记骨册被那股力量托起时，纸页并没有立刻翻开。它只是停在半空，像一只迟迟不肯落下的鸟翅，微微张着，边角在冷风里轻颤。那一页尚未见真容，便已先透出一股极淡的灰白光，仿佛里头压着的不是字，而是埋在雪底许多年的一口气，正等着有人把它放出来。
沈白骨的指尖还按在先前那枚旧血印上，手背却已泛起一层薄薄的凉意。他盯着那页纸，只觉得自己胸口也跟着空出了一小块。不是害怕，是一种很古怪的近乎认命的安静，像他终于走到了这条路最尽头，前头不再有谁替他挡，也不再有谁替他催，只剩他自己，得亲手把最后一页翻完。门外那东西显然也知道。
它没有再贸然扑上来，只是站在雾里，肩背起伏得厉害。方才那副纸脸已裂了大半，露出底下层层叠叠的灰白旧页，像无数被吞进去的名字在它体内挤压、翻搅，想从某个缝里挤回去。它那只灰浊右眼里的钉芯金芒，此刻已不再稳，反倒像一根烧到尽头的针，明明亮着，却随时都会碎。“别翻。”它又低低说了一次。
这回声音里没了狠，只剩疲惫，甚至有一点不易察觉的求饶。沈白骨看着它，心里竟有一瞬说不出的冷。他忽然明白，这东西怕的并不是这一页纸本身，而是这页纸翻开后，所有被它借来活着、借来笑、借来哭的东西，都要一层层还回去。它若真是那口“养账”的器皿，那么它靠的从来不是力气，而是别人遗落、丢失、忘却的名。如今名字要回，壳子自然也就该散了。
“翻吧。”门后那女子的声音从裂缝里传来，轻得像雪落在旧木上。她似乎已经撑到极处，连这两个字都说得很慢，却偏偏稳。沈白骨听见这声音，竟生出一种很久很久以前就该如此的错觉，好像自己小时候站在风口，也是有人这样站在门后，隔着一层薄薄的纸窗，叫他别怕，往前去。他终于松开那枚旧血印，翻开了下一页。
页上没有密密麻麻的长篇记述，只有寥寥几行字，字迹却比先前都要深，像是写字的人当时已没有多少气力，只能一笔一笔，拿命往纸里压。“若见此页，说明门已认人。”“若翻到此处，说明还有人肯回。”“白骨驿不收命，只收名字。”“若名字已失，便由持册人替你认回。”最后一行字更短，短得像一句临终嘱托。“写上你自己的名。”沈白骨怔了怔。
他几乎是本能地抬头，看向门后那道裂口。那女子却没有催他，只是静静等着。观辰环的光从她指间一线线落下，映得裂缝边缘像结了层薄霜。裴照夜站在一旁，唇色已白得近乎透明，显然也看见了那几行字。她没有发问，也没有追究，只是望着那一页纸，眼底一点点浮出极深的疲惫，像许多年前她就已经知道，今夜总会到来。“写吧。”她低低道。沈白骨喉间微动。
“写什么？”“你想活成的那个名字。”这句话落下时，门外那东西突然剧烈地颤了一下。
它显然明白了什么，整张纸脸都开始往里塌，像有无数页旧账正从它身上被一把一把抽走。它发出一声极难听的嘶喘，竟在这时候猛地抬起手，想要扑上来把那一页再夺回去。周回春却早已等着，乌木杖横扫而出，重重砸在它腕骨上。那一击下去，没有血，只迸出一片细碎的灰白纸屑，纸屑纷纷扬扬，像一场迟来的雪。“写。”周回春沉声道。
沈白骨低头，指尖悬在纸页上方，竟一时有些发抖。他这辈子写过很多名字。写过无主的，写过夭折的，写过寻不回去的，也写过来不及入土的。可轮到自己，他反倒不知该如何落笔。沈白骨这三个字，是别人给的，也是他在一场又一场死人旧事里慢慢捡回来的。可若真要他亲手再写一遍，那就不是借来的，不是拾来的，也不是为了遮掩什么的旧壳，而是他自己认下。
他忽然便不再迟疑了。食指轻轻按上笔锋，蘸了那一点尚未彻底干透的血，缓缓落下。“沈白骨。”三字写成的那一刻，记骨册整页都轻轻一震。
不是大响，不是炸裂，而像某扇沉了太久的门终于被人从里头扣上，发出一声极轻的“咔哒”。门外那东西身上的纸页却再也撑不住，先是右肩，后是脸侧，接着是胸口，像一层一层旧皮被冷风掀开，露出里头无数串卷曲发黄的名字。那些名字一离壳，便立刻变得极轻，极轻，轻得像要被风一下子吹散。可这一次，它们没有散。它们只是缓缓往下落。落回纸上。
落回那一页页曾被吞下去的归处。石室里忽然安静得可怕。
紧接着，一声很低很低的孩子哭腔从雾里响起，像是很久以前被压住的某个名字终于重新认得了自己。一个、两个、更多的影子从门外那些灰雾里慢慢现出轮廓，原先浑浊的脸一层层清明起来。有人摸着自己的胸口，像刚从梦里醒来；有人茫然四顾，像终于想起自己为何站在这里；还有人望着祠堂的门槛，嘴唇轻动，却一时叫不出自己的名。
门后那女子的手也在这时慢慢松了些。她没有走出来，只隔着裂缝，安
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