阮玲摩挲铃铛的手指停住了。她沉默了好一会儿，才慢慢开口，声音飘忽得像从很远的地方传来：
“我……从小跟着奶奶长大。爸妈……有和没有差不多。”
她一句话带过了所有复杂，没有渲染苦难，只是平淡的陈述。
“小时候总觉得，是不是我自己有问题，不讨人喜欢，所以才会这样。在学校也……差不多。”
她抬起手腕，看着“惊弦”。“这铃铛，是奶奶给我的。
她说，铃铛响了，就知道我的玲玲在哪，平平安安的。”
她扯了扯嘴角，一个算不上笑的表情，“后来奶奶走了。就剩我和这个铃铛。我觉得自己什么都做不好，软弱的，没用的……
像铃铛一样，只会响，没什么实际用处。”
“所以，我就想，干脆就叫‘阮玲’好了。”
她抬起头，看向苏斩秋，眼神清澈，“软弱的软，铃铛的铃。提醒自己，也……认了。”
苏斩秋静静听着，心脏某个地方被轻轻刺了一下。不是同情，是一种更深的理解。她想起自己。
“我以前，”苏斩秋也开了口，声音平静，“特别想当女侠。像电视剧里那样，行侠仗义，路见不平。”
她自嘲地笑了笑，“但我个子不高，胆子也不大，遇到事情……很多时候都不敢站出来。明明心里觉得不对。”
她想起那个下午，在爸爸办公室外听到的话；想起妈妈让她“别管闲事”时疲惫的眼神；想起棋盘前无数个自己跟自己较劲的黄昏。
“有一次，跟我爷爷下棋，我又输了，特别沮丧。就跟爷爷说，我可能永远也当不了女侠了，连棋都下不好。”
苏斩秋的目光变得悠远，“爷爷没笑我。他摸了摸我的头，看着院子里的落叶，说——”
她顿了顿，一字一句，复述着那句早已融入骨血的话：
“斩秋这个名字好啊。秋天肃杀，冷静，正是厘清局面、做出决断的时节。
棋盘上见真章，该斩断羁绊、廓清迷雾时，就得有秋风扫落叶的果决。咱们秋秋，心里有杆秤，以后会是个明白人。”
斩断的，从来不是别人。
是犹豫，是怯懦，是外界强加的“规矩”和“应该”，是自己心里那条“非得这么走”的、被恐惧画出的路。
两个名字，两种看似截然不同的起源——一个源于自我贬低后的“认命”，一个源于长辈期许中的“决断”。
但在此刻，在暗金连线的光芒映照下，在彼此坦诚的述说中，它们奇异地在深处产生了共鸣。
阮玲的“认命”，何尝不是一种在绝望中对自己存在最倔强的“确认”与“命名”？
而苏斩秋的“决断”，又何尝不是在无数次不敢“斩断”的软弱中，生长出的向往与力量？
她们都在用名字，对抗着什么，定义着什么，也守护着内心最初那点不曾熄灭的火光。
“原来是这样……”阮玲喃喃道，看着苏斩秋，眼神复杂，“斩秋……挺好的。”
她忽然笑了笑，那笑容里少了平时的冲撞，多了些释然，“比我的‘软铃’强多了。”
“不。”苏斩秋摇头，认真地看着她，“你的铃铛，是你对这个不公平世界发出的最响亮声音。毕竟，玲玲你可是我们最强的‘车’啊。”
阮玲怔住了。
苏斩秋上前一步，两人之间的距离更近了，暗金连线几乎缩短到无形。
她看着阮玲的眼睛，声音不高，却带着某种沉淀后的力量，仿佛在宣读一道早已写好的契约，又像在确认一个颠扑不破的事实：
“阮玲。或者，玲玲。”
“我以‘帅’的名义——以那个曾经在现实里，没能站出来保护同桌的、怯懦的苏斩秋的名义。”
“我以‘双子星·波吕克斯’的名义——以现在这个和你绑在一起、一起砸过故事剧本的好伙伴的名义。”
她深吸一口气，说出最终，也是最重的部分：
“我以你此刻的、唯一的朋友的名义——”
“命令你，不准再轻易说‘认了’，不准再随便放弃。”
“你的声音，你的名字，你走过的路——从今以后，有我一份。”
“我们要一起，走出去。”
不是请求，不是鼓励。
是命令。是基于深刻理解与契约羁绊后，理所当然的“要求”。
阮玲的瞳孔微微收缩，呼吸滞了一瞬。她看着苏斩秋近在咫尺的、异常严肃的脸，看着她眼中不容置疑的坚定。
还有那坚定深处，一丝几乎看不见的、属于“苏斩秋”这个女高中生的紧张和笨拙。
几秒钟的沉默。
然后，阮玲的嘴角一点点弯起来，越弯越高，最终变成一个带着泪光、却明亮得惊人的笑容。她没有说“好”，也没有反驳。
她只是抬起手腕，让那暗金连线轻轻绷直，铃铛随着她的动作，发出一串沉稳、清澈、带着奇妙回响的叮咚声，像是在这片幽蓝的冥界之地，敲下了一个清脆的、肯定的音符。
契约，于此真正成立。
名字的含义，在彼此的映照与守护中，完成了第一次升华。
就在两人之间气氛缓和，真名回响的共鸣尚未完全平息之际，冥界边缘的幽蓝微光忽然水波般荡漾起来。
并非攻击，更像一种……场景的自然转换，或者说，是某个被“触发”的叙事残留，在系统核心崩溃、双子星契约成立的此刻，找到了释放的出口。
阮玲手腕上的“惊弦”铃铛，无风自动，发出了一声极其悠远、仿佛跨越时空的轻鸣。
两人眼前的景象变了。
不再是冥界的虚无与幽蓝，而是一幅快速掠过、却异常清晰的“画面”或“记忆残影”——
依旧是那条冰雪覆盖的街道，依旧是寒冷刺骨的黄昏。
但视角变了，不再是阮玲蜷缩的墙角，而是稍稍拉远，像一部老电影的结尾镜头。
瘦小的“卖火柴的小女孩”身影站在那里，手里空着，脚边是几根燃尽的火柴梗。
她脸上泪痕未干，但眼神不再空洞，而是望着街道的某个方向，那里似乎有不一样的灯火。
这时，一辆朴素但结实的马车，碾过积雪，缓缓停在了街角。
车夫座上下来一位穿着整洁旧式外套、头发花白、神情严肃却不失温和的老先生。他手中
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