项羽第一次见到虞姬，是在彭城。
那是项梁死后第三个月，楚怀王迁都彭城，各路义军云集，小小的城池挤满了穿甲胄的人。
项羽不喜欢彭城。彭城太小，太挤，太吵。他习惯空旷的地方，习惯风从四面八方吹过来、没有东西挡着的感觉。但在彭城，风被城墙挡住了，被房子挡住了，被人挡住了。他觉得自己像一头被关进了笼子里的老虎，浑身是力气，但找不到地方用。
项伯让他住在自己府上。项伯是项羽的叔父，项梁死后，他成了项家辈分最高的人。他的府邸不大，但在彭城已经算气派了——三进三出的院子，青砖灰瓦，门口有一对石狮子，被雨水冲刷得发白。项羽住在这里，不习惯。他睡不惯床，太软；穿不惯柔软的衣裳，太贴身。他像一个被塞进了一个不属于自己的壳里的寄居蟹，浑身不舒服。
虞姬是项伯带回来的。项伯说，她是楚地旧贵族的后人，父亲死了，母亲死了，无处可去，被项伯收留了。她在府里帮忙，做一些杂事——扫地、擦桌、整理书房、给客人端茶倒水。没有人注意到她。她像一件家具，摆在那里，不碍事，不引人注目，也不会被任何人多看一眼。
项羽注意到她，是因为她的脚步声。
那天傍晚，项羽坐在书房里，面前摊着一张地图，在看从北方传来的军报。章邯的骊山刑徒军正在围攻魏国，魏王咎被困在临济，向齐楚求援。项羽在看地图，在算距离，在想要不要出兵。他的脑子里全是数字——多少人，多少里路，多少天粮草。他算得入神，连有人进来了都没听到。
但他听到了脚步声。
他抬起头，看到了一个穿淡青色衣裳的女人。她背对着他，正在整理书架，把散落的竹简一卷一卷地放好，摆整齐。她的动作很慢，很轻，像一个在做一件不需要着急的事情的人。她的头发梳了一个简单的发髻，用一根木簪别着，几缕碎发垂在耳边，在夕阳的余晖中泛着柔和的光。
“你是谁？”项羽问。
那个女人转过身，看到了他。
“我叫虞。”她说，“项伯让我来整理书房。”
项羽看着她，看了几秒钟。他不是一个会盯着人看的人。他不习惯盯着人看。他的目光通常是扫过去的，像一把刀，从一个人身上扫过去，那个人就会低下头，不敢再看。但这个女人的眼睛，让他的目光停了一下。不是因为她漂亮——虽然她确实漂亮——而是因为她的眼睛里没有他常见的那种东西。那种东西叫“怕”。
“你叫什么？”他问。
“虞。只有一个字。”
“虞，”项羽念了一遍这个名字，点了点头，“你继续。”
他低下头，继续看地图。但这一次，他听到了她的脚步声。不是打扰，不是噪音，而是一种背景音。
“明天还来。”
“好。”她说。
从那天起，虞姬每天都会来书房整理竹简。不是因为她需要整理——书架已经很整齐了——而是因为项羽说了“明天还来”。
项羽每天傍晚来书房。
有一天，项羽算完了那些数字，抬起头，发现书房里没有人了。书架整整齐齐的，竹简分类摆好了，每一卷的背面都贴了一个小标签，写着内容摘要。他拿起一卷，看了一眼标签——“齐地粮草报告，三千石。”字写得很小，但很工整，笔画纤细而有力，像一个人在用很小的力气做一件很大的事情。
他听到了歌声。不是很大声，是从后院传来的，穿过几道墙，被风吹散了，到他耳边的时候已经变得很轻了，轻得像一片羽毛落在水面上。那是一首楚地的老歌，他小时候听母亲唱过。他母亲也是楚国人，在他很小的时候就死了。他记不清她的脸了，但他记得那首歌。那首歌像一条安静的、没有波澜的河流，在黑暗中缓缓流淌，不急不躁，不慌不忙，像一个在月光下散步的人。
他循着歌声，走到了后院。后院很小，只有一口井，一棵枣树。歌声是从柴房里传出来的。他站在柴房门口，从门缝里往里看。虞姬坐在一张破旧的草席上，手里拿着一件补了一半的衣裳，正在缝。月光从窗户的破洞里漏进来，落在她的脸上、头发上、肩膀上，像一层薄薄的、银白色的霜。
他没有进去。他站在门口，听完了整首歌。
从那以后，他每天傍晚来书房的时候，都会在后院站一会儿。
也许是因为她的歌声让他想起母亲，也许是因为在那些数字和战报和军令之间，她的歌声是唯一不会让他头疼的东西。也许什么都不因为，他只是想听。
有一天，他站在枣树下，听到她的歌声忽然停了。门开了，虞姬站在门口，手里拿着那件还没补完的衣裳，看着他。
“你每次都站在这里。”她说。
项羽没有说话。他不知道自己该说什么。他不是一个会在这种时候说话的人。他想说“你的歌很好听”，但觉得太轻了。
虞姬看着他，站了一会儿，然后笑了。
从那以后，他开始跟她说话了。不是很多，不是每天，不是刻意的。
有一天，他在书房里看地图，看了一会儿，抬起头，发现虞姬站在案几旁边，手里端着一碗水，正在看他。她看得很认真，像一个在看一件很重要的事情的人。
“你在看什么？”他问。
“看你。”她说。
项羽愣了一下。没有人这么跟他说过话。没有人敢这么跟他说过话。“看你”这两个字，从别人嘴里说出来，是冒犯，是挑衅，是不敬。但从她嘴里说出来，不是。她说“看你”，像说“今天天气好”，像说“粥不烫了”，不带任何多余的情绪。只是陈述一个事实
“看出什么了？”他问。
虞姬歪着头想了想。“你的眉毛很浓。你的鼻梁很高。你的下巴很方。你的眼睛很亮。你的嘴唇很干。”
项羽下意识地舔了一下嘴唇。确实很干。
“还有呢？”
“你的手很大。你的手指很长。你的指甲里有泥。”
项羽低头看了看自己的手。指甲里确实有泥。不是今天弄的，是昨天操练的时候沾上的，没洗干净。他把手缩了回去，藏在了案几下面。
“还有。”虞姬说，“你不喜欢彭城。”
项羽的眉头皱了一下。“你怎么知道？”
“你在书房里坐着的时候，身体总是往西边歪。你的地图上，西边的位置被你看得最久，墨迹都被你的手指磨淡了。你想去西边。你想离开彭城。你想打仗。”
项羽看着她，看了很久。他的眼睛里有什么东西在变化，不是愤怒，不是惊讶。他习惯了被人怕，被人敬，被人恨，被人嫉妒。他习惯了别人在他面前低着头、不敢看他的眼睛。他习惯了做一个让人不敢直视的人。但这个女人，看着他，像看一本翻开了的书。她念出了他不想让人知道的东西。
“你什么时候知道的？”他问。
“第一次见到你的时候就知道了。”虞姬说，“你的眼睛里写着。你的眼睛说，‘我不想在这里，我想去西边，我想打仗，我想用我的剑，把眼前所有的东西都劈开。’”
项羽沉默了。他不知道该说什么。虞姬说得对。他不想在这里。他想去西边。他想打仗。
“你怕吗？”他问。
“怕什么？”
“怕我。”
虞姬看着他，看了很久。
“不怕。”她说，“为什么要怕你？你又不吃人。”
项羽没有吃人。但他杀过人。杀过很多人。他的手上有洗不掉的铁锈味，他的眼睛里有磨不掉的杀气，他的身后有数不清的、被他杀死的人。
虞姬不怕。她不是逞强，不是勇敢，不是不知道他有多可怕。她只是不怕。不是因为她觉得自己特殊，而是因为她在他身上看到了别的东西。在那些“怕”的下面，在那些“敬”的下面，在那些“恨”的下面，她看到了一个喜欢吃甜食的人，每天早上都要喝一碗红枣粥，不加糖，但喜欢里面的红枣。一个走路的时候步子很大，但到了门口会停下来，放轻了脚步再走进去的人。一个在下雨天会站在窗前看很久，看雨打在树叶上，像一个人在看一件他看不懂但觉得好看的东西的人。她不知道这些东西算什么，不知道它们是不是“项羽”的一部分。
项羽出征西进的那天，天还没亮。号角声在黑暗中响起，低沉而悠长，像一头巨大的、被困在笼子里的野兽在嚎叫。
他骑在乌骓马上，穿着黑色的铁甲，披着红色的披风，腰间挂着那把比他手臂还长的剑。他的身后是数万大军，旌旗如林，刀枪如海，马蹄声像打雷一样从大地上滚过去。
他走之前，去了一趟后院。枣树还在，虞姬站在枣树下，穿着那件淡青色的衣裳。
“等我回来。”他说。
虞姬点了点头。她知道他会回来。不是因为她相信他，而是因为她知道，他必须回来。他还有很多仗要打，还有很多没做完的事情。他不会死。不能死。她相信。
项羽转过身，大步走出了后院。他的脚步声很重，很急，一步步走远，越来越轻，越来越远，最后消失在了号角声和马蹄声中。
巨鹿之战后，项羽的名字传遍了天下。
诸侯将领膝行而入，不敢仰视。他成了诸侯的上将军，成了天下的霸主，成了所有人仰望的、不敢直视的、像神一样的存在。不是他变了，是他的身份变了。他不再是一个人在打仗，他代表着一群人，一支军队，一个势力。他要做的决定越来越多，越来越重，越来越没有回旋的余地。他要杀的人越来越多，越来越不能手软，越来越不能犹豫。
他没有忘记她。他派人去彭城，把她接到了身边。不是以“妻子”的身份——他没有妻子。他需要的不是妻子，而是她。她没有变。还是穿着那件淡青色的衣裳，头发用那根木簪别着，手里什么都没有。她站在他面前，看着他，笑了。
“你瘦了。”
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