商颂回到片场时，心脏悬在嗓子眼。
她怕周彻那不可一世的少爷脾气发作，说走就走；也怕这场名为拍戏实为“熬鹰”的游戏突然按下终止键，那样等待她的就是更纯粹的囚禁。
“各部门准备！三、二、一，Action！”
还好，段南桥不愧是拿过奖的“戏疯子”，也不知用了什么法子，不仅稳住了这尊大佛，甚至让周彻眼底那种随时要爆发的戾气，完美地转化为了镜头前所需的冷血与厌世。
戏里的时间线回到事件开端，易为春与周游的初遇被乔装成一场落花流水的意外。镜头推进，“WidderBar”昏暗的角落。
周彻穿着那件从他自己衣柜里拿来的深炭灰羊绒大衣，黑衬衫没打领带，领口微敞。他不需要化妆师去刻意修饰那种“富贵闲人”的倦怠，他只是坐在那里，手里晃着一杯单麦威士忌，便是将整个世界都视为消遣道具的傲慢。
这不是演戏，这是周大少的日常。
戏中周游很无聊。
自二十二岁接手家族在欧陆的航运线三年，他得过太多的阿谀奉承，扫过太多贴上来的女人。那些女人像流水线上的罐头，或者是精装的书籍，还没翻开，他就已经知道了结局。
无论她们表现得多么清高、泼辣、或者温柔小意，只要他稍微晃一晃手指缝里漏下的一点资源，她们眼里的光就会变成狼的贪婪或狗的顺从。
“周先生，那边有桌留学生一直在看这边。”坐在他对面的朋友低声笑道，这人叫陆行，是当地有名的二世祖，也就他在周游面前敢大声说话。
周游连眼皮都没抬，修长的手指轻轻敲击着杯壁，“吵。”
“别这么冷淡嘛，这异国他乡的。虽然我也知道，咱们周先生什么样的国色天香没见过，早已万叶丛中过，片叶不沾身了。”
周游嗤笑一声：“那是她们本身就没有粘性。”
正如陆行所言，他不是柳下惠，但他对猎物的挑剔程度令人发指。他喜欢聪明人，但讨厌自作聪明；喜欢美人，但厌恶美而无脑。
就在这时，酒吧厚重的橡木门被推开了。
易为春就是在这个时候走进来的。
她没有带伞。黑色的长发湿漉漉地贴在脸颊一侧，她穿得并不像那些在苏黎世酒吧里急于展示身材的女孩，反而把自己裹得很严实——一件款式有些复古的男式大廓形风衣，腰带随意地束着，脚下是一双沾了雪泥的黑色短靴。
如果不看脸，她像个落魄的流浪客。
但周游抬眸的那一瞬间，目光在她脸上停顿了两秒。
那是一张没有任何讨好意味的脸。五官极具冲击力，带着一股子从泥土里刚被拔出来的生劲儿，眼尾却微微上挑，生着一粒极淡的泪痣。她像是从某种古老画卷里走出来的妖精，却被现代文明的暴雪淋了个透心凉。
她并没有环顾四周寻找座位，也没有像其他人那样对周围奢华的环境露出哪怕一丝好奇。她只是径直走向吧台，路过周游这一桌时，她的脚步并没有放慢。
但是在经过他身边的一刹那，变故发生了。
因为风衣下摆太长，也或许是地上的水渍太滑，她稍微踉跄了一下。
周彻下意识伸出的手，也不是演的，那是他身体本能地护住商颂。但他在半空中顿了一下，化为了“周游”的冷淡一扶。
隔着羊绒大衣和衬衫，他能感觉到那一瞬的抓力。
不重，却带着惊人的热度。
商颂并没有出戏，段南桥也没有喊Cut。
接着是一个烂俗到极点的桥段。借火。
易为春很清楚，如果她直接走过去说“先生借个火”，或者抛个媚眼，周游大概率只会让保镖把她丢出去，或者用那种看垃圾的眼神直接把她冻死在原地。
所以她没有走过去。
她只是咬着那根未点燃的烟，侧身坐在高脚椅上，一条长腿随意地垂下，目光虚虚地扫过周游的方向。
眼神没有聚焦在他那张英俊得过分的脸上，而是在看他头顶那盏昏黄摇曳的复古水晶吊灯。
她的眼神里有种破碎感。仿佛她嘴里叼的不是烟，是她今晚最后一口赖以生存的氧气。
然后，她像是终于放弃了寻找火源，有些自嘲地勾了勾嘴角，拿下烟，轻轻叹了口气，准备把它放回那个干瘪的烟盒。
那声叹息很轻。
但在爵士乐偶尔的停顿间隙里，像是一根羽毛，精准地扫过了周游的耳膜。
周游放下了酒杯。他一直没移开的目光，就这样沉沉地看着她。
这个距离，他能清晰地看清她侧脸优美的下颌线，还有那截被黑色高领毛衣包裹显得格外修长的脖颈。她看起来很落寞，那种落寞不像是演给别人看的，倒像是一朵快要枯萎的野玫瑰，在等待一场不知会不会来的救赎，或者毁灭。
这种颓废的美感，恰好戳中了周游那种变态的审美。
鬼使神差地，周游拿起了桌上那只价值不菲的黑金色都彭打火机。
“当。”
一声清脆悦耳的金属开盖声。
都彭火机特有的声响，在这静谧的空间里显得格外突兀，像是某种信号。
易为春正要收烟的手顿住了。她缓缓转过头，视线终于第一次，真真正正地聚焦在周游的脸上。
这一次，她看清了他眼底那种似笑非笑。
周游手里把玩着那个金属方块，并没有说话，只是微微扬了扬下巴，眼神玩味地示意了一下。那意思很明显，带着居高临下的施舍：要火吗？
易为春没有立刻起身。
她盯着周游看了足足五秒。这五秒钟是一场极其精密的心理博弈。
如果她立刻感激涕零地跑过去，那就落了下乘，成了那种招之即来的庸脂俗粉；如果她清高地拒绝，那就是不识好歹，会让他彻底失去兴趣。
于是，她突然笑了。
那笑容极淡，像冰雪初融，却又带着一点点坏。
她站起身，拎着烟走了过去。但她没有走到他身边，也没有试图坐下，而是走到了他卡座旁边的过道，维持着一个极其微妙的安全社交距离。
她微微俯身，长发垂落下来，遮住了一半脸庞，将那根烟递到了他面前。
这个距离，依然不够近。
如果周游要给她点火，他就必须稍微探身，或者抬手。
这是她在逼他“动”。
在这场上位者与下位者的游戏中，只要那个高高在上的神动了一下，哪怕只是抬一下手，那种绝对的控制姿态就破了一角。
周游看着凑近的那张脸。
近看皮肤更细，甚至能看清她鼻尖上一点小小的红——那是刚才在外面被风雪冻的。她身上没有浓烈的高级香水味，只有一股混合了清冽的雨雪、廉价的洗衣粉和某种说不清道不明的苦橙花的生涩味道。
这就是陆行口中“新鲜”的味道。
周游抬手。
“咔哒”一声。蓝色的火焰在金属机口窜起。
易为春低头，凑近火苗。
火光照亮了她的眉眼，那一瞬间，她的睫毛颤动，然后极其大胆地向上抬起。
隔着缭绕升起的第一缕烟雾，她极具侵略性地看了周游一眼。
那个眼神，又野，又媚，像是要透过他的眼睛，看到他心里那片废墟。
烟点着了。
她并没有立刻退开。
她直起身，红唇含着烟嘴，深吸了一口。
然后，她做了一个让周游没想到的动作。她微微仰头，将那一口淡薄的烟雾，并没有直接喷在他脸上，而是顺着风向，缓缓地吐向了周游领口的位置。
烟雾缭绕在他鼻端，带着她的气息。
“谢谢。”
她声音低柔，带着被烟草熏过后的沙哑。
“不用。”周游合上火机，声音依旧平稳冷淡，但手指却无意识地摩挲了一下金属外壳上那繁复的纹路。
易为春没有走。
她站在那里，手指夹着烟，另一只手插在风衣口袋里，忽然开口问了一个极其突兀且充满文艺病的问题：
“先生。如果你有一艘船，但你知道它注定永远到不了岸，你会选择就在这暴风雨里凿沉它，还是让它继续在海上飘着等死？”
这个问题没头没脑，甚至矫情得有些做作。
但放在这个暴雪封城的苏黎世深夜，放在这两个同样灵魂似乎无处可去且都带着一身伤痕的人之间，竟然产生了一种奇妙的化学反应。
因为周游是真的有一艘“沉船”。不仅仅是家族的生意，更是他心里的那道疤。
周游抬眼，这次终于正眼对上了她的视线。他阅人无数，听过无数搭讪的开场白。有的聊百达翡丽，有的聊苏富比拍卖，有的聊星座缘分。
只有她，上来就聊毁灭。
周游向后靠在沙发背上，换了个更慵懒也更具审视意味的姿势，“那取决于船上载的是什么。是黄金，还是垃圾。”
易为春轻轻弹了弹烟灰，那动作并不熟练，却又极其优雅，“如果载着的是你最想丢掉，却又最舍不得丢掉的东西呢？”
周游的瞳孔微微一缩。
这女人，有点意思。
“那就烧了。”周游淡淡道，“连船带货，一把火烧个干净。看不见，就不心烦。”
够狠。这才是那个传说中六亲不认的周疯子。
易为春眼里的笑意加深了。她知道自己这把梭|哈赌对了。周游这种人，表面看起来遵循上流社会的规则，其实骨子里全是暴戾的破坏欲。
“英雄所见略同。”
她说着，做了一个让周游意想不到的动作。
她没有要顺杆爬坐下的意思，也没有继续攀谈要个联系方式。
她将那根只抽了两口、大部分还在燃烧的烟，极其干脆地按灭在周游桌上那个精致的水晶烟灰缸里。
那点火星在水晶底座上嘶嘶作响，最后变成一缕死灰。
然后，她从那个破风衣的口袋里掏出了一样东西。
不是名片，也不是手机。
是一颗糖。
那种便
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