大西洋上，一封电报，被林亚瑟带着几分“不忍”与决断地发了出去。
收件人，是在纽约第五大道，正在那张他引以为豪的实木办公桌前一边咳嗽，一边还在为如何收购最后一条还没控制的竞争对手铁路线而愤怒摔文件夹的铁路之王。
科尼利尔斯·范德比尔特。
这个曾经带着“未来”号上的小屁孩吃香的喝辣的、在商业初期为“那个伦敦亲王”鞍前马后杀出的，一代枭雄。
如今年已六十五。他在商海中搏杀了几十年，那头曾经像公牛一样浓密的白金卷发如今已经变得不仅稀疏而且几乎全白了，就像是北美深秋被霜打了的白桦。背也有点佝偻。最近的医生总是喋喋不休：
“范德比尔特先生……您的心健康受不了再跟摩根家的人拼吼啦！”
……
“殿下……”
助理看着林亚瑟亲手敲定的密文原件，犹豫了一下，“这种事，范德比尔特先生……虽然是咱自己人，但他骨子里傲慢的自尊心……真的不会被那个名不见经传的毛头小子气到脑淤血？”
他指的是那个指定要让他去找——并且扶持的人的名字。
一个叫约翰·D……什么的？听都没完全听过的无名小儿。
林亚瑟闻言，放下在地图上刚刚画下的一道关于全球海权的黑线。
他回头，看了一眼旁边正忙着教育大外孙的自己那位依然精力无限的女婿腓特烈，发出一声很沧桑的、真正属于大佬的叹息：
“没有不老的人啊，阿基米德还需要一个支点。”
他淡然一笑，“虽然老范，他这一辈子干得不错。铁路被他捏成了我们的鞭子，北方也被他敲得服服帖帖。但他和他那一套……都老了！”
“只会打、只会抢、只会‘硬吃’……这些在拓荒时期是无敌。但这都快到1860年代了。世界将变得更‘精细’。”
林亚瑟眼中闪过一丝独有未来视野的光，“比如在油，在……那些真正将流动在大工业命脉里的黑血上，他那些在煤渣地里学的经验，就像他的蒸汽船一样……总有一天要被一种更效率、更精密也更——无所不吞的‘炼金术’在的浪潮拍熄了。”
“那个小子，他叫什么来着？”
“洛克菲勒……约翰·D。”
“对他……就是石油大王！”
“我的“第六感”（或者叫大预言资本神术）告诉我。他在克利夫兰，开了个什么卖粮食？不……好像要准备搞的铺子。”
林亚瑟打了个响指。语气很平淡，但就是像那种说“你去菜市场里，那个看起来最普通的卖鸡蛋的摊里……去给我挑一颗，肯定能孵出凤凰（哪怕现在是个不起眼的）的蛋来！哪怕价格……”
“告诉老范：别舍不得。钱，我会给。而且——告诉他……这可是咱们，下一顿‘吃大户’，那把最锋利，也最‘黑’的，的刀。”
这就是命，对吧。
……
俄亥俄州，克利夫兰，一个还只能算是一般工业城市和农贸中心的泥泞小城。
这个，和纽约那种繁华不同，满大街还飘着谷物的味道。在一间虽然整洁但怎么看也就是个中等规模合伙粮食/农代公司的办公室里。
一个瘦弱，面若冰霜甚至冷峻到有点刻薄的年轻人，才二十岁。却穿着一件永远也不会哪怕落了一点灰尘、就像焊在身上严谨得过分的深黑色西装的人。
年轻的约翰·戴维森·洛克菲勒。
他现在的身份还是那个跟克拉克先生合伙的小掌柜。他正在一本一本、一丝不苟地，用一个哪怕是神都不会有的那个抠门和虔诚……在核算一笔价值在只有75美分是的面粉差价的，账。
“这……必须，算清楚。”
他的声音很轻，很干，有点鼻音。但每个字，仿佛都是金子刻出来的规则。在他眼里，哪怕是给马夫的一块饼干屑，都必须有去处。因为……钱，就是上帝的手指。
突然！
那扇并不太贵重的木门，“咣当！”被猛地推开了。
一股子极其不搭调、极其凡尔艳俗的高档手工羊皮包，和一把拐杖。
接着是一张……在全美几乎能吓哭对手，让竞争对手跳黄河那心跳都要爆表而停一张老脸——
范德比尔特，那个在纽约上流社会被骂成“魔鬼船展”也供着的、林氏代理人，就那么跟个没收到午饭钱来查水的**头子一样……堵在门口。
他背后的随身保镖排开。
老范喘着粗气（最近血压是高了点身体不行了）。墨镜下那双不爽又带着一种‘不信！’的那眼神，犀利地、像剃
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