最终，我没有靠数独熬过这个漫长的夜晚。
因为我在林见秋的平板里发现了一套略显眼熟的高中数学题。
人在无聊到一定程度以后，确实会做出一些违背本性的选择。就像即将饿死的人会吔屎，困得神志不清的人也可能主动打开高三数学，试图借知识的光辉照亮自己逐渐熄灭的大脑。
我把平板的亮度调到最低，靠坐在床边，重温起了阔别多年的高中数学。
不过，我毕竟是一个比林见秋大了整整八岁的老东西。
只看年龄倒不算特别大，虽然不爱运动，但我的□□也许还勉强处在健康青年的范围，但上过班的大脑要想碰瓷高三生的，又未免有些过于不自量力。
我实在用不惯平板笔。
那根细长的笔握在手里轻飘飘的，笔尖在屏幕上滑动时也没有任何实感，总让我觉得自己不是在做题，没有重量。
于是我放下平板笔，打开林见秋的书包，从里面找出了一本草稿本。
古法手算。
既能找点事干，又踏实。
笔尖落在纸上的摩擦声很轻。在这个过分安静的房间里，每一道划痕都清晰得像有人用指甲轻轻刮过木板。
其实在我上高中的时候，最喜欢的学科就是数学。
虽然它不是我成绩最好的一门。
不过这不能怪数学。
数学是最公平的学科。
语文不会，我还能在作文里包饺子。英语不会，我还能通过丢橡皮通灵赌一把。
但数学不会，那就是真的不会。
不会就是不会。
鬼来了也不会。
唉。
我热爱这种强烈的秩序与公平。
哪怕它公平地折磨我。
就这样，我像个抖M，在痛苦中逐渐沉沦，磕磕绊绊地做完了一道又一道题。
平板发出的微光落在草稿纸上。
一排排公式从笔尖下延伸出去，像区，在蠕动。我偶尔盯着题目沉思很久，像是窥见了什么无法名状的东西，san值狂掉，脑雾弥漫。
几道题以后，我不得不承认一个悲伤的事实。
上过班的脑子，确实不能和高三特种兵相比。
我顺从就从自主解题退化成了对照答案。
最后，连对照答案都嫌累，索性直接翻看林见秋留在平板里的解题过程。
好在他的字写得不错。
不算刻意追求漂亮，却十分端正。每一行算式都排列得很整齐，数字、字母和符号之间留着恰到好处的空隙，既不会挤成一团，也没有为了节省纸张而上下重叠。
思路也很清晰。
条件写在前面，推导一步一步往下走。中间需要转换的地方会单独标出来，偶尔还会在容易出错的位置写一句很简短的提醒（这家伙还有复盘的习惯，着实不错）。
没有卖弄技巧，也没有莫名其妙地省略关键步骤。
可能有着卓越的教人天赋。
至少连我这种知识储备已经被职场腌入味的老东西，都能看懂。
我一页一页往后翻。
有时看到某一步，停下来在草稿纸上跟着算一遍。有时算到一半发现自己又错了，便十分坦然地把那一片涂黑，假装错误从未存在。
房间里始终很安静。
林见秋躺在临时铺开的床铺里，呼吸轻缓而均匀。被子盖到胸口，侧脸陷在枕头里，睡得毫无防备。
他一直没有醒。
我也没再试着叫他。
总而言之，在这种苦哈哈的自娱自乐中，我等了很久。
一点了。
无事发生。
两点了。
无事发生。
三点了。
还是无事发生。
原本约定好的换班时间已经过去，林见秋依然睡得很沉。
我看了他一眼，又低头看向平板上的时间。
三点零七。
时间继续缓慢地往前爬。
我的眼睛越来越酸，脑子也越来越钝。平板上的区不仅仅是蠕动了，已经开始了抖动。
我关掉平板，揉了揉眉心。
终于，在接近四点的时候，门外传来了异响。
原本已经半死不活的我骤然坐直了身体。
我没有发出声音。
先把平板轻轻放到地毯上，随后扶着床沿起身，赤脚踩过柔软的地面，快而安静地走向房门。
我靠在门侧的墙壁上，屏住呼吸。
没有直接把耳朵贴上门。
但我的耳朵距离门板也已经很近。
近到能够听见木头另一边传来的每一丝摩擦。
最初，那声音很低沉。
不像脚步，也不像有人在敲打。
更像有什么巨大而沉重的东西正在狭窄的空间里一点点改变形状。
木头承受压力时发出绵长的呻吟，沉闷的咯吱声断断续续地传来。里面还夹杂着某种粘滞的摩擦，像粗硬的关节被强行折向原本不该弯曲的方向。
缓慢。
艰难。
却没有停止。
那声音听得人牙根发酸。
仿佛并不是门外的某样东西在变形，而是我的骨头也被那阵声响拖住，跟着一寸一寸地拧转。
肩膀、脊椎、膝盖。
身体里每一个能够弯曲的部位，都在沉闷的声响中隐隐发痛。
我不自觉地绷紧手指。
片刻后，声音变了。
那种沉重的扭动渐渐停下，取而代之的是某种拖行声。
吱呀。
吱呀。
像有东西拖着过分庞大的身体，从走廊深处缓慢地移动过来。
它的重量似乎全部压在地板上。
每向前挪动一点，木质结构都会发出不堪重负的呻吟。
吱呀。
吱呀。
越来越近。
越来越近。
我的目光落在房门上，一瞬不瞬。
整个身体都已经绷紧，双腿微微蓄力，随时准备一个弹射起步，冲回床边，钻进被子，闭上眼睛。
毕竟睡眠是好的。有利的。安全的。老板亲口认证的。
虽然我不认为只要闭上眼睛装睡，危险就会乖巧的悄然消失，但这种时候，规则却是我唯一、最大的保障，我直觉在最坏的情况下应该也能保住我的
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