那天的球场，下着瓢泼大雨。
雨水混杂着泥浆，将阿纳尔那头引以为傲的浅白长发糊成一团，此刻正狼狈地贴在他苍白的脸颊上。
终场哨声吹响的那一刻，记分牌上刺眼的“0:2”像是一把冰冷的刀，狠狠扎进了每一个队员的心里。
这是阿纳尔十五岁以来，第一次品尝到失败的苦果。
对手是一支以球风粗野著称的强队。
他们显然在赛前做过极其详尽的战术研究，整场比赛，阿纳尔都被两到三名防守队员死死包夹。
他们不再给他从容起脚的机会，而是用凶狠的身体对抗、隐蔽的拉拽和恶意的犯规，一点点碾碎他的节奏。
那个曾经被他战胜过的对手，这一次带着满腔的复仇欲，像一块甩不掉的牛皮糖，死死咬住他不放，真讨厌。
“啧。”他的心里啧了一遍。
阿纳尔被铲翻了无数次。
他的膝盖磕破了，球袜被泥水浸透，沉甸甸地裹在小腿上。
他引以为傲的“绝对理性”和“技术碾压”，在对方近乎野蛮的针对性绞杀下，显得那么苍白无力，这显得多少有些讽刺。
那引以为傲的实力，他习以为常的诚信与公平，在此刻都被摧毁了。
但阿纳尔并不认为自己错了，他想：“也许我现在还没有能决定胜负的实力，但以后的我会拥有的，我没必要因为此刻的失败而气馁，不是吗？”
这是他的说辞，也是他对自己的交代，但他真的没有一丝的沮丧吗？
终场哨响，阿纳尔没有像往常一样去和裁判握手。
他一个人站在泥泞的球场中央，任由冰冷的雨水冲刷着身体。
他低着头，看着自己沾满泥巴的球鞋，肩膀不受控制地微微颤抖着。
十二岁的少年，骨子里那份年少轻狂的骄傲，在这一刻被现实击得粉碎。
他眼眶通红，泪水混着雨水砸在草皮上。
他感到一种前所未有的沮丧，甚至有一丝委屈——为什么他们不堂堂正正地踢球？为什么他们要用这种近乎肮脏的方式，来阻止他赢？为什么不是所有人都像他一样呢？
“队长……”
一声带着哭腔的呼唤打断了他的思绪。
阿纳尔抬起头。
是队里年纪最小的中场球员。
那个孩子此刻正瘫坐在泥水里，双手捂着脸，哭得喘不过气来：“对不起……对不起，队长，是我下半场传丢了那个球，如果不是我失误，我们就不会丢第二个球了……”
周围的队员们也都低着头，气氛压抑得仿佛要滴出水来。
有人在抹眼泪，有人死死咬着嘴唇，满眼都是自责与不甘。
看着他们，阿纳尔深吸了一口气。
他用力眨了眨眼睛，将眼底那层脆弱的水光生生逼退，于是当他再次抬起头时，那双清澈的蓝眼
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