夜还很长。
“镜花水月”顶层的私人茶室，窗户大开，却拉着一层极薄的黑色纱帘。港区的风带着潮湿的水汽渗入，吹不动帘幕，只让室内昂贵的沉香气息缓慢流转。源稚女披着墨色的丝绒睡袍，赤足坐在窗前的地板上，指尖捏着一只冰冷的白瓷酒杯，里面盛的却不是酒，只是清水。
他望着窗外那片被霓虹染成暗紫红色的天空。东京没有星星，只有人造的光污染，像一层永远擦不干净的油腻薄膜，覆盖在城市上空，也覆盖在每个人的眼底。
但今夜，有些不同。
大约一个小时前，那股熟悉的、细微的、如同银针落雪般的精神“回响”，再次从城市某个角落荡了过来。这一次，比以往任何一次都要……清晰，且带着某种蓄意为之的“完成感”。
他几乎是立刻就察觉到了。那缕波动太特别——纯净得近乎异常，稳定得令人烦躁，又带着一种让他本能排斥却又忍不住去“听”的、该死的“洁净感”。像白雪落在烧焦的荒原上，格格不入，却又刺眼地存在着。
过去几周，这个自称“蝴蝶”、真实身份扑朔迷离的女孩（他知道她是卡塞尔的S级，知道她与源稚生有接触，知道她在调查猛鬼众，但这些标签都无法解释她此刻的行为），一直以这种令人费解的方式，徘徊在他精神领域的边缘。
起初是警惕，是冰冷的审视，甚至考虑过要不要直接捏碎这只不知天高地厚的“蝴蝶”。但她太狡猾了，或者说，太懂得分寸。她从不深入，从不刺探，从不评判，只是像个幽灵电台，定期发送一些经过高度净化、剥离了所有个人印记的“情感频率回响”——孤独、疲惫、偶尔对美的刹那感知。仿佛只是在说：“喏，我‘听’到了类似的波段，放给你听听，别无他意。”
这让他感到一种前所未有的……荒谬，以及一丝连自己都不愿承认的、被搅动的不安。
他习惯了被畏惧、被憎恨、被利用、被觊觎，甚至习惯了被“风间琉璃”的观众们狂热地爱慕（那爱慕同样廉价而虚幻）。但他不习惯被这样……“平静地共鸣”。不带目的，不带情绪，只是存在，并承认她感知到了他存在的某个侧面。
就像一面过于干净的镜子，突然摆在了他这间布满灰尘和血污的房间角落。他不去看它，但它就在那里，映照出房间里他早已习以为常、甚至引以为“美”（某种扭曲的美）的污浊，反而让他感到一阵莫名的……刺眼与烦躁。
他曾用那片枫叶书签做过一次试探性的、同样不带言语的回应。与其说是回礼，不如说是一种带着讥诮的确认：“看，我也能送出‘美好’的东西，尽管这美好和我一样，早已干枯，只是标本。”
而她，收下了，没有进一步的动作，只是继续着她的“回声”。
直到今夜。
这一次的“回响”，不仅仅是一个频率。它包裹着一个完整的、精心构筑的意象，以及两段清晰的意念信息。
当那“狮子座流星雨”的意象伴随着平静的意念传入他意识时，源稚女捏着酒杯的手指，几不可察地收紧了一瞬。
清澈的水面映出他瞬间收缩的瞳孔。
夜空，流星，静海。
刹那光芒，遥远星辰。
她竟然……捕捉到了那个？那个连“风间琉璃”都几乎遗忘、深埋在破碎记忆最底层、属于“源稚女”的、对干净星空和美好事物曾有过的一丝微末向往？那是连他自己都刻意忽略、视为软弱和耻辱的残渣！
她不仅捕捉到了，还……回应了？用一种如此盛大、如此纯粹、如此……美的方式？
无数光之轨迹在他意识的“视野”中炸开，燃烧，坠落，激起细微的涟漪，然后归于永恒的寂静。那壮丽与短暂，那辉煌与消逝，精准地刺中了他灵魂深处某个连剧痛都已麻木的角落。
无关缘由，仅以此景相赠。
她说得轻巧。但这“赠予”本身，就是一种无比残酷的温柔。她看见了那污秽之下的一粒尘埃，没有试图擦拭，没有表示同情，只是用整个星空的光芒，为那粒尘埃举行了一场寂静的葬礼。这比任何怜悯或鄙夷，都更让他感到一种……被彻底看穿的寒意，以及一丝难以言喻的、荒谬的触动。
随后而来的第二段信息，则让他缓缓地、几乎无声地呼出了一口气。
游戏尚未终局，待续。
她要走了。
这个认知让他紧绷的神经，奇异地松弛了一毫。持续不断的“回声”终于要停止了，那种被安静窥视、被洁净映照的不适感即将消失。但与此同时，一种极其细微的、连他自己都未意识到的空落感，如同流星坠落后的黑暗，悄然弥漫了一瞬。
她果然不是无目的的纠缠。她有她的棋局，有她的归处。这“告别”干脆利落，符合她一贯的克制风格。没有哀求，没有威胁，没有虚伪的承诺
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