沈渡的妈妈记得那天的每一秒钟。
大师来的时候是下午三点一刻。十二月底，天灰得像一块脏抹布，院里的老槐树光秃秃的，枝丫像老人的手指，朝天上伸着。
她那时候刚出生不到一个时辰，裹在碎花棉被里，皱巴巴的一小团。母亲靠在床头，脸色蜡黄，头发被汗湿成一绺一绺的，但眼睛里全是初为人母的光。
父亲站在门口，搓着手，看了大师一眼，又看了襁褓里的女儿一眼。
大师是父亲花了半个月工资请来的。说是“城里最灵验的”，某山某观的高功，轻易不出山。父亲信这些，他说算命不是迷信，是趋吉避凶。
大师穿一件灰色的道袍，料子不错，但袖口磨得发白。他接过那张写了八字的红纸，看了很久。久到父亲的笑容慢慢凝固，久到母亲的光从眼睛里一点一点褪下去。
然后他说了一句话。
沈渡没有亲耳听到。她那时候的耳朵还分不出任何语言。但这句话后来被无数人用无数种语气在她耳边重复过——父亲的、母亲的、亲戚的、以及她自己夜深人静时在心里默念的。
那句话是：“这孩子命格奇诡——只要付出真心，就总会获得报应。”
像是个诅咒。不，大师说这不是诅咒，这是命。
更像诅咒了。
母亲当场就哭了。父亲干笑着递上一个厚厚的红包，问可有化解之法。大师摇摇头，说了一句“且看且行”，便走进了漫天大雾里。
沈渡后来无数次想过，如果那时候父亲没有请那个大师，如果没有那张写了八字的红纸，如果那句话从来没有被人说出口，命运会不会不一样
但她记性好。好到什么程度呢？好到她在三岁时第一次听懂这句话的时候，就再也没有忘记过。
不是“记住”。是“刻进去”。
三岁那年，她在院子里发现了一只麻雀。
那只麻雀从屋檐下的窝里掉出来，翅膀折了一只，在地上扑腾，黑豆似的眼睛瞪得圆圆的，嘴巴一张一合，发出很细很细的声音。
沈渡蹲下来，看了它很久。
她伸出小手，把麻雀捧起来。那只鸟不大，刚好够她两只手合拢。她感觉到手心里有一个很小的、很热的东西在跳——是心跳，快得像要把自己燃尽。
她把麻雀带回了屋，找了一个纸盒子，铺上棉花，又用小瓶盖装了一点水。她不知道麻雀吃什么，就去厨房抓了一小撮米，搁在手心里凑到它嘴边。
麻雀不吃。
她急得快哭了，一遍一遍地把米粒往它嘴边送。
“你吃呀，”她说，“吃了就好了。”
麻雀没吃。第二天早上，它死了。僵硬的，冰凉的，蜷缩在她手心里，爪子勾着，像还在抓着什么。
沈渡没有哭。她只是蹲在纸盒子前面，蹲了很久。
母亲走过来，看了一眼那只死鸟，皱了皱眉：“不就是只鸟吗，有什么好哭的。”
沈渡抬起头，眼眶红红的，说：“我没哭。”
“那你蹲在这里干嘛？”
“……我在看它。”
父亲下班回来听说了这件事，放下公文包，在饭桌上说了这样一段话：“这孩子太敏感了。一个麻雀死了就难过成这样，以后怎么得了？你要学会控制情绪，不要什么事都往心里去。”
沈渡那时候还不太懂什么叫“控制情绪”，什么叫“往心里去”。她只知道手里那只小鸟从热变冷的感觉，她记了一辈子。
记性好，有时候不是礼物。
五岁那年上幼儿园。
她有一个粉色的发卡，是母亲出差从省城带回来的，上面缀着一朵塑料小花，花心里嵌着一颗假宝石，在太阳底下一闪一闪的。
她很喜欢。喜欢到什么程度呢？睡觉前要把它放在枕头边上，第二天早上第一件事就是摸到它别在头上。
同桌的小姑娘叫田甜，长得像年画上的娃娃，说话甜甜的。有一天田甜盯着她的发卡看了很久，说：“沈渡，你这个发卡真好看。”
沈渡犹豫了两秒钟。
大师的话她那时候还不太懂，但已经像一根刺，埋在很深的地方，偶尔会扎一下。
两秒钟后，她把发卡取下来，塞到田甜手里。
“送给你。”
田甜笑了，笑得很甜。沈渡也笑了，笑得比田甜还甜。
第二天，田甜戴着那个粉色发卡来上学。沈渡看到的时候，心跳快了一下——不是因为不舍，是因为一种她说不清楚的、热热的、胀胀的感觉。后来她长大了，知道那叫“兴奋”，多巴胺分泌来激活。
下午做游戏的时候，田甜和另一个女生吵架了。不知道为什么，田甜忽然把发卡从头上拽下来，当着所有人的面，双手一掰——“啪”的一声，塑料小花断了，假宝石弹出去，在地上滚了两圈。
田甜把两半发卡扔在地上，说：“我妈说了，你的东西不干净。”
沈渡站在原地看着地上的碎片。阳光从窗户照进来，照在碎发卡上，那颗假宝石躺在瓷砖缝里，还在闪。
她没有捡。
老师来了，问怎么回事。几个小朋友七嘴八舌，有的说田甜不对，有的说沈渡“总是把东西给别人很奇怪”。
老师看向沈渡。
沈渡张了张嘴，想说“是她先说她喜欢的，我不知道她会掰断”。但她看了看老师的脸，又看了看周围小朋友的眼睛，忽然觉得说了也没用。
她说：“没事。”
田甜没有被批评。事情就这么过去了。
父亲来接她的时候，她在车上把这件事讲了。简短的，不带情绪的，像一个第三人在转述一件与自己无关的事。
父亲沉默地开了五个路口。
然后他说：“你有没有想过，是你太爱把自己的东西给别人了？别人不一定想要，你给了，就是给人添麻烦。”
沈渡没有反驳。
她想起大师的话——“只要付出真心，就总会获得报应。”
这句话像一根针，第一次从很深的地方浮上来，扎了她一下。
有一点疼。但也不算什么。
她以为。
七岁上小学。
七杀运，书上说，主凶灾、伤灾、小人、压抑。沈渡不知道什么是七杀运。她只知道从七岁那年的秋天开始，她的书包里会多出不属于她的垃圾——橘子皮、废纸团、吃完的零食袋。
她每天早上到学校第一件事，就是把书包里的东西全部倒在桌上，把垃圾拣出来，再重新装好。
后来垃圾变成了作业本上的红叉。笔迹和老师的不一样，但红得一模一样。
再后来，课间她去上厕所回来，椅子上的书包就会倒在地下，里面的书本散了一地。没有人承认，所有人都低着头写作业，嘴角带着一种她看不懂的笑。
她告诉班主任了。
班主任姓王，四十多岁，脸上有两团红红的颧骨，说话时喜欢推眼镜。
王老师听完她的讲述，推了推眼镜，问了一个问题。
“他们为什么不欺负别人，只欺负你？”
沈渡愣住了。七岁的她不知道如何回答这个问题。这句话的逻辑无懈可击——被欺负这件事，好像天然地证明了被欺负者有罪
她没有再告诉老师。
她告诉了父母。
那年冬天的一个晚上，晚饭桌上，她鼓足了勇气，把大半个学期的事情倒了出来。说到书包被推倒的时候，她的声音在发抖。
母亲放下筷
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