摩天轮缓缓下降。
沈渡顺着她手指的方向看去。摩天轮下面，靠近游乐园围墙的角落里，有一个小小的箱子，箱子是打开的，里面有一个小小的身影。不是小猫，不是小狗——是一个男孩。
他大概五六岁的样子，蜷缩在围墙根下的箱子里，像一棵被风吹歪了的小树。衣服是深蓝色的，在暮色里几乎要融进墙根的阴影里。他抱着膝盖，下巴抵在手臂上，整个人缩得很小很小，小到游乐园里来来往往的人流从他身边经过，没有一个人注意到他。
他有一双很好看的眼睛。
但那双眼睛是空的。
不是悲伤，不是害怕，不是渴望。是空的。像一扇没有挂窗帘的窗，你望进去，里面没有灯，没有人，什么都没有。
沈念趴在摩天轮的玻璃上，鼻子压得扁扁的，盯着那个男孩看了很久。
“爸爸，”她轻轻说，“他好瘦。”
沈渡没有回答。
他的目光落在那个男孩身上，像一片安静的水。小零在系统空间里调出了男孩的资料，声音比平时轻了很多。
“林暮，六岁。根据剧本，林母未婚先孕生下他，父亲不详。林母在他三岁时改嫁，把他寄养在姨妈家。姨妈有自己的两个孩子，对他管吃不管穿。去年林母回来过一次，住了三天就走了。走的时候林暮追到村口，林母没有回头。另，最新的剧情解锁进度，他可能涉及狗血真假少爷剧情，所以林母可能不是他的亲生母亲，他的母亲其实也不详。”
小零顿了顿。
“上个月，姨妈说养不起他了，把他送去了福利院。今天是福利院的春游日，没有人注意到他走丢了。或者说，没有人注意到他本来就多余。”
小零说完了。
沈渡的手指微微蜷了一下。
摩天轮终于落地了。
车厢门打开的时候，沈念第一个冲了出去。她的小皮鞋踩在水泥地上，发出哒哒哒的声音，像一串急切的雨点。
沈渡跟在后面，没有拦她。
沈念跑到那个男孩面前三步远的地方，忽然停住了。她回头看了看沈渡，似乎在等一个许可。沈渡微微点了点头。
然后她蹲下来——不是居高临下地站着，而是蹲下来，蹲到和那个男孩一样高的位置。
她做了一件很温柔的事。
她没有说“你怎么了”，没有说“你爸爸妈妈呢”，没有说那些大人见了流浪小孩最爱问的、看似关心实则残忍的话。
她只是把自己的棉花糖递了过去。
那是一朵粉色的、蓬松的、像云一样柔软的棉花糖。沈念举着它，举了很久。手臂不酸吗？酸的。但她没有催。
过了很久很久，久到棉花糖开始融化，粉色的糖丝软塌塌地垂下来，一滴糖水顺着竹签滑到沈念的手指上。
那个男孩终于抬起了眼睛。
他看了看棉花糖。又看了看沈念。又看了看沈念身后那个安静站着的、眉眼温柔的男人。
他没有接。
但他说了第一句话。
“……为什么给我？”
声音很沙哑，像是很久没有喝过水，也像是很久没有跟人说过话。不是哑，是生疏。语言的生疏，像一把生了锈的锁，每转一个字都要费很大的力气。
沈念歪了歪头，认真地想了想。
然后她说：“因为棉花糖一个人吃不好吃。”
男孩的睫毛颤了一下。
“两个人吃，”沈念继续说，“就都好吃。”
这是沈渡教过她的道理。不是用嘴巴教的，是用行动教的。每天晚上沈渡都会把一碗饭分成两份，一份大的给自己，一份小的给沈念。沈念问他为什么爸爸的不一样多，沈渡说：“因为爸爸要长高，念儿也要长高。两个人一起长高，饭才好吃。”
沈念把这个道理翻译成了棉花糖版本。
男孩盯着那朵快要化完的棉花糖，终于伸出手，接过了竹签。
他的手很脏，指甲缝里嵌着黑泥，手背上有一道浅浅的结痂的伤痕。棉花糖在他手里显得巨大而洁白，像一个不该属于他的梦。
他低头咬了一小口。
很小很小的一口。像怕咬疼了棉花糖，也像怕这口甜会忽然消失。
甜味在他舌尖化开的瞬间，他的眼眶红了。没有哭出声，只是眼眶红了，红得很厉害，鼻尖也红了，但他把嘴唇抿得紧紧的，不让任何声音漏出来。
沈念蹲在他面前，安静地看着他。
她没有说“不要哭”，没有拍他的背，没有做任何多余的事。她只是蹲着，陪着他，像一棵小树陪着另一棵被风吹弯了的小树。
沈渡站在三步之外，没有上前。有些伤口不是温柔就能抚平的，有些孩子需要的不是拯救者，而是一个可以安心哭出来的角落。
他给那个角落留了足够的距离。
过了很久，男孩终于把棉花糖吃完了。竹签上干干净净，连一滴糖水都没有剩下。他把竹签握在手心里，没有扔。
沈念站起来，拍了拍裙子上不存在的灰。
“你叫什么名字？”她问。
男孩垂下眼睛，嘴唇动了动，声音很小，小得像是怕被人听见：“……林暮。”
“林暮。”沈念跟着念了一遍，念得不太准，但很认真，“我叫沈念。念念不忘的沈念。”
沈渡终于走上前来。
他蹲下来，和那个叫林暮的男孩平视。林暮本能地往后缩了一下，不是害怕的表情，而是一种习惯性的退缩——像一只被踢过太多次的狗，看见人抬手就会闭眼。
沈渡没有抬手。
他甚至没有伸手。
他只是看着林暮的眼睛，那双空荡荡的、像没有开灯的房间一样的眼睛，然后轻轻说了一句：
“林暮，你要不要跟我们去吃晚饭？”
林暮愣住了。
不是感动，不是受宠若惊，而是一瞬间的茫然。好像他已经太久没有被人问过“你要不要”，久到他忘了该怎么回答。
沈念替他回答了。
她走过去，拉住了林暮的手。那只手很脏，很凉，骨节分明得不像一个六岁孩子的手。沈念握得很紧，小手的温度一点一点地渡了过去。
“来嘛，”她说，语气轻快得像在邀请小朋友来家里玩积木，“爸爸做的饭可好吃了。昨天做了红烧排骨，我吃了三块，爸爸吃了两块，还剩一块在冰箱里，我给你留着。”
林暮低头看着自己被握住的那只手。
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