从那天起，云绾柔变了。
不是慢慢变的，是一夜之间变的——像一张被翻过去的面具，正面是恐惧、抗拒、挣扎，背面是平静、顺从、麻木。她换上了新的脸，连自己都差点认不出来。可那张脸太轻了，轻得像一层纸，风一吹就会飘走。她只能不停地按着它，不让它被吹起来。按着按着，那张脸就长在了她的脸上，摘不下来了。
她不再抗拒师尊的安排。师尊说要她见谁，她就去见谁；要她做什么，她就做什么。不再问“为什么”，不再说“能不能”，不再在心里一遍又一遍地劝自己“很快就结束了”。她只是去，做，回来。像完成一件工作。不，不是“像”，就是工作。她的身体是工具，双修是工作，男人是客户。客户满意了，师尊就满意了；师尊满意了，她的日子就好过了。这个逻辑简单明了，像一加一等于二，像太阳从东方升起。她不需要去想它对不对，只需要接受它。
她不再在夜晚偷偷哭泣。不是因为她变坚强了，而是因为眼泪已经流干了。像一口被舀空了的井，井底只剩下干裂的泥土和几块碎石。她躺在床上，睁着眼睛看着帐顶，眼泪不会再自己涌出来。她想哭，可她的身体告诉她——你已经没有眼泪了。你哭得够多了。再哭也不会改变任何事情。她相信她的身体。身体从来不会骗她。
她不再去想那些“对不对”“该不该”的问题。“对不对”是给有选择的人准备的。“该不该”是给有退路的人准备的。她没有选择，没有退路。所以她不需要去想那些问题。想了也是白想，想了也不会改变任何事情。她只是接受——接受师尊的安排，接受男人的触碰，接受自己的身体越来越不像自己的事实。接受像喝水一样自然，像呼吸一样平常。她不觉得痛苦，也不觉得快乐。她只是——习惯。
她告诉自己——这就是她的命，她只能接受。命像一条河，她是河里的一叶扁舟。她不能改变河流的方向，不能逆流而上，不能跳出河面。她只能顺着水流往前走。不知道前方是瀑布还是浅滩，不知道会不会撞上礁石，不知道这条河的尽头在哪里。她只能走。顺着水流，不挣扎，不回头。
师尊说得对，一时的委屈换一世的自由，值了。她不知道“一世”有多长，不知道“自由”是什么样子，不知道那一天会不会真的到来。可她必须相信。因为不相信，她就撑不下去了。相信是她的最后一根稻草，是她抓住不放的最后一根救命稻草。她攥着它，攥得指节泛白，攥得手心出汗，攥得稻草的纤维刺进皮肤里，渗出血珠。可她没有松开。因为她知道，松开了，她就会沉下去。
至于自由的那一天会不会来，她不敢想，也不愿想。想多了，会失望。失望多了，会绝望。绝望了，就真的撑不下去了。她把自己放在一个不上不下的位置——不期待，不放弃，不回头，不向前。像一个悬在半空中的人，脚下没有地，头顶没有天，只能悬着。悬久了，就习惯了。
心态变了，一切都变得容易了。
以前见那些男修时，她会紧张——心跳加速，手心出汗，双腿发软。会害怕——怕他们的触碰，怕他们的目光，怕他们会做什么。会恶心——想到那些事，她就会觉得反胃。每一次都要做很久的心理建设，在心里反复劝自己——没事的，很快就结束了。忍一忍就好了。像在劝一个临刑的囚犯，告诉他刀很快，不会疼太久。
现在她告诉自己——就当是被狗咬了一口。咬完就过去了，没什么大不了的。狗咬了你，你不会去恨那条狗。你只会去打一针狂犬疫苗，然后忘了它。她也一样。她不需要恨那些男人，不需要记住他们，不需要在心里反复回放那些画面。她只需要在做完那些事之后，去洗一个澡，把自己洗干净。然后该做什么做什么，像什么都没发生过一样。
以前被触碰时，她会本能地躲闪——缩脖子、后退、避开那只伸向她的手。身体僵硬得像一块木头——肌肉绷紧，关节锁死，整个人像一根被冻住的树枝。那种抗拒是不受控制的，是从身体深处涌上来的。她的大脑说“放松”，可她的身体说“不要”。她的大脑说“配合”，可她的身体说“逃走”。身体和大脑在打架，每一次都打得筋疲力尽，每一次都是身体输——因为它无处可逃。
现在她学会了放松。不是真的放松，是假装放松。她的肌肉依然绷紧，关节依然锁死，但她学会了让它们看起来正常——看起来柔软，看起来配合，看起来不害怕。她学会了迎合——不是因为她喜欢，而是因为迎合能让事情结束得更快。她发现自己越配合，那些男人就越快结束。他们越早结束，她就能越早离开。这是一个简单的公式——配合等于效率，效率等于时间，时间等于自由。虽然自由只有那么一点点，但一点点也好过没有。
以前双修后，她会整晚睡不着。躺在床上，翻来覆去，脑海中反复回放那些让她恶心的细节——男人的手在她身上留下的温度，男人的嘴唇在她皮肤上留下的触感，男人的呼吸打在她耳边的声音。每一个细节都清晰得可怕，像刻在她的脑子里一样。她越是想忘，就越是忘不掉。越想忽略，就越是清晰。那些画面像一群不请自来的客人，在她的脑子里开派对，吵得她无法入睡。
现在她双修完倒头就睡。什么都不想，什么都不记。不是因为她真的不记得了，而是因为她学会了“关闭”——像关掉一盏灯，啪的一声，就黑了。她把那些画面、那些触感、那些声音，一股脑儿地塞进脑子里一个最角落的位置，关上门，上锁，把钥匙扔掉。然后她闭上眼睛，呼吸，让自己沉入黑暗。第二天醒来，她还能感觉到那个锁着门的角落，但她不去碰它。不碰，就不会疼。
她以为这叫“坚强”。坚强的人不会哭，不会退缩，不会在深夜辗转反侧。坚强的人会接受命运的安排，会承受痛苦而不抱怨，会在被伤害后依然笑着面对这个世界。她觉得自己越来越像一个“坚强的人”了。
其实这叫“麻木”。
麻木的人不会哭，不会退缩，不会在深夜辗转反侧——不是因为她们不会，而是因为她们已经失去了会的能力。她们的感官被磨钝了，像一把用得太久的刀，刀刃卷了，切不动东西了。她
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