凌晨三点，达斯汀的皮卡终于看见了哥谭的天际线。
不是那种“哇塞大都市”的壮观——而是灰蒙蒙的轮廓里，几栋高楼戳破云层，上面还闪着红灯。达斯汀把脑袋伸出窗外，让雨水糊了一脸，眯着眼睛辨认路牌。
“哥谭市界，欢迎光临——下面那行写的啥？小饼干你帮我看看。”
副驾驶座上的短吻鳄打了个嗝。
达斯汀点点头：“我也觉得不用看。”
皮卡欢快地咳嗽了两声，冲过界碑，正式进入哥谭地界。
三秒后，车底传来一声巨响。
仪表盘上所有的故障灯同时亮起，然后一起熄灭。发动机发出一声垂死的呻吟，皮卡往前滑行了二十米，彻底瘫在路边。
达斯汀拍了拍方向盘。
“老伙计，你这退休时间挑得真准。”
他推开车门下来，雨水瞬间把他浇透。小饼干也从副驾驶爬出来，趴在引擎盖上，面无表情地看着这个新城市。
达斯汀环顾四周——破旧的楼房，墙上全是涂鸦，街角堆着垃圾袋，路灯坏了三分之一。远处有几个黑影蹲在便利店门口，看不清在干什么。
“还行，”他点点头，“比杰克逊维尔亲切多了。”
他绕到车后，拍了拍车斗里那只还在睡觉的火烈鸟：“醒醒，到站了。自己找食去。”
火烈鸟把脑袋从翅膀底下抽出来，茫然地看了他一眼，然后继续睡。
达斯汀耸耸肩，转身打量自己的车。他蹲下去看了看底盘——一块大石头卡在下面，油箱上还有个洞，正在往外滴油。
“小饼干，”他站起来，拍拍手，“咱俩得推车。”
小饼干没动。
“别装死，你刚才坐了一路，该运动运动了。”
一分钟后，哥谭东区的凌晨街头出现了一个奇观：一个穿着花裤衩的男人推着一辆破皮卡，皮卡引擎盖上趴着一条鳄鱼，车斗里蹲着一只粉红色的火烈鸟。
路边的几个流浪汉揉了揉眼睛，确认自己没出现幻觉。
“兄弟，”其中一个壮着胆子开口，“你车坏了？”
达斯汀抬起头，看见三个裹着睡袋的人蹲在屋檐下。他眼睛一亮，松开推车的手——皮卡往后滑了半米，小饼干用尾巴顶住了。
“你们好！”达斯汀掏向腰包，“吃卷饼吗？”
三个流浪汉看着他递过来的热腾腾的卷饼，集体沉默了。
“不饿？”达斯汀往前递了递，“我刚做的，还热着。”
最年轻的那个流浪汉——看起来也就十七八岁，瘦得皮包骨头——鬼使神差地伸手接了。他咬了一口，愣了。
“这……好吃。”
另外两个流浪汉看着他吃，喉结动了动。
达斯汀又掏出两个，一人塞一个：“别客气，我还有。”
三个流浪汉蹲在屋檐下吃卷饼，达斯汀靠着皮卡休息，场面和谐得诡异。
年轻的那个吃完，舔了舔手指：“你从哪来的？”
“佛罗里达。”
“来干嘛？”
达斯汀想了想：“追鸟追丢了，顺便来看看。”
三个流浪汉看向车斗里的火烈鸟，又看向他，又看向那条趴在引擎盖上的鳄鱼，最后互相看了看。
“哥谭这地方，”年纪最大的那个开口，牙齿掉了两颗，“不是你该来的。”
“为什么？”
“因为……”老头想了想，“因为这里的人不笑。”
达斯汀眨眨眼：“那他们饿了怎么办？”
老头被问住了。
达斯汀拍拍他的肩膀：“我有个朋友说过，吃饱了才能想别的。我先去找修车厂，回头见。”
他重新推起皮卡，小饼干用尾巴帮忙顶着，一人一鳄缓慢消失在雨幕里。
三个流浪汉蹲在原地，手里还攥着卷饼的油纸。
“他刚才说，”年轻的那个开口，“‘吃饱了才能想别的’？”
老头沉默了一会儿。
“明天这个点，还来这蹲着。”
二十分钟后，达斯汀和小饼干终于把车挪到了一家修车厂门口。
招牌上写着“托尼修车——三代老店，童叟无欺”，下面用油漆加了一行小字“黑面具的人不打折”。
达斯汀推门进去，柜台后面坐着一个六十来岁的老头，秃顶，叼着牙签，手里拿着份报纸，头版是蝙蝠侠的模糊照片。
“车坏了？”老托尼头也不抬。
“对，在那边。”达斯汀指了指门外。
老托尼抬头，看到门外那条趴在引擎盖上的鳄鱼，牙签从嘴里掉下来。
“……那是你的车？”
“那是我的鳄鱼。”达斯汀说，“车是旁边那辆。”
老托尼站起来走到门口，绕着皮卡转了一圈，趴下去看了看底盘，站起来沉默了三秒。
“零件要等。”他说，“从佛罗里达运过来，至少一周。”
达斯汀眼睛亮了：“一周？太好了。”
老托尼以为自己听错了：“太好了？”
“对啊，正好逛逛。”达斯汀从腰包里掏出一个卷饼，“多少钱？”
老托尼刚要报价，就看到达斯汀把卷饼递过来。
他用看精神病的眼神看着达斯汀。
“这是……卷饼？”
“刚做的，还热着。”达斯汀又往前递了递，“你饿不饿？”
老托尼沉默了五秒。
然后他叹了口气，转身回到柜台后面，从抽屉里翻出一张皱巴巴的纸，扔到台面上。
“东区那边有个老太太出租房子，便宜，没人管你带什么宠物。”他说，“修车钱等零件到了再说，现在别拿那个饼对着我。”
达斯汀把卷饼收回来，自己咬了一口：“你人真好。”
老托尼没理他，低头继续看报纸。
达斯汀拿着那张纸条，吹着口哨走出门。小饼干从引擎盖上滑下来，跟在他身后。那只火烈鸟犹豫了一下，也跳下车斗，摇摇晃晃地跟在最后。
老托尼从报纸后面抬起眼睛，看着这一行——一个花裤衩、一条鳄鱼、一只粉红色的鸟——消失在街角。
他重新低下头，嘟囔了一句：“佛罗里达来的吧。”
纸条上的地址在东区深处，一条连路灯都懒得亮的巷子里。
达斯汀敲了三分钟门，门终于开了一条缝。一只浑浊的眼睛从缝里往外看，看到花裤衩，看到鳄鱼，看到火烈鸟，然后门又关上了。
达斯汀继续敲。
又过了两分钟，门再次打开，这次开大了点。门口站着一个独眼老太太，手里拿着根拐杖，但拿拐杖的姿势一看就不是用来走路的。
“房租周结，”老太太开口，声音像砂纸磨玻璃，“不收外币，不收硬币，不收来路不明的大钞。”
“行。”达斯汀点头。
房间不大，但收拾得很整齐。墙上挂着一幅褪色的照片——一个年轻女人站在靶场，手里拿着步枪。达斯汀多看了两眼，老太太已经坐进扶手椅里。
“一周五十。”
达斯汀把手伸进腰包，掏出一个卷饼，放在桌上。
老太太低头看着那个卷饼，又抬头看着他。
“这是什么？”
“卷饼。”
“我问你这是什么意思。”
“付房租啊。”
老太太的右眼眯了起来。她端起茶杯喝了一口——那钥匙还在里面泡着——然后把杯子放下。
“你打算用卷饼付房租？”
“对。一个卷饼五块钱，你刚才说五十，那得十个。”达斯汀又往腰包里掏，“我现在只有八个，剩下两个明天补给你。”
老太太看着他一个一个往外掏卷饼，掏了八个，整整齐齐码在桌上。
房间里安静了十秒。
达斯汀保持着掏卷饼的姿势，等她的反应。
老太太站起来，走到那八个卷饼面前，拿起一个，闻了闻，咬了一口。
她嚼着，没说话。吃完，她把剩下的卷饼收起来，放进了橱柜。
“一周。”她说，“少一天就滚蛋。”
达斯汀笑了：“成交。”
老太太指了指走廊尽头：“最里面那间，窗户漏水自己修，隔壁住的是个聋子，你可以随便吵。”
达斯汀带着小饼干走向那扇门，身后传来老太太的声音：
“小子。”
他回头。
老太太站在门口，右眼在昏暗的灯光里亮得吓人。
“在哥谭，不要随便给人东西。有些人吃了你的，还会想要你的命。”
达斯汀想了想：“那也得等吃完吧？”
老太太没说话。
门关上了。
达斯汀推开自己那间的门——一张床，一把椅子，一个窗户，窗玻璃上有个洞，用胶带糊着。
他环顾四周，满意地点点头：“比我在坦帕的第一个公寓强多了。”
放下东西后，达斯汀决定出门逛逛。
小饼干趴在浴缸里不想动，火烈鸟蹲在窗台上发呆，他就一个人下了楼。
东区的街道比修车厂那边破多了，墙上全是涂鸦，垃圾桶倒在地上，每隔几米就有几个蹲着抽烟的年轻人用打量肥羊的眼神看他。
但达斯汀没注意到那些眼神。他正在研究路边一个自动贩卖机为什么卖的是子弹而不是可乐。
“这地方，”他自言自语，“有点意思。”
---东区·犯罪巷---
雨小了一点。
红头罩蹲在一栋废弃楼的二层，透过破碎的窗户看着下面的街道。三个企鹅人的人正挨个敲那些商铺的门——凌晨四点，当然没人开门，但他们还是敲，一边敲一边往门上喷油漆。
他的拳头攥紧。
楼下传来脚步声。一个流浪汉爬上来，是他认识的老巴里——肋骨还绑着绷带，走路一瘸一拐。
“红头罩，”老巴里喘着气，“他们又来了。这次带了二十多个人，从南边压过来的。”
红头罩没回头：“我知道。”
“你一个人打不过。”
“我知道。”
“那你还要去？”
红头罩站起来，从腰间抽出两根短棍。
“他们动我的人，我动他们的人。很公平。”
他翻身跳下二楼，消失在雨幕里。
老巴里趴在窗口，看着那个背影，叹了口气。
红头罩落地的时候，正好和企鹅人的巡逻队打了个照面。
五个人，拿着棒球棍和砍刀，领头的是个光头，脖子上纹着伞蜥蜴。
“哟，”光头笑了，“这不是咱们的街头慈善家吗？大半夜不睡觉，来收垃圾？”
红头罩没说话，短棍已经转了起来。
光头的笑容僵了一下——他知道这人不好惹。但后面的人多，怕什么？
“上！”
五个人冲上去。
三分钟后，五个人全躺在地上，哼哼唧唧爬不起来。红头罩站在中间，雨水混着血从短棍上滴下来。
光头抱着断掉的胳膊，咬牙切齿：“你等着，我们老板不会放过你的。”
红头罩蹲下来，用棍子挑着他的下巴。
“让你们老板自己来。”
他站起来，正准备走，余光扫到巷口有个
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