我指着供桌上那尊大玉像问。
沈铭顺着我的手看了一眼："锚。最早的那个。"他说，"有人把它从这儿带出去过。后来，它又回来了——带着更多的东西。"
"带着什么？"
"人。"他说，"出不去的人。"
我想起那具尸体，想起那些"脑子很乱很痛"的心声，想起樟树底下那个裂了的玉像。我没有再问，跟了上去。
我们走出村子。天已经暗下来了，红霞烧尽，天边只剩一条灰线。蛤蟆声从稻田里漫起来，起初低低的，像给什么让路。沈铭步子很快，我几乎要小跑才跟得上。他一边走一边说："你几天进来的？"
"……第三次。"
"第三次就敢进村。"他回头看了我一眼，不知道是赞是叹，"你命挺大。"
"那些围着尸体的人，是什么？"
沈铭脚步顿了一下："是没出去的。"
"没出去的？"
"进来的人，天亮前找不到门，就醒不过去。醒不过去，就留在田里。留久了，就成了那样——还站着，还走着，可心里只剩'乱'和'痛'。"他顿了顿，"你听见的，就是他们。"
我后背一阵发凉。原来那些心声，是这么来的。
"他们……还认人吗？"我问。
"认。"沈铭说，"认得自己的名字。你喊他们的名字，他们会停下来。可你千万别喊——你一喊，他们就知道你听得见他们了。"
"听得见……会怎么样？
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