八月的一个下午，孙小六修了他人生中第一双完全靠自己判断的鞋。
鞋是一双女式凉鞋，白色的，鞋面上缀着一朵塑料珠串成的花。花心那颗珠子掉了，只剩下一个空空的托，像一只瞎了的眼睛。拿来修的是个十七八岁的姑娘，扎一条马尾辫，发绳是红色的，在太阳底下亮得像一颗糖。她把鞋放在铁皮箱子上，说：“师傅不在吗？”孙小六说：“师傅进货去了。我修。”姑娘看了他一眼。那种打量的眼神他见过很多次了——从去年九月走进城西中学教室的那天起，从那个女人把红皮鞋放在铁皮箱子上的那天起，从老周第一次看见他握锥子的那天起。他已经不觉得那是在打量他了。那是在等。等他把鞋拿起来，翻过来看看鞋底，翻过去看看鞋面，然后说出那句话。
他把鞋拿起来。鞋底是新的，没怎么磨损。鞋面上那朵塑料花，珠子掉了的那一瓣空着，其他几瓣还完好。花瓣的边缘磨毛了，白色的塑料被太阳晒得微微发黄。这不是一双穿坏了的鞋，是一双被珍惜着穿、但还是旧了的鞋。
“珠子掉了。能找到一样的珠子就换珠子，找不到就得换整朵花。”他把鞋翻过来，指着花托背面。“花是用线缝在鞋面上的。线还结实，不用换。只换花就行。”
姑娘听着，把手里一直攥着的东西摊开。掌心里是一颗白色的塑料珠，和鞋面上那些珠子一模一样。珠子表面有一道细细的裂纹，像头发丝。她一直攥着，珠子上沾着她的手汗，亮晶晶的。“掉的时候我捡着了。能缝回去吗。”
孙小六接过那颗珠子。很小，比他小拇指的指甲盖还小。裂纹从珠子的顶端一直延伸到中间，将断未断。他用指腹摸了摸那道裂纹，感觉到它微微硌手——像陈浩刻在槐树上的那行字，像他自己鞋头上那道被白线圈着的胶痕。裂了，但没有碎。
“能。缝回去以后，裂纹还在。你要是不想看见裂纹，就换新的。”
姑娘把珠子拿回去，对着光看了看。阳光穿过珠子上的裂纹，把一道细细的影子投在她掌心里。影子也是裂的。“留着裂纹吧。它掉过，我知道。缝回去就行了。”
孙小六从铁皮箱子里拿出针线。线是白色的，比平时缝鞋底的蜡线细得多，是他妈缝扣子的那种。他把线穿进针眼里，针很细，线头毛毛的，穿了两次才穿进去。第三次，他把线头抿了抿，用嘴唇含了一下，线头收紧了，从针眼里穿过去，顺顺当当的。他把珠子按回花托上，针从鞋面内侧扎进去，穿过花托的底座，从珠子的孔里穿出来。珠子很小，针尖从孔里冒出来的时候，只冒出一点点，刚好够他用指尖捏住。他把线拉紧。珠子被线固定在花托上了。线从珠子里穿过去的时候，那道裂纹被线撑开了一点点，比刚才更明显了。白色的线在裂纹里若隐若现的，像一根被埋在雪里的头发。
他一针一针地缝着。珠子上的孔很小，只能穿两针。两针交叉，珠子就钉死了。他把线头在鞋面内侧打了个结，用锥子尖把结塞进花托底下。然后用手摸了摸珠子——稳稳的，不动了。那道裂纹还在，被线填着。白色的线和白色的塑料，接在一起，分不出来哪是线哪是裂纹。
姑娘把鞋接过去，翻过来看了看。她的手指摸到那颗珠子，在裂纹的位置停了一下。“你缝的跟蒋师傅不一样。蒋师傅缝的线头藏在里面，摸不出来。你缝的，能摸到线。”
孙小六的心沉了一下。
“但这样也好。”她把鞋穿在脚上。白色的凉鞋，鞋面上缀着一朵塑料花。掉过的那颗珠子重新缝上去了，裂纹在阳光里亮了一下，像一道很小很小的、被修过的闪电。她走了几步，停下来，低头看着脚上的鞋。“知道它在哪儿裂过，就知道往哪儿用力。不会再让它掉了。”她把钱放在铁皮箱子上。五块钱，一张皱巴巴的纸币，被手汗洇湿过，又晒干了，硬邦邦的。然后她走了。马尾辫在巷子里晃着，红色的发绳在八月的阳光里一跳一跳的，像一颗移动的糖。
孙小六看着那颗珠子在阳光里亮了一下，忽然想起外国语学校那棵银杏树。去年九月，他站在那棵树下，许盈回过头冲他笑了一下。那个笑容他没有忘。只是很久没有想起了。不是不想，是放在一个地方了。像蒋师傅把相框放在铁皮箱子里，每天拿进拿出。他放在火柴盒里了，放在糖纸和红薯皮和绿萝叶子中间。拿出来的时候很少，但他知道它在。
蒋师傅进货回来的时候，太阳已经西斜了。他拉着那辆小拖车，车上的蛇皮袋换了一个新的，绿色的，印着“化肥”两个字。他把拖车停在门洞旁边，在塑料桶上坐下来喘气。喘匀了，看见铁皮箱子上那张五块钱的纸币。他拿起来看了看，折好，压进搪瓷杯底下。
“今天修了什么。”
“一双凉鞋。鞋面上珠子掉了，缝回去了。珠子有裂纹，她不让换，说留着。”
蒋师傅把搪瓷杯拿起来，喝了一口。茶是早上泡的，泡了一整天，茶叶末子沉在杯底，水已经变成了一种深深的、接近于黑的褐色。他喝了一口，咽下去。茶叶末子沾在他下嘴唇上，他没有抹。
“珠子上的裂纹，你缝的时候怎么处理的。”
孙小六想了想。“线从裂纹里穿过去。缝紧了，裂纹被线撑着，比原来明显了。”
“明显了好。明显了她就知道那儿裂过。知道裂过，就不会再用那个位置使劲了。”蒋师傅把搪瓷杯放下。“修东西的人，老想把修过的痕迹藏起来，藏得跟没坏过一样。其实藏不住的。你藏得再好，穿的人也知道。与其藏，不如让它露着。露着，穿的人就知道哪儿是修过的，往那儿使劲的时候会轻一点。”
他看着孙小六。“你今天缝那颗珠子，没有把裂纹藏起来。你把线从裂纹里穿过去了。线是新的，裂纹是旧的。新旧交在一起，谁看了都知道那儿裂过。也知道它被修好了。裂过，又被修好，比从来没裂过的东西结实。”
孙小六把手伸进口袋里，摸到那颗刻了“六”字的蒜瓣。蒜瓣干透了，蒜皮发脆，一碰就簌簌地掉渣。“六”字的那一捺拖得很长，刻的人刻到那里的时候刀滑了一下。滑过的痕迹还在，没有被修掉。他也没有用线去填它。就是让它在那儿。裂过，又被修好。不藏。
那天傍晚收摊以后，孙小六没有直接回家。他沿着巷子往菜市场的方向走，走到一半，在陈浩家楼下停住了。陈浩蹲在门廊底下，面前放着一盆剥好的蒜瓣，白白净净的，在傍晚的光里像一盆从水底捞出来的石子。他旁边蹲着林宇，手里也拿着一颗蒜，剥得很慢，蒜皮被他撕成一小块一小块的碎屑，落在膝盖上，像下了一场紫白色的小雪。
林宇是来找陈浩借笔记的。开学要升初三了，他英语暑假作业没写，借陈浩的抄。陈浩不借，说抄了你也记不住。林宇说我抄一遍就记住了。陈浩说那你抄吧，但得剥完这盆蒜。林宇就蹲下来剥蒜了。他剥一颗，陈浩剥三颗。蒜瓣落进盆里，他的和孙小六的一样，总是带着指甲印，坑坑洼洼的。他把一颗剥坏的蒜举到眼前看了看，蒜肉上被他掐出了四道印子，像一个小小的、被攥过的月亮。“我剥的蒜怎么都跟被啃过似的。”他把那颗蒜扔进盆里。蒜瓣在盆底滚了半圈，停在陈浩剥的那些光溜溜的蒜瓣旁边。坑坑洼洼的挨着光溜溜的，像一句没说完的话挨着另一句没说完的话。
孙小六蹲下来，从盆里拿起一颗蒜。蒜在他手里转了一圈，紫皮整片地脱下来。他剥蒜已经不用指甲了，用拇指的指腹。指腹上握锥子磨出来的茧，正好卡在蒜蒂的位置。一捻，蒜皮就开了。他第一次发现，原来修鞋和剥蒜，茧长在同一个地方。
他把剥好的蒜放进盆里。光溜溜的，没有指甲印。
“你今天修的那双凉鞋，珠子上的裂纹留着了吗。”林宇问。他听陈浩说的。陈浩是听老太太说的。老太太是蒋师傅路过门廊时告诉她的。巷子里的消息就是这样传的，不是用嘴，是用一件事。一件事发生了，旁边的人看见了，就传开了。
“留着了。”
林宇把手里那颗蒜剥完。这一颗剥得比之前都好，蒜瓣上只有一道浅浅的印子。他把蒜放进盆里。“我妈上星期把我爸的旧毛衣拆了，用那个毛线给我织了一件背心。拆的时候毛线断了好几截，她接上了。接的地方有个疙瘩。背心织出来，疙疙瘩瘩的。我说这儿怎么这么多疙瘩。她说，你爸穿那件毛衣的时候，这几个地方先磨破的。磨破的地方接起来就有疙瘩。有疙瘩的地方，比别处结实。”他把蒜皮从膝盖上拂掉。“她说，你穿的时候摸摸那些疙瘩。那是你爸磨破的地方。”
孙小六把手里的蒜放下。他看着盆里那些蒜瓣。光溜溜的，坑坑洼洼的，挤在一起。谁剥的都有。老太太剥的，陈浩剥的，林宇剥的，他自己剥的。以前他能从蒜瓣上认出是谁剥的——老太太的光滑，陈浩的带指甲印，林宇的坑坑洼洼，他自己的头两个月也坑坑洼洼，后来光滑了。现在它们泡在同一盆水里，他分不出来了。不是他的手变了，是他们的手越来越像了。
他想起今天缝的那颗珠子。线从他的针眼里穿过去，从裂纹里穿过去，把珠子固定在花托上。他的针脚和蒋师傅不一样。蒋师傅的线头藏在里面，他的露在外面。不一样，但都缝住了。他忽然很想知道，蒋师傅第一次独立修鞋的时候，缝的是什么样的鞋。是不是也像他一样，线头没有藏好，被摸出来了。蒋师傅从来没有说过。但蒋师傅把那颗珠子的事记下了——他把那张五块钱的纸币压在搪瓷杯底下。那是他记的方式。
天黑下来的时候，老太太从屋里出来了。她扶着门框，一步一步挪到门廊底下，在藤椅上坐下来。手里拿着一把蒲扇，慢慢地摇着。蒲扇边缘破了，用布条滚了一圈边。布条是碎花布的，和扇面原来的颜色不一样。破了，补过，补丁比原来的地方结实。她摇着扇子，风把她额前的白发吹起来又落下去。
“小六，你今天修的那颗珠子，姑娘拿走的时候说什么了。”
“她说，知道它在哪儿裂过，就知道往哪儿用力。不会再让它掉了。”
老太太点了点头。蒲扇在她手里一下一下地摇着，风不大，刚好够把八月的闷热推开一点点。她摇了一会儿，把扇子放在膝盖上。“浩浩他爷爷年轻的时候，给人家修过房子。有一回，房梁裂了。房主说换一根新的，他爷爷说不换。他找了根木楔子，削得跟裂缝一样宽，涂上鳔胶，打进裂缝里。打进去以后，用刨子刨平了，跟原来的一样平。房主说，这能行吗。他说，裂过的地方，打进楔子，比没裂过的地方还结实。”
她的手放在蒲扇上，手指微微蜷着。“后来那根房梁
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