四月的一个周末，林峰收到了一份意想不到的邀请。不是请柬，不是通知，是一通来自村里的电话。接电话的是村主任，一个他只见过几面但印象很深的中年人，嗓门很大，说话像在喊山。“林峰吧？我是老张。村里要修路，你老宅那片地要征用了。你有空回来一趟，签个字，把手续办了。”电话挂断后，林峰攥着手机，在窗边站了很久。征用。老宅。那口井。他要最后一次回去了。
他没有告诉母亲，没有告诉姐姐，一个人开车回了村子。四月的田野已经绿透了，麦苗齐膝高，油菜花开了大半，黄绿相间，像一块巨大的彩色地毯铺在大地上。他把车停在村口，走进村子。村路两边的墙刷了新漆，白色的，干净得不像话。有几个工人在路旁挖沟，埋管道，戴着安全帽，灰头土脸的。村子在变，和他记忆中的样子越来越远了。
老宅的院门还是那么歪，门上的铁环还是那么锈。他推开门，走了进去。院子里的草比去年更高了，绿得发暗，像一层厚地毯铺在地上。他没有去正厅，直接穿过院子，去了后院。后院的野草也绿了，老槐树发了新芽，嫩绿色的叶子在阳光下闪闪发亮，像无数片细小的翡翠。井还在树下。
他走到井边，低头往下看。井底的水位比冬天涨了不少，水面离井口不到两米。水很清，清得像一面镜子，映着天空。天空是蓝的，有几朵白云，在水面上缓缓移动。阳光从井口照下去，在水面上投下一道光柱，光柱里有细微的尘埃在飞舞。井壁上的刻痕被水汽浸润得有些模糊，但还能辨认。林远图的名字，林怀山的名字，爷爷的名字，他的名字。他蹲下来，伸手摸了摸井沿上的青砖。砖是温的，被春天的太阳晒暖了。他摸了摸那四个名字的刻痕。它们还在那里，被刻在了青砖上，被水汽浸润着，被时间打磨着。也许再过几十年，它们会风化，会被青苔覆盖，会变得无法辨认。但它们曾经存在过，被刻在了砖上，被一个人用手指划过，被另一个人看见，被第三个人记住。这就够了。
他从口袋里掏出那枚硬币。一元的，普通的，上面印着菊花。他把它握在手心里，攥了一会儿。然后他站起来，看着井底的水面，看着那道光柱，看着那些正在飞舞的尘埃。他没有把硬币扔进井里。他弯下腰，把那枚硬币放在了井沿上。不是扔进去，是放上去。放在青砖的表面，放在阳光照得到的地方。硬币反射着阳光，像一枚小小的金色太阳，躺在古老的青砖上，安静地，不打扰任何人。他站起来，拍了拍手上的灰。
“再见了。”他说。不是对井说的，是对那些刻在砖上的名字说的，是对那些坐在井沿上说过“不”字的人说的，是对那些来过、又走了的人说的。他转身离开了井边。他走过老槐树的时候，伸手摸了摸它的树干。树皮是粗糙的，温暖的，有一条一条的纵裂纹。他摸到了一根新芽，嫩嫩的，软软的，像一只小小的手在试探这个世界。他没有停留太久。他继续往前走。
他穿过院子，走到正厅门口。正厅的门开着，那把椅子还在那里，靠墙放着，上面落满了灰。他走了进去，站在那把椅子前。他弯下腰，用手拂了拂扶手上的灰尘，露出了下面深棕色的木头。他在那把椅子上坐了下来。椅子是硬的，靠背直直的，坐起来并不舒服。但林守一坐过，陈伯坐过，爷爷坐过，他坐过。这把椅子承载过太多人的重量，但它没有塌，没有裂，没有坏。它还在那里，等着最后一个人坐上去。
林峰坐在那把椅子上，看着正厅外的院子。阳光从门缝里漏进来，在地上画出一条细细的金线。院子里有一棵枣树，是爷爷年轻时种的，现在长得比正厅的屋顶还高了。枣树开花了，小小的，黄绿色的，风一吹就落了一地。一只麻雀落在门槛上，歪着头看了看他，又飞走了。他坐在那里，什么也没有想。只是坐着。像一把椅子该做的那样。
他坐了很久。久到阳光从门缝的左边移到了右边。久到那只麻雀又飞回来了一次，又飞走了。久到他的腿开始发麻。然后他站起来，拍了拍裤子上的灰，走出了正厅。他没有关门。院子的门也没有关。他走过了那棵枣树，那口水缸，那块照壁，走到了院门口。他没有回头。他走出了院门，沿着那条小路，走回了村口。
村主任在村口的办公室等他。是一间小平房，门口挂着一块牌子，写着“村委会”。屋里有一张桌子，几把椅子，一台电脑。村主任给他倒了一杯茶，把一份文件放在桌上，指着签名的地方说：“签这里就行。”林峰拿起笔，在签名的地方写下了自己的名字。三个字，一笔一划。他放下笔，把文件推回去。村主任看了看签名，点了点头，把文件收好了。他说：“你是最后一个签的。过几天就开始拆了。”林峰点了点头。“那口井呢？”“井？院子里那口？也填了，路要从那里过。”村主任说。
林峰沉默了几秒。“那口井……很老了。能不能留着？”
村主任看了他一眼。“留着干什么？又没用。填了省事。”
林峰没有再说。他站起来，和村主任握了手，走出了办公室。阳光照在脸上，有些刺眼。他站在路边，看着老宅的方向。老宅在村子的最北边，被一片树荫遮着，只露出一个灰瓦的屋顶。他看了很久，然后转身，走进了车里。他发动引擎，驶上了回城的路。他开得很慢。路过村口那棵老樟树的时候，他看见树下的阴影里蹲着一只猫，黄色的，瘦瘦的，正在舔自己的爪子。他看了它一眼，它看了他一眼。然后他踩下油门，继续向前。
村主任的效率很高。签完字后的第三天，林峰就收到了消息——老宅开始拆了。他没有回去看。不是不想，是不需要。他不需要看推土机把院墙推倒，不需要看挖掘机把枣树连根拔起，不需要看那些青砖灰瓦变成一堆瓦砾。他只需要知道，那些东西已经不在了。那口井也被填了。村主任说到做到，用水泥和碎石把井填平了。现在那里只是一片平整的、灰白色的地面，和周围的新修的水泥路融为一体。没有人知道那里曾经有一口井。没有人知道那口井底下有什么。林峰知道。他不会忘记。但他不需要回去确认。
两周后，林峰收到了村里寄来的补偿款。不多，一笔数字，打在银行卡里。他看了一眼短信，没有多高兴，也没有不高兴。那笔钱不是老宅换来的，是老宅消失之后留下的痕迹。就像一个人走了之后留下的空房间，钥匙还在你手里，但你已经不需要开门了。他把短信删了，把手机放在茶几上。他走到窗前，看着窗外的城市。四月的最后一天，春天快要过去了，夏天快要来了。他站着。他想起了那口井。它还在那里，在他的记忆里，在每一枚被他放在井沿上的硬币里，在每一个春天、秋天、冬天、夏天的轮回里。它还在，只是不在那个地方了。
晚上，他接到了母亲打来的电话。“村里说老宅拆了。”母亲的声音很平静。“嗯，拆了。”林峰说。“那口井呢？”“也填了。”电话那头沉默了几秒。“也好。省得你爷爷老是惦记。”母亲说。
林峰握着手机，没有接话。他知道母亲说的“惦记”是什么意思。爷爷生前每个月都要回老宅，坐在井边，一坐一下午。他不是惦记那口井，他是惦记那些被井困住的人。现在井填了，那些人也散了。没有人需要被惦记了。
“妈，”林峰说，“你还好吗？”
“我有什么不好的。房子拆了，钱赔了，我又不住那里。”
“我不是说房子。”
母亲沉默了几秒。“我没事。你爷爷走了这么久了，我早就不难过了。我就是有时候，想起来他坐在井边的样子。他一个人，坐在那里，闭着眼睛，也不知道在想什么。我现在知道了，他想的不是什么好事。但我不想知道了。我想的都是好事。”
“什么好事？”
“他年轻的时候，穿那件军绿色外套的样子。他在院子里种花的样子。他教你姐姐骑自行车的样子。他喝你炖的萝卜汤的样子。这些是好事。”
林峰站在窗前，看着窗外的城市。万家灯火，像一片倒扣在地上的星空。他握着手机，听着母亲的声音。“嗯
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