他叫季寻，是个孤儿。
父母在蓝白战争中死去，天国作为战胜国，吞噬了那片国名为“蓝”的绚丽土地，来中和白银时代单调的金银白。
作为战争留下的小零件，他每个月能领到一笔不菲的资金来维持生活。他上学念书，成绩得过且过，毕业后就独自一个人生活。
季寻的家在海边，那是片和他头发颜色一样的蓝色海洋，他常常吹着海风，橘色的眼睛凝望着海平面上反射的点点光芒，和太阳较劲，不肯眨眼。
他品行端正，待人真诚，连撒谎都漏洞百出，天生不会骗人。
十七岁的这一年，季寻连着很久觉得身体不舒服，于是买了一瓶价值不菲的辛辣酒水，去找当地一个喜欢喝酒的医者看病。
“你怀孕了。”
“啊？”季寻疑惑了：“可我是男的啊。”
“孩子是爱的产物，只要你有爱，她就会存在。除非有一天你不爱她了，她就会消失。”医者说：“这和男女无关。”
季寻接受了这个解释，回了家。
迎接他的，是航船归岸的号角声音。
“今天晚上吃什么？”
“吃面吧。”
“已经连着吃一个月面条了，就不能吃别的吗？”
“也行，反正我们只有一个人嘛。”
厨房的抽油烟机嗡嗡作响，星乙单手撑着灶台，另一只手搅动着锅里翻腾的面条。蒸汽氤氲上来，模糊了他的侧脸，他抬手抹了把额角的汗，声音在空旷的厨房里显得有些突兀：“上次买的碱水面劲道，这次这个差点意思，早知道多走两个摊位了。”
水龙头没关紧，一滴一滴的水砸在池子里，叮咚，叮咚，和抽油烟机的声响搅在一起。
“盐不能多放，你忘了上回齁得咽不下去？”他像是在跟人商量，又像是在提醒自己，手却很稳，撒完盐又捏了撮胡椒粉，“加点这个，天冷，暖暖胃。”
他往碗里倒酱油，瓶口磕在碗沿上，发出清脆的碰撞声。
面条捞进碗里，淋上提前备好的猪油，香味腾地冒了出来。他关了抽油烟机，世界又瞬间安静下来，只剩下自己的呼吸声，还有窗外偶尔掠过的风声。
季寻又把抽油烟机打开了。
餐桌就在厨房门口，他拉开椅子坐下，灯光落在碗里，把面条照得透亮。
拿起筷子挑起一撮，吹了吹，送进嘴里。
“还不错。”
没什么特别的滋味，就像这日复一日的日子，平淡得没什么起伏。
他慢慢地吃着，偶尔抬头看一眼对面空着的椅子。总幻想那里坐着人，会抢他碗里的葱花，会嫌他吃面吧唧嘴，吵吵闹闹的，倒也不觉得冷清。
“想吐！”
不知吃到第几口，喉咙突然一阵发紧。星乙皱了皱眉，以为是胡椒粉呛着了，想咽口汤顺顺，可那股恶心感却像潮水似的涌了上来，带着胃里翻搅的酸意。
他猛地放下筷子，捂住嘴，胸腔里像是有什么东西在往上顶。来不及起身，他偏过头，对着桌角的垃圾桶干呕起来。酸水烧得喉咙火辣辣的，却什么也没吐出来，只有肩膀控制不住地发颤。
好一会儿，那股劲儿才过去。
他松开手，看着碗里还冒着热气的面条，突然觉得眼睛有点涩。刚才自言自语的声音还像在耳边，可回头望去，屋子里空荡荡的，只有他一个人，和一碗渐渐凉下去的面。
“……怎么回事？”
季寻后知后觉，捂住了自己的肚子，然后强迫自己把面吃了下去。
怀孕是个怎样的过程？
季寻轻拍自己那看起来和平成无异的腹部，完全想象不到自己接下来会经历的事。
起初，孕吐是最磨人的开场白。从清晨持续到深夜，闻到油烟、香水甚至米饭味都会触发恶心，严重时吃什么吐什么，他连喝水都反胃，体重不停下降，连脱水都成了常事。
乏力感如影随形，走几步路就累得喘不上气，只想躺着，连抬手拿东西都觉得费劲。
身体动的少了，心里想的就多了。
焦虑感爆棚，星乙只能这么形容这种无力感。他开始担心胎儿是否健康，会不会突然流产，哪怕只是轻微腹痛，哪怕有千万种潜在可能性，只要想到那个最坏的结果可能存在于那千万分之一中，都能让他瞬间崩溃。
情绪像坐过山车，前一秒还在笑，下一秒就可能因为一点小事哭到停不下来，自己都觉得莫名其妙。
他对“妈妈”这个身份充满陌生感，甚至会排斥肚子里的小生命，觉得它打乱了自己原本的生活。
四个月后，是手则上所谓短暂的喘息和新的挑战。
孕吐减轻后，烧心感接棒而来，吃一点东西就觉得胃里像有团火在烧，夜里平躺时酸水会反流到喉咙，又辣又疼。
肚子逐渐隆起，皮肤被撑开，肚脐周围开始发痒，妊娠纹悄悄爬上腹部、大腿，像一道道红色的裂痕。腿抽筋常在半夜发作，小腿肌肉突然紧绷、剧痛，要忍着疼用力掰脚趾才能缓解，往往折腾得再也睡不着。
季寻起了后悔的主意，在想早知道就早点开膛破肚把这小东西赶走算了。
然后某一天夜里，他感觉到肚子里的东西动了。
这是直观的感受，自己肚子里的东西不仅是一团肉，那是一个人。借胎动感受到生命的存在是一件喜悦的事，但季寻更多的是对未来的迷茫。
担心自己不会带孩子，害怕生产的疼痛。
周围的邻居也注意到了季寻的异常，他们常常给他带新鲜的蔬菜水果，很多时候季寻用不着自己做饭，隔壁一家五口会给他送来一碗热腾腾的饭菜，他只要感谢着接受就好。
“好难吃……”
不是他挑剔，这饭是谁做的他一尝便知。
如果是隔壁男主人做的，那是很好吃的，但如果是女主人做的，必是难以下咽。
这一家的三个孩子，大姐整天不说话，二哥温和明镜，三弟则每天神神叨叨的。
看着那三个少年，他也很期待自己的孩子，会是怎样一个人。
最后几个月，肚子大到看不到脚尖，他走路时像企鹅一样摇摇晃晃，弯腰系鞋带、捡东西都成了不可能完成的任务，稍微动一下就气喘吁吁。
水肿从脚踝蔓延到小腿、双手，手指肿道戴不上清洁手套，鞋子要比平时大两个码，按压皮肤会留下一个深深的坑，半天弹不回来。
失眠成了常态，左侧卧、右侧卧都不舒服，怎么躺都觉得压得慌。
胎儿在肚子里踢来踢去，有时一脚踹到肋骨，疼得人瞬间清醒。
耻骨联合分离带来的疼痛钻心刺骨，走一步疼一下，翻身时更是像被拆开一样，甚至连咳嗽、打喷嚏都要忍着疼。
简直生不如死。
要是死了怎么办？
季寻捂着脸不想说话，感觉绝望。
临近生产，他的恐惧达到顶峰，一遍遍想象生产的场景，担心顺产时的撕裂、剖腹产的伤口，害怕自己挺不过去，夜里常常被噩梦惊醒。
眼看着已经九个月过去，季寻不知道该怎么办了。
这个时候说不想要了是不是晚了。
“……”
担惊受怕的日子一天比一天难捱，季寻有一个预感，自己会死掉。
果不其然，一个深夜，一个尖锐的东西从身体里如雨后春笋一样钻出，扎破了他的肚皮，季寻从床上滚下来，疼的骨头颤抖不听使唤。
“救命……”
隔壁一家五口传来争吵声，闹的最凶的是小儿子，不知道他们在吵些什么，但季寻知道他们现在应该是顾不上自己了。
瓷砖地板的凉意透过薄薄的睡衣渗进来，他却感觉不到半分。腹部的绞痛像有无数把钝刀在里面搅动，每一次收缩都带着撕裂般的力道，逼得他蜷缩成一团，又猛地痉挛着翻滚出去。
那个东西想剌开他的肚子！
季寻被这猜测吓得魂飞魄散，额前的碎发早已被冷汗浸透，黏在惨白得毫无血色的额头上。
他想呼救，喉咙里却只能挤出嗬嗬的气音，像是破风箱在拉扯。
视线开始发花，天花板上的吊灯变成一团模糊的光晕，耳边嗡嗡作响，只剩下腹部那股蛮横的剧痛还在清晰地叫嚣。
五指徒劳地抓挠着地板，指甲缝里嵌进灰屑，却感觉不到丝毫疼痛。身体像被抽走了所有力气，每一次翻滚都比上一次更缓慢、更沉重。
意识像风中的烛火，明明灭灭间，他看见自己的腿在不受控制地抽搐，冷汗顺着下颌线滴落，砸在地板上洇出一小片深色的水渍。
“救命……”他终于从牙缝里挤出一个字，却很快被更剧烈的绞痛吞没。
眼皮越来越沉，那些尖锐的痛感似乎在慢慢变得遥远，只剩下身体本能地、徒劳地在冰凉的地板上蜷缩、翻滚，朝着那片越来越近的黑暗坠去。
消毒水的味道猛地钻进鼻腔，季寻费力地掀开眼皮，视线里是一片刺目的白。天花板上的输液瓶在缓慢晃动，冰凉的液体顺着手背的针头往血管里渗，他动了动手指，才迟钝地意识到自己躺在医院的病床上。
“醒了？”旁边传来医者的声音，带着职业性的平静，“昨天多亏了送你来的小伙子，说闻到你家里有血腥味，硬是把门撞开了。”
季寻的喉咙干得发疼，他咳了两声，混沌的脑子像生锈的齿轮慢慢转动。腹部的剧痛已经减轻成钝痛，但那濒死般的挣扎感还残留在四肢百骸。他猛地想起什么，声音嘶哑地抓住医生的袖口：“我的孩子……我肚子里的孩子呢？”
医者愣了一下，随即露出莫名其妙的表情，扶了扶眼镜：“你是在说胡话吗？你是男性，怎么可能会有孩子？”
“不可能……”季寻的瞳孔骤然收缩，冷汗瞬间浸透了病号服。他明明记得那种绞痛，记得身体里有个小生命在挣扎——可医生的眼神那样笃定，像一盆冰水从头顶浇下，冻得他浑身发颤。
“不，我要去找他……”他挣扎着想要拔掉针头下床，病床被他弄得吱呀作响。
“哎你别急啊，你说的孩子不会是那个和你一起被救来医院的小女孩吧？她没事啊……你别激动！别乱动伤口会裂开的！”
季寻听见这话已经平静了一半，但另一半还悬着，他势必咬看到孩子才肯放心。
就在这时，病房的门“砰”地一声被人一脚踢开，一个红头发红眼睛的青年站在门口，季寻和他四目相对，猛的停下了动作。
青年额角还带着未干的血迹，那双鲜红的眸子里翻涌着复杂的情绪，有后怕，有焦虑，更多的是毫不掩饰的担忧，死死地锁在他身上。
“你……”季寻艰难的开了口，下一秒就看到青年手中抱着的一个襁褓。
这个浑身没有一丁点肌肉的病患不知道哪爆发出来的力气推开医者，连滚带爬抓住了青年手里的东西，里面是个孩子。
季寻一把揽过，狠狠把青年推开，眼眶鲜红的去看这个孩子。
天蓝色的眼睛，天蓝色的眼睛，这就是他的孩子，季寻可以确认。
然而被他推开后，青年忽然激动起来，眼眶中打转着眼泪，看起来想把季寻暴打一顿，但季寻忽然已经为剧烈的动作导致
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