灵堂设在市殡仪馆的菊厅，空气中弥漫着浓重的香烛味和令人窒息的哀乐，那低沉的旋律像是一把钝刀，一下下割在在场每个人的心头。白菊与**堆满了四周，层层叠叠，正中央摆放着老陈的黑白遗照，照片里的他依旧笑得那样憨厚，眼角的皱纹里藏着大半辈子的风霜与风霜后的豁达。
刘青赶到的时候，灵堂外已经停满了警车，蓝红警灯在阴沉的天色下无声闪烁，仿佛在为这位老兵做最后的致敬。昔日的战友们，有的已经两鬓斑白，步履蹒跚，有的正值壮年，神情刚毅，此刻都臂戴黑纱，神情肃穆，沉默地伫立在雨中。
赵刚站在门口，眼眶通红，显然已经哭过一场，手里夹着的烟已经烧到了指尖。看到刘青，他没说话，只是重重地拍了拍他的肩膀，力道大得像是要把某种力量传递过来，又像是在确认眼前这个人的存在。
“进去了吗？”刘青问，声音有些哑，喉咙里像是堵了一团棉花。
“还没，等孩子们。”赵刚递给他一根烟，自己也点了一根，深吸一口，吐出的烟雾模糊了两人之间的视线，“老陈走得太急，连句交代都没有。嫂子哭晕过去两次了，怎么劝都不听。”
刘青接过烟，夹在指间没点。他看着那袅袅升起的青烟，仿佛看到了老陈生前坐在办公室那张破藤椅上吞云吐雾的样子，手里盘着那个枣木烟斗，眯着眼听汇报。那时候老陈总说：“烟是男人的愁，抽进去的是寂寞，吐出来的是故事。”
如今，故事讲完了，人也没了，只剩下一缕青烟和满室的哀愁。
灵堂内，老陈的遗孀和子女跪在灵前，哭声撕心裂肺，那是失去至亲最本能的悲痛。刘青走过去，双膝跪地，重重地磕了三个响头。额头触碰到冰冷地砖的那一刻，积压在胸口的那股浊气终于找到了宣泄口，眼泪无声地滑落，滴在黑色的裤腿上，晕开一片深色。
“师父，”他在心里默念，心如刀绞，“徒弟来晚了。您教我的那些，我都记着呢，您怎么就不等等我……”
仪式结束后，人群渐渐散去，只剩下几个最亲近的徒弟和家属在整理遗物。老陈的儿子捧着一个纸箱走过来，脸上满是泪痕，里面是老陈生前随身带着的一些零碎物件：一个掉漆的保温杯，一本记得密密麻麻的工作笔记，还有一个被摩挲得油光发亮的枣木烟斗。
“刘叔，”老陈的儿子红着眼，双手将那个烟斗递到刘青面前，声音颤抖，“我爸生前最宝贝这个，常说这烟斗陪他破了不少大案，是他的老伙计。他以前总念叨，要是以后我不干了，这烟斗就留给您。他说，您是他的骄傲，也是最能懂他的人。”
刘青看着那个烟斗，手有些颤抖。他记得这个烟斗，那是老陈刚当刑警那年，师父送给他的。这么多年，老陈遇到难解的案子就爱拿着烟斗在手里盘，遇到开心的事就塞满烟丝抽两口，那烟斗上每一道纹路，都刻录着老陈的刑警生涯。
他伸出双手，郑重地接过烟斗。木质温润，似乎还残留着老陈掌心的温度，那股熟悉的烟草味钻进鼻腔，让他鼻头一酸。
“放心吧，”刘青声音沙哑，将烟斗紧紧攥在手心，“我会替他收好的，就像他在的时候一样。”
出了殡仪馆，天色已晚，城市的霓虹灯亮起，却照不进两人此刻灰暗的心情。赵刚拉着刘青去了他们常去的那家大排档，那是他们以前破案庆功、失意买醉的老地方。
炭火通红，烤肉滋滋冒油，啤酒瓶碰撞的声音此起彼伏，周围是喧闹的食客，但这桌的气氛却格外沉闷，与周围的烟火气格格不入。
“喝！”赵刚开了一瓶二锅头，给刘青满上，也给自己满上，酒液洒出杯沿，“老陈这辈子，没攒下什么钱，但这身警服，他穿得干干净净，走得堂堂正正。咱们当警察的，不求大富大贵，就求个问心无愧，求个对得起这身衣服。”
刘青端起酒杯，看着杯中清澈的液体，仿佛看到了老陈那张笑脸，看到了他以前在这里拍着桌子说“咱们这行，苦是苦，但值！”
“老赵，”刘青仰头将酒一饮而尽，辛辣的液体顺着喉咙烧进胃里，激起一阵热浪，眼眶却更红了，“你说，咱们这行
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