那天中午，阳光把教室晒得暖烘烘的，空气里浮动着细小的尘埃。
我趴在桌上睡觉，迷迷糊糊中听见有人轻轻敲窗户，“笃、笃、笃”，声音很轻，像怕惊扰了风。
我抬起头，窗外站着一个女生。
她穿一件米白色的薄外套，领口松松垮垮的，头发很长，随意地扎在脑后，几缕碎发垂在额前，被风吹得一晃一晃的，像水草。她的脸很小，下巴尖尖的，皮肤白得像从来没晒过太阳，整个人透着一种安静的疏离感。
她手里拿着一个厚厚的本子，封面上写满了字，但我隔着一层玻璃，一个都看不清。
“你是晏茓？”她问。声音轻轻的，软软的，像怕吵醒什么人。
“你是谁？”我揉了揉眼睛。
“纳藕。陌白让我来的。”
“陌白呢？”
“走了。走之前让我来看看你。”
我起身打开窗户。她把那个厚本子放在窗台上，翻开第一页。上面写满了字，密密麻麻的，字很小，排得很密，像一群拥挤的蚂蚁。我看了几行，没看懂。不是不认识字，是那些字连在一起，仿佛构成了另一个世界的密码。
“这是什么？”
“故事。”
“什么故事？”
纳藕翻了几页，停在其中一页上。她的手指很细，指甲修得圆圆的，干干净净，透着健康的粉色，没有涂任何颜色。她指着一行字，念了出来。她的声音不大，但每一个字都很清楚，落在午后的阳光里。
“这个故事，讲一个人等另一个人等了很久。等到头发白了，等到走不动了，等到只能坐在门口的石阶上，看着路的那头。眼睛花了，看不清了，但她还是等。”
“等到了吗？”
纳藕又翻了几页，找到另一行字。页角卷了边，被她轻轻按平。
“等到了。那个人回来了，但她已经不认得他了。她问，你是谁。他说，我是你等的人。她想了一会儿说，我不记得了。他坐在她旁边，不说话。太阳落下去，月亮升起来。她忽然转过头说，我想起来了。你的眼睛没变。”
纳藕合上本子，看着我。她的眼睛是深棕色的，很暗，像没有灯的房间，深邃得看不见底。但仔细看，里面有一点光，很小，很弱，但确实在亮着，像暗夜里唯一的星。
“你喜欢这个故事吗？”
“喜欢。”
“那我以后天天来给你讲故事。”
纳藕不是一个人来的。她身边还有一个小东西，灰灰的，毛茸茸的，趴在窗台上，一动不动。我一开始以为是块抹布，后来它动了一下，抬起了一点头，打了个哈欠。
“这是谁？”我问。
“夕幽。”
夕幽抬起头看了我一眼。它的眼睛是黄色的，亮亮的，像两颗琥珀做的小灯泡。它看了我一眼，似乎确认我没有威胁，又趴下了，下巴搁在前爪上，耳朵耷拉着，一副对世界毫无兴趣的样子。
纳藕说夕幽不爱动，就爱躺着，能躺一天，不吃不喝，光躺着。
“它不饿吗？”
“夕幽不会饿。它是夕幽。夕幽不需要吃东西，只需要躺着。”
“躺着干嘛？”
“躺着就是躺着。什么都不做。什么都不想。这是一种修行。”
“那你呢？你也不用吃东西？”
“我吃东西。”纳藕笑了笑。她笑起来的时候，嘴角往上弯，眼睛也跟着弯，像两弯月牙。那是我第一次看她笑，那种笑容里有一种让人安心的力量。后来她经常笑，但第一次我记得最清楚。
“你跟陌白怎么认识的？”我问。
“很久以前。陌白在外面走的时候遇到我。她说，你在找人？我说，我在找故事。陌白说，你要找的人那里有很多故事。所以我就来了。”
“陌白还说什么了？”
纳藕低下头，手指摩挲着本子的封面。封面很旧了，边角磨白了，中间有一道折痕，被胶带粘过，胶带已经发黄了，透着岁月的痕迹。
“说你在等一个人。说那个人也在等你。说你们的故事很好听，值得被记录下来。”
纳藕说这话的时候，架七进来了。从门口走进来，手里拿着一个橘子，看见纳藕，停了一下。纳藕也看见架七了，合上本子，站起来。
“你是架七？”
“嗯。”
“陌白跟我提过你。说你在等一个人。等了很久。”
架七没说话。把橘子放在桌上，拉了一把椅子坐在旁边。纳藕坐下来，把本子放在膝盖上，翻开。
“我给你们讲个故事吧。”她说。
那天的故事很短。讲两只鸟，一只往南飞，一只往北飞。它们在空中遇到了，停在同一根树枝上。南飞的那只说，我要去暖和的地方。北飞的那只说，我要去有雪的地方。它们在树枝上站了一会儿，各自飞走了。第二年春天，它们又在那根树枝上遇到了。南飞的那只说，南方很好，但我回来了。北飞的那只说，北方很好，但我也回来了。它们后来又飞走了。第三年，它们又遇到了。纳藕说到这儿停了一下，看着架七，又看着我。
“后来呢？”我问。
“后来它们不飞了。那根树枝上多了个鸟窝。”
纳藕合上本子，站起来。夕幽从窗台上跳下来，跟在她脚边，灰灰的一团，像个会移动的影子。
“明天再来。”纳藕说完就走了。夕幽跟在后面，走到门口的时候回头看了我一眼，黄色的眼睛亮了一下，然后消失在门框后面。
架七把橘子递给我。
“纳藕说的故事，你听懂了吗？”我问。
“听懂了。”
“讲的什么？”
架七没回答。她从口袋里掏出那个橘子皮——上次的，已经干透了，硬邦邦的，颜色发黑——放在桌上，又掏出今天剥的橘子皮，新鲜的，金黄色的，放在旁边。两块橘子皮挨在一起，一块干枯发黑，一块鲜亮金黄。架七看着它们，看了很久。
“讲的是回来。”她说。
纳藕第二天没来。第三天也没来。第四天来了。她来的时候，夕幽没跟着。我问夕幽呢。纳藕说，睡着呢。在窗台上，晒着太阳，不肯动。
“它每天都这样？”
“每天都这样。醒了吃，吃了睡。有时候醒着也像睡着。眼睛睁着，但没在看。”
纳藕翻开本子。她今天换了一根书签，是一片干叶子，褐色的，叶脉很清晰，像一张微缩的地图。她把叶子夹在某一页里，翻开的时候叶子掉在地上，她弯腰捡起来，重新夹好。
今天的故事是一个人和他的影子。那个人走，影子也走。那个人停，影子也停。那个人跟影子说话，影子不说话。那个人生气了，骂影子，影子还是不说话。那个人累了，坐下来，影子也坐下来。那个人哭了，影子也哭了。那个人说，你终于有反应了。影子说，我只是在学你。
“那个人后来怎么样了？”我问。
“后来他不跟影子说话了。他走他的，影子跟影子的。各走各的。”
“那他们分开了吗？”
“没有。影子一直在。只是不说话了。”
纳藕讲完故事就走了。夕幽还睡在窗台上，蜷成一团，肚皮一起一伏的，像一小块灰色的棉花糖。阳光照着它，它的毛尖是金色的，闪闪发光。我伸手想摸一下，纳藕在门口说，别摸，它醒了会咬人。我缩回手。夕幽动了动耳朵，眼睛没睁。
纳藕和夕幽来的日子不固定。有时候上午来，有时候下午来，有时候连着来几天，有时候好几天不来。但纳藕从不失约，她说过的“明天再来”不是敷衍，是承诺。只是她的明天，有时候真的是明天，有时候是后天，有时候是大后天。
有一次我问纳藕，你为什么总带夕幽。
她想了想，说，因为夕幽不会说话。
不会说话就不用聊天
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